Nao Magoe um Alguem
Eu sabia que não merecia ajuda, porque esse não era um trauma real. Ele era uma criança, não um criminoso. Era talentoso, não perigoso. Ele era a pessoa que perdeu tudo. Eu era apenas a zé-ninguém com quem isso aconteceu.
Eu vi um anjo
Disso tenho certeza
Ela sorriu pra mim no metrô
Ela estava com outro homem
Mas não perderei o sono por causa disso
Porque tenho um plano
Ele não é mais um poeta. Perdeu para sempre o sentimento do sublime, que, embora soe envelhecido, é o combustível necessário para escrever poesia.
Eu ouvi
De alguma voz
Um clamor
Algoz
Busquei encurtar
O que ficou
Não encontrei
Te achar
Me ajuda
De alguma forma
Nem que seja disforme
Te encontrar
A vida ensina
Nos chacina
Imaginar o que ficou
No ar
Procuro nas estrelas
Confessar segredos
De um passado
Que me trouxe você
No fundo, nossa intuição sempre saberá se aquele é ou não um bom caminho. O que varia é um certo quê de rebeldia ou de aventura que nos compele a testar para comprovar. Mas saber, a gente sempre sabe.
Todos querem uma oportunidade. E não há mal algum nisso. O problema está é em acharmos que existe um padrão que funciona igual para todos, e com isso, passarmos a querer que a mesma oportunidade de outra pessoa, também aconteça conosco. Cada um tem seus caminhos individuais para chegar lá.
Há determinadas verdades que não acrescentarão um único benefício sequer a quem quer que seja. Pior ainda as verdades que só deprimem, maltratam e destroem, sem nenhum objetivo justo. Portanto, manifestaremos sabedoria se as soubermos guardar conosco em vez de proferi-las levianamente.
Não confunda ‘manipulacao’ com ‘intervenção para tornar uma questão mais compreensivel’. Há um abismo de distância entre as duas coisas.
Se um homem é tanto sábio quanto sortudo, ele não cometerá o mesmo erro duas vezes. Mas ele fará qualquer um dos dez mil irmãos ou primos do erro original. A família dos erros é tão ampla que sempre existe um deles por perto
Prece de um dia quase igual a todos
Deus dos delicados, não me abandone nessa guerra insana. Minha máquina de ser beira a pane enquanto o veludo da voz de Billie lambe as paredes do lusco-fusco. Abençoe, senhor, tudo que dói em nós, indispensável. As tardes despenteadas em Grumari, as lágrimas do homem que me amou e nunca disse, o negro agonizante sob o sol narcísico de Ipanema, as crianças que tão cedo me deixaram farta de lágrimas e leite, o eco esquivo de Frederico, sinais de musgo. Abençoe as escarpas da minha vida enquanto desenterro estas palavras – o carmim destas palavras – com as lascas afiadas da dor. Sonho piscinas, atraída pelas labaredas. Preciso dormir bem dentro das suas asas enormes, pai.
A VIDA NÃO É UM TEATRO E NEM VOCÊ
UM ARTISTA,NÃO RECLAME SE TIRAREM VOCÊ DO PALCO.
MARCOS GARCIA RODRIGUES
A vida, é certo, não será um sítio excepcional para as paixões.
Nos países humanos, o amor mistura-se muito
com palavras equívocas.
0 fogo que existe numa lareira, por exemplo,
é um fogo servil, cultural, educado.
Uma coisa vermelha, mas mansa,
que nos obedece.
Só é natureza, o fogo na lareira,
quando, vingando-se, provoca um incêndio.
E o amor assim funciona. Mas é preferível o contrário.
Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal.
Da mesma forma que um corpo que não se higieniza com banhos diários começa a atrair as moscas, quem não cuida do campo energético limpando-o tanto quanto se limpa o físico, atrai egregoras negativas que em algum momento da trajetória, vão deixar sua marca.
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