Nao Preciso de Amigos Falsos

Pelo exemplo de Beatriz compreende-se / facilmente como o amor feminino dura pouco, / se não for conservado aceso pelo olhar e pelo tacto do homem amado.

O que devo temer se não temo a morte?

O homem não é mais do que a série dos seus atos.

O crime de pensar não implica a morte. O crime de pensar é a própria morte.

As crianças acham tudo em nada, os homens não acham nada em tudo.

O que fizeste para a mulher, isso ela pode esquecer, mas nunca esquecerá aquilo que para ela não fizeste.

Covarde é aquele que não abre novos caminhos na vida, nem emprega as suas forças para enfrentar os obstáculos.

Hoje, não poderia conceder demais à minha desconfiança, visto que, agora, não é tempo de agir, mas apenas de meditar e de conhecer.

A filosofia que cultivo não é nem tão bárbara nem tão inacessível que rejeite as paixões; pelo contrário, é só nelas que reside a doçura e felicidade da vida.

Quem já esteve na Lua já não tem mais metas na Terra.

Muitos cuidam da reputação, mas não da consciência.

Há males de que não se deve buscar a cura, porque só eles nos protegem contra males mais graves.

Não se deve indagar sobre tudo: é melhor que muitas coisas permaneçam ocultas.

Na realidade, não conhecemos nada, pois a verdade está no íntimo.

Não existe nada tão raro como um homem inteiramente mau, a não ser talvez um homem inteiramente bom.

É muito fácil viver com pouco desde que a pessoa não gaste muito para ocultar que tem pouco.

O futebol não é uma questão de vida ou de morte. É muito mais importante que isso...

A gratidão é um fruto de grande cultura; não se encontra entre gente vulgar.

Nas nossas vidas diárias, devemos ver que não é a felicidade que nos faz agradecidos, mas a gratidão é que nos faz felizes.

Fumo

Longe de ti são ermos os caminhos
Longe de ti não há luar nem rosas
Longe de ti há noites silenciosas
Há dias sem calor, beirais sem ninhos

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos
Perdidos pelas noites invernosas
Abertos sonham mãos cariciosas
Tuas mãos doces, plenas de carinho

Os dias são outonos: choram, choram
Há crisântemos roxos que descoram
Há murmúrios dolentes de segredo
Invoco o nosso sonho, entendo os braços

e é ele oh meu amor, pelos espaços
fumo leve que foge entre os meus dedos.