Nao Ligo pra o que Voce Pensa

Assim, meus caros Americanos: Não exijam o que o vosso país pode fazer por vós - exijam o que vocês podem fazer pelo vosso país.

Meus caros cidadãos do mundo: não exijam o que a América irá fazer por vós, mas sim o que, juntos, poderemos fazer pela liberdade do homem.

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

As pessoas vaidosas não podem ser astutas; elas são incapazes de se calar.

Não é a beleza mas sim a humanidade o objetivo da literatura.

O estilo não passa do movimento da alma.

A mente não é uma vasilha para ser enchida, mas um fogo para ser acendido.

Reta ação é a praticada sem apego, sem paixão, por dever, não por prazer, nem ódio, nem proveito próprio.

Não banho as minhas palavras na mentira. A ação é o controle de todo o homem.

Se um jovem escritor conseguisse abster-se de escrever, não deveria hesitar em o fazer.

Sou um homem e errei; não há nada de surpreendente.

A verdadeira história de um ser não está naquilo que fez, mas naquilo que pretendeu fazer.

Somente o gênio tem a coragem de não tentar ser agradável a todos.

Não importunes um homem cuja amizade prezas, pois o mendigares dele te desacreditaria no seu conceito.

Em tudo somos atribulados, porém não angustiados; perplexos, porém não desanimados.

O ódio não cessa com o ódio em tempo algum, o ódio cessa com o amor: esta é a lei eterna.

A estirpe herda-se e a virtude conquista-se; e a virtude vale por si só o que a estirpe não vale.

O poeta não deve crer nos anjos, mas nas palavras que os criam.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

Onde não há compaixão, os crimes multiplicam-se.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...