Nao Machuque o meu Coracao

A chave do seu coração, pertence única e exclusivamente a você.Logo, tudo que entra nele, somente é possível, com a sua permissão.Se você o abre para, que entrem, sentimentos como ódio, tristeza, mágoa, rancor e etc.Isso te fará mal, evidente que sim.Agora, se você permitir que adentrem em seu coração apenas sentimentos bons.Tais como, AMOR, FELICIDADE, GRATIDÃO e etc... .Ahhhhhhhh... indubitavelmente sua vida será Ótima.

O silênico acalma, a mente e dá voz ao coração

Quem oferece o coração, tem luz em si!

Quando o mundo estiver caindo.Pessoas de bom coração, abrião suas asas.E alçarão voos inimagináveis.

Coração quebrantado é o passaporte, do paraíso.

O coração só vale a pena quando bate,forte. Assim como tinintar do sino de um igreja!

⁠"Nos olhos o coração, na boca o olhar!"

⁠O sonhos somente trazem, o que o coração deseja!

⁠"Cada coração sabe, o peso da batida que correga."

⁠" O coração apanha, mas também bate."

⁠"A pele quente, o coração frio."

⁠"Na boca palavras duras, no coração amargura."

" Perto do coração é que se encontram as flores."

" Cada pensamento bom a respeito de uma pessoa, ilumina o coração de quem pensou, todos os que estiverem próximo de quem teve o pensamento, a pessoa a quem o pensamento foi direcionado e as pessoas que estão em em torno dela."

Quem vê com os olhos do coração, tem a capacidade que si é necessária para discernir o bem do mal.

Gosto de pensar assim: se a gente faz o que manda o coração, lá na frente, tudo se explica. Por isso, faço a minha sorte. Sou fiel ao que sinto. Aceito feliz quem eu sou. (...) No meio do caos que anda o mundo, ACEITAR É SER FELIZ.

Tinha o coração dos poetas, a mente dos surrealistas, a coragem dos samurais. Mas a imaginação dos prisioneiros.
As vezes, 90% não é suficiente.

Tenho mil coisas no coração que provavelmente apodrecerão com ele no final. Tudo que senti, foi unicamente e exclusivamente meu.

"Samba de um Coração Silencioso"

Naquela manhã de fevereiro, o Rio acordou coberto de purpurina. O vento carregava restos de serpentinas e risos embriagados, enquanto Clara caminhava pela orla de Ipanema, os pés ainda marcados pelo salto que abandonara na noite anterior. Tinha vindo à cidade para escrever sobre o Carnaval, mas o Carnaval escrevera nela uma história que não saberia terminar.

Foi no Arpoador, enquanto o sol nascia tingindo o mar de mel, que ela o viu pela primeira vez. Rafael estava sentado na pedra, dedilhando um cavaquinho como quem conversa com o vento. A música era doce e triste, um chorinho que se misturava ao barulho das ondas. Ele usava uma camisa aberta, a pele dourada como se fosse feita da própria luz do Rio. Quando sorriu, Clara sentiu algo desabar dentro de si, como aqueles prédios antigos de Santa Teresa que se deixam engolir pelo mato.

— Você é estrangeira? — perguntou ele, em um português arrastado que a fez rir.
— Metade. Minha mãe é carioca — respondeu, mentindo sobre o frio que sentira no peito ao ouvir sua voz.

Nos dias seguintes, o Carnaval os engoliu. Dançaram na Lapa debaixo de arcos iluminados, onde o suor e o cheiro de cerveja se misturavam ao aroma de pastéis fritos. Rafael ensinou-a a sambar, as mãos dele firmes em sua cintura, os olhos brilhando mais que as lantejoulas de seu cocar. Clara vestiu-se de baiana, rodopiou até perder o fôlego, e em cada esquina ele aparecia com um sorriso e um copo de caipirinha gelada.

— Você é minha estrela — dizia ele, enquanto subiam os degraus de Santa Teresa, vermelhos como um coração aberto.
Ela não perguntou quantas outras "estrelas" haviam brilhado para ele naquela semana.

As noites eram quentes, mas havia algo frio nas pausas entre um samba e outro. Rafael falava de Salvador, de um amor que deixara lá, com a mesma voz suave com que falava do mar. Clara ouvia, fingindo que as palavras não doíam. Escrevia em seu caderno: *"O Rio é uma cidade que ri até de dor. Talvez por isso eu me sinta em casa."*

Na terça-feira gorda, enquanto o Cristo Redentor se cobria de névoa, ele a levou a uma rua deserta de Santa Teresa. As máscaras de Carnaval penduradas nas janelas pareciam rir deles.

— Clara... — começou ele, segurando suas mãos como se fossem de porcelana.
Ela interrompeu-o com um beijo, doce e apressado, como quem tampa um vulcão com um dedo.

— Não — ele sussurrou, afastando-se. — Minha alma ainda dança com outra música.

O bloco "Cordão da Mentira" passou naquele momento, com seus tambores abafando o silêncio. Clara riu, porque no Rio até a tristeza tem que ser disfarçada de folia.

Na manhã seguinte, ele partiu sem avisar. Deixou apenas um bilhete no café da pousada: *"Até mais, estrelinha."* Ela rasgou-o, misturando os pedaços às pétalas murchas que cobriam a rua.

Na despedida, enquanto seu avião sobrevoava o Pão de Açúcar, Clara abriu o caderno. Escreveu: *"O Carnaval é um amor não correspondido. A cidade te abraça, te beija, te faz sentir única... e no dia seguinte, te esquece. Mas talvez seja assim mesmo: o Rio não é de ninguém. E alguns amores são como o samba-enredo — brilham por uma noite, e depois viram cinza."*

O avião virou, e ela jurou ver, lá embaixo, um vulto de camisa aberta tocando cavaquinho na praia. Mas era só a imaginação, ou o jeito que o Rio tem de nunca deixar ninguém partir inteiro.

Mistura de amor

O coração é emoção
a ternura fervor,
a ternura paixão
o coração é amor

A ternura é paixão
paixão é o fervor
o fervor emoção
uma mistura de amor