Nao Importa o que eu Diga

Do irreal resulta a impotência; o que não somos capazes de conceber não podemos dominar.

Muitos pensam que ter talento é sorte; não vem à mente de ninguém que a sorte pode ser uma questão de talento.

Quem tem a sorte de nascer personagem vivo, pode rir até da morte. Não morre mais... Quem era Sancho Panza ? Quem era Dom Abbondio ? E, no entanto, vivem eternamente, pois - vivos embriões - tiveram a sorte de encontrar uma matriz fecunda, uma fantasia que soube criá-los e nutri-los, fazê-los viver para a eternidade!

Não basta dizer que a história é o juízo histórico, mas é preciso acrescentar que todo o juízo é juízo histórico, ou história, com certeza.

Na vida o segredo do sucesso é conhecido apenas por aqueles que não são bem sucedidos.

Não é somente das más ações que mutuamente nos arrependemos; é também das boas.

A verdade é tão simples que não deleita: são os erros e ficções que pela sua variedade nos encantam.

Duas verdades em que os homens em geral nunca acreditarão: a primeira, a de não saber nada, a segunda, a de não ser nada. Acrescente a terceira, que depende muito da segunda: a de não ter nada a esperar depois da morte.

Os componentes da sociedade não são os seres humanos, mas as relações que existem entre eles.

A razão é um elástico. Vê se consegues não a esticar muito para não rebentar.

A paciência não é senão uma energia.

Para o desesperado, a partida não parece menos impossível do que o retorno.

Quem não ama o seu semelhante vive uma vida estéril e prepara um túmulo triste para a sua velhice.

O amor não é um sentimento, é uma arte.

As empresas existem para criar e preservar seus clientes. Não para criar produtos, como muita gente imagina. Os produtos são efêmeros; os clientes não.

Toda esta tagarelice dos homens não constitui uma verdadeira palavra, suporto-a para poder gozar o silêncio que passa através dela.

Consideramo-nos puros enquanto desprezarmos aquilo que não desejamos.

Não sou de usar as mulheres e depois jogar fora. Tranco todas no armário.

A dor que não ajuda ninguém é absurda.

Contemplação

Sonho de olhos abertos, caminhando
Não entre as formas já e as aparências,
Mas vendo a face imóvel das essências,
Entre ideias e espíritos pairando...

Que é o Mundo ante mim? fumo ondeando,
Visões sem ser, fragmentos de existências...
Uma névoa de enganos e impotências
Sobre vácuo insondável rastejando...

E dentre a névoa e a sombra universais
Só me chega um murmúrio, feito de ais...
É a queixa, o profundíssimo gemido

Das coisas, que procuram cegamente
Na sua noite e dolorosamente
Outra luz, outro fim só pressentindo...