Nao me Comove mais

Não há um lado mau da vida: a vida é una.

É preciso termos muito bom senso para sentirmos que não temos nenhum.

Há quem prefira falar mal de si mesmo a não falar.

Aquele que não sabe nada, não duvida de nada.

O homem não é apenas um ser que sabe, mas é também um ser que sabe que sabe.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

Uma literatura que não respire o ar da sociedade que lhe é contemporânea, que não ouse comunicar à sociedade os seus próprios sofrimentos e as suas próprias aspirações, que não seja capaz de perceber a tempo os perigos morais e sociais que lhe dizem respeito, não merece o nome de literatura: quando muito pode aspirar a ser cosmética.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O estilo não passa do movimento da alma.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

A sabedoria é geralmente reputada como pobre, porque não se podem ver os seus tesouros.

Compra não o que consideras oportuno, mas o que te falta; o supérfluo é caro, mesmo que custe apenas um soldo.

As empresas existem para criar e preservar seus clientes. Não para criar produtos, como muita gente imagina. Os produtos são efêmeros; os clientes não.

A humanidade não é um estado a que se ascenda. É uma dignidade que se conquista.

Não sou de usar as mulheres e depois jogar fora. Tranco todas no armário.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...