Nao sou a Mulher Perfeita sou eu
☁Rascunho ☁
Então eu morri.
De morte vivida
E no meu velório, ouvi choros.
Que me enterraram em vida!
Tentei esboçar um sorriso
Por ver todos ali reunidos
Mas a morte já era minha aliada.
Pena que em vida não me senti assim
Tão amada.....⛥⋆𐙚₊˚⊹♡
É como se eu tivesse nadado o oceano inteiro mesmo sem saber nadar e eu cheguei do outro lado. A sensação deveria ser de vitória, porém é só cansaço porque do outro lado está tudo exatamente igual, eu aprendi a nadar, estou vendo a realidade do outro lado
Agora estou completamente perdida sem saber se volto ou sigo em frente, não quero abandonar a minha bagagem, não de coisas materiais e sim de coisas que dinheiro nenhum paga!
A única coisa que eu sei. Nada.
Diante da realidade que se passa no mundo atual.
Tudo é muito anormal, porém a doida sou eu por buscar o certo.
Que Deus me perdoe dessa vontade absurda que eu tenho de sair por aí, mostrando para as biatas a verdade sobre seus pastores!
A minha igreja é minha mente, às vezes meio bagunçada, porém leal a Deus.
A Fé não se compra! Não se paga, não se vende.
✎ᝰ.Eu estou muito cansada
A mente parece Blugada
Diante das burocracias
Eu vejo o certo e o errado
O certo está sendo massacrado
E o errado ganhando troféu
Todos olham para o mesmo destino
Mas nem todos chegam ao céu
Estou pulando amarelinha
Não todos, contra um
Eu sou um contra todos!⚔︎⛊🥋↻
Na maratona da vida.
Eu corro do meu jeito
A chuva caindo disfarça meu próprio temporal.
Me aconselhei com o ponteiro.
Adiantei, corri e andei.
E mesmo seguindo tudo certinho.
Me atrasei.
A vida segue fluindo.
As folhas estão caindo como folhas de árvore no outono.
Alegria é companheira da felicidade.
E na falta delas vem a famosa
Decepção!
Esperando vendedores, eu abracei perdedores.
Comemoramos no pódio.
Aleatoriamente.
Bicho com gente. 🐢🐈⬛🦚
🐈
☾𖤓˚.⋆
A vontade de chorar é grande, mas mesmo assim eu reforço meu sorriso guardando esse choro numa caixa preta com um luto de pessoas vivas que fiz questão de enterrar!
Não por egoísmo ego ou ingratidão, mas somente por amor a mim mesma!
Quem não me respeita não merece mérito meu, afastar-se de quem não te respeita é um ato legítimo de legítima defesa e amor-próprio.˗ˋˏ♡ˎˊ˗♡ ⋆。˚❀♡ ⋆。 ˚❀
Após ter passado por vários processos de janeiro até agora, eu agradeço muito pela minha sanidade mental. Apesar de ter tido alguns surtos no meio dos lobos em pele de cordeiro, eu continuo sendo EU mesma.ֶָּ֢♡ ⋆。❀ֶֶֶָָ֢֢֢֢֢֢֢֢֢
Enquanto alguns se especializam na maldade e no golpe, eu invisto na sabedoria para multiplicar o bem em dobro. O crime deixa rastros de ruína; o trabalho legítimo constrói impérios indestrutíveis.
Enquanto eu busco viver os planos de Deus e construir uma família com quem amo, o mundo ao redor prefere espalhar a maldade, a falsidade e o ódio gratuito.
"Enquanto alguns escolhem o caminho curto do golpe e da corrupção, eu escolho a estrada longa da sabedoria. O atalho enriquece o bolso por instantes, mas esvazia a alma para sempre."
Sem as Divinas Lembranças Coloridas que Eternizastes em mim, jamais eu suportaria lembrar de um dia tão cinzento.
Talvez eu nunca consiga ser o irmão que os meus merecem, mas fui agraciado com os melhores. Minha eterna gratidão, Pai!
Só está faltando isso aqui, para eu entrar na fila dos mal-educados e ir tomar café na sua casa, sem nem te avisar.
E eu que, vez em quando, deito um travessão na mensagem — só para ser confundido com um “Chatbot”.
Mas um travessão é muito mais do que sinal gráfico — é um gesto.
Um pequeno ato de ousadia que só pratica quem não teme ser percebido.
Quem escreve com consciência do que carrega, e com a leveza de quem não precisa provar nada além da própria honestidade com as palavras.
Porque, no fundo, escrever é isso:
um jogo silencioso entre coragem e sensibilidade.
Coragem para tocar onde dói —
Sensibilidade para não machucar lugar nenhum.
E um travessão, bem deitado, talvez seja o símbolo mais humilde dessa bela dança.
Ele separa, sim, mas também aproxima...
Às vezes, pausa… mas empurra adiante.
Ele corta… mas também convoca.
Às vezes parece apenas um traço, mas é um traço que fala:
"Ei, aqui entra algo que só os atentos percebem."
E quem ousa usá-lo não o faz por frescura gramatical —
mas por afeto estético, intuição narrativa,
e essa espécie de maturidade que só têm os bem resolvidos:
bem resolvidos consigo, com o que dizem,
e até com o que deixam de dizer.
No fim, o travessão é como o pincel que se deixa cair de propósito:
não é descuido, é assinatura.
Não é desatenção, é presença.
E se alguém confunde isso com um “Chatbot”…
ah! — que continue confundindo.
Porque a arte, quando bem feita, normalmente já confundiu até quem a criou.
E aqui para nós — risos — às vezes um travessão bem deitado é mesmo isso: um pincel que se joga, de caso pensado, sobre a tela.
Um atrevimento sereno, cheio dessa sinergia rara entre arte, responsabilidade e sensibilidade — um trio que costuma morar apenas nos que já fizeram as pazes consigo e com a própria forma de criar.
A intenção, claro, era fornecer lenha para queimar.
E o fogo aceitou.
Porque, é preciso muita coragem para se aventurar na arte de escrever.
É preciso alguma loucura mansa para deixar palavras escaparem sabendo que podem ferir, curar, provocar ou até acalmar.
E é preciso ainda mais sensibilidade para permitir que elas se entendam com as imagens — porque, quando elas resolvem brincar juntas, quem escreve vira mero coadjuvante.
A palavra abre caminho.
A imagem acende.
O travessão risca.
E o gesto final surge sozinho —
como se a chama tivesse vontade própria.
Talvez não haja atrevimento mais bonito e charmoso do que o dos que se aventuraram e se aventuram no ofício de escrever.
Porque escrever é primeiro se arriscar —
e só depois se revelar.
E haja atrevimento pra tocar quem se atreve a ler!
Pois, quem escreve, abre portas, mas quem lê, precisa ter coragem
de entrar.
No fim, talvez seja assim que a arte realmente nasce:
do encontro entre um risco, uma intenção e a ousadia de se deixar queimar.
E nós apenas sopramos o fogo —
porque a Lenha, a Faísca e o Incêndio Poético
já estavam ali — todos —
pedindo pra brincar.
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