Nao sou a Mulher Perfeita sou eu

O verdadeiro presente


De que vale um belo laço
Se a alma não vem no gesto?
Presente sem sentimento
Vira um pacote indigesto
Sem presença, perde o brilho
É como um trem que sai do trilho
Não aquece o coração honesto.


Presente bom é um mimo
Que nasce do querer bem
Não pesa, não é obrigação
Não se compra por ninguém
Se vem sem gosto ou carinho
É apenas um ato mesquinho
Valor de verdade não tem.


Mais vale um abraço amigo
Um sorriso que se repete
Que um pacote frio e caro
Que nem afeto remete
O que toca é a companhia
Companheirismo no dia a dia
Com isso, nada compete.


Que no seu aniversário
Haja afeto e bem-querer
Não pese o preço ou a pressa
Mas o gosto de oferecer
Presente que é de amizade
Há verdadeira felicidade
Faz a vida florescer.


Que se divida cada instante
A tristeza e a alegria
Compartilhe de coração
Com ternura e harmonia
Assim o presente é festa
Mesmo de forma modesta
É vida em plena poesia.


Presente medido em cifra
Perde todo o seu valor
Mas aquele dado com alma
Se enche de brilho e cor
Pois quem oferta de coração
Recebe em troca, a gratidão
Recheada com muito amor.

Pensador


Não esquecer bela: Que o caule transforma seiva bruta para as flores.

O verdadeiro valor da vida não se mede pelas riquezas acumuladas ou pelos títulos conquistados, mas pela elevação do espírito e pela sabedoria adquirida na construção do Templo interior.

O verdadeiro valor da vida não está no que conquistamos, mas em quem nos tornamos ao construir o Templo interior.

A Luz não se impõe, ela se revela a quem está preparado.

Atravessar o colapso exige não ceder da linguagem, mesmo quando ela falha.

​"O saber que não se doa é uma luz acesa debaixo da cama; ele se esvai na escuridão, enquanto a chama partilhada ilumina o caminho de todos".

Não desistir é um decreto espiritual, onde a sua persistência manifesta o seu milagre.

Toda falsa profecia deverá virar nada. Todo plano que meu Pai no céu não planejar para minha vida deverá ser dissolvido e dissipado. A ideia divina acontecerá agora.

Não tem como o individuo prosperar naquilo que faz se ele não amar por completo.

Não existe profissão dos sonhos e nem paixão pelo trabalho, simplesmente se precisar ter que trabalhar para pagar as contas e ter liberdade.

Escrevo-me
quando o silêncio pesa
e a alma pede morada.
Escrevo-me
não para ser lida depressa,
mas para ser sentida
no tempo certo do coração.
Há dias em que sou rascunho,
outros em que sou verso inteiro.
Mas sigo,
mesmo borrada,
mesmo em construção.
Escrever-me
é não desistir de quem sou,
é juntar pedaços de fé,
cicatrizes e esperança
numa mesma linha.
Porque enquanto me escrevo,
eu existo.
Inteira.
Viva.
Aprendendo a ficar.
_escrevendo.me

Nunca permita que as pessoas tomem decisões no seu lugar, pois não são elas que vão arcar com as consequências.

Um discurso que não corresponde aos atos serve apenas para encantar trouxas.

⁠Não importa o tamanho da tempestade. Sempre haverá um caminho a seguir. Mantega firme no leme, a tempestade passará e poderá apreciar um novo amanhecer de luz.

⁠Não sabemos quando será o nosso último pôr do sol.
Último sorriso.
Último olhar.
Último amar.
Por isso. Viva cada momento como se fosse o último de sua vida.

⁠Mas... Assim é a vida... É escrita por nos, mas não segue os nossos desejos.

Almas que o tempo não apaga


Dois corações, um só destino,
cruzaram-se na curva do divino.
Almas gêmeas, em puro esplendor,
vivendo intensamente o mais belo amor.


Mas veio o tempo com sua dureza,
soprando orgulho, ferindo a leveza.
Palavras caladas, silêncios gritantes,
e o amor, tão vivo, tornou-se distante.


Seguiram caminhos, corpos separados,
mas os sonhos... ainda entrelaçados.
Cada gesto, cada som, cada cheiro,
era a lembrança do tempo verdadeiro.


O sol que aquece, a chuva que cai,
tudo recorda o que o tempo não trai.
Mas o orgulho, teimoso, cresceu demais,
e cavou entre eles abismos mortais.


Mesmo longe, a dor é presença constante,
como um eco do amor, ainda vibrante.
Dormem e acordam com o mesmo vazio,
tão perto no amor, tão longe no frio.


E o coração? Ainda pulsa em tortura,
amando em segredo, sofrendo a amargura.
Pois saber que se ama e não poder tocar
é o castigo mais cruel de se amar.

O Amor que Não Se Vai


Ele caminha entre rostos, entre vozes e sorrisos,
buscando nela, em outras, traços indecisos.
Olhares que brilham, gestos que encantam,
mas nenhum apaga o que os sonhos lhe cantam.


Já teve em seus braços belezas sem fim,
mas nenhuma tocou onde ela tocou em mim.
Beijou mil bocas, buscou mil abraços,
mas tudo é vazio, são frios os laços.


Cada tentativa, um espinho no peito,
nenhuma presença faz o mundo ter jeito.
A ausência dela, um grito calado,
um eco constante de um passado encantado.


Ele ri por fora, mas o riso é disfarce,
por dentro é tristeza que nunca se abate.
Porque amar alguém que já não está
é viver preso ao tempo que não voltará.


E assim ele segue, perdido, cansado,
tentando esquecer o que não foi apagado.
Mas o amor verdadeiro não aceita fingir,
ele dói, ele sangra… ele insiste em existir.


Não há perfume que apague o dela,
nem gesto que vença aquela aquarela
que pintaram os dois na memória do amor,
que hoje é saudade, tristeza e dor.

Entre flores e tempestades — Touro

Teimoso como raiz que não se solta da terra,
Firme como o tronco que encara o vento.
No teu peito mora a calma do campo,
Mas também a força bruta da enxurrada.




Tens o dom da paciência — regas os sonhos devagar,
Colhes frutos doces porque soubes-te esperar.
És leal, és chão, és porto seguro,
Abraço que aquece e não solta fácil.




Mas… oh, Touro, quando decides não ceder,
O mundo pode gritar — e tu, seguirás mudo.
A mesma força que constrói, pode prender;
A mesma vontade de proteger, sufoca.




Amas o belo — aromas, sabores, toques,
Vives a vida como banquete eterno.
Mas às vezes te perdes no excesso,
Guardando o que já não cabe nas mãos.




És terra fértil, mas não és pedra imóvel:
Dentro de ti, um jardim floresce e luta.
Virtude e defeito, tão juntos, tão teus,
E é nesse contraste que Touro é… Touro.