Nao Gosta de Mi Olha minha Cara

tenho posto o Senhor continuamente diante de mim;por isso é que ele está a minha mão direita nunca vacilarei. Sl 16:8

Cansei de ter que cair pra aprender, de ser minha própria cobáia, agora aprendo com os erros dos outros.

Você é minha causa perdida morte e vida madrugada fria noite e dia;
É tão louco é meu sufoco;
Você jura que é normal, faz um carnaval fora de época
Só pra me provar que ta legal;
É a sombra que eu carrego porque o coração é cego;
É loucura, anestesia geral, cocaína, overdose pura;

Contigo não fico, nem curto por ti algum luto, nem por apenas um dia.
Nem por nove minutos.

Para que minha vida me bastasse, precisava dar seu lugar à literatura. Em minha adolescência e minha primeira juventude, minha vocação fora sincera mas vazia; limitava-me a declarar: "Quero ser uma escritora". Tratava-se agora de encontrar o que desejava escrever e ver em que medida o poderia fazer: tratava-se de escrever. Isso me tomou tempo. Eu jurara a mim mesma, outrora, terminar com vinte e dois anos a grande obra em que diria tudo; e tinha já trinta anos quando iniciei o meu primeiro romance publicado, A convidada. Na minha família e entre minhas amigas de infância, murmurava-se que eu não daria nada. Meu pai agastava-se: "Se tem alguma coisa dentro de si, que o ponha para fora". Eu não me impacientava. Tirar do nada e de si mesma um primeiro livro que, custe o que custar, fique em pé, era empresa, bem o sabia, exigente de numerosíssimas experiências, erros, trabalho e tempo, a não ser em virtude de um conjunto excepcional de circunstâncias favoráveis. Escrever é um ofício, dizia-me, que se aprende escrevendo. Assim mesmo dez anos é muito e durante esse período rabisquei muito papel. Não creio que minha inexperiência baste para explicar um malogro tão perseverante. Não era muito mais esperta quando iniciei A convidada. Cumpre admitir que encontrei então "um assunto" quando antes nada tinha a dizer? Mas há sempre o mundo em derredor; que significa esse nada? Em que circunstâncias, por que, como as coisas se revelam como devendo ser ditas?

A literatura aparece quando alguma coisa na vida se desregra; para escrever - bem o mostrou Blanchot no paradoxo de Aytré - a primeira condição está em que a realidade deixe de ser natural; somente então a gente é capaz de vê-la e de mostrá-la.

A imagem de Capitu ia comigo, e a minha imaginação, assim como lhe atribuíra lágrimas, há pouco, assim lhe encheu a boca de riso agora: vi-a escrever no muro, falar-me, andar à volta, com os braços no ar; ouvi distintamente o meu nome, de uma doçura que me embriagou.

Ó querida estou de volta,
venho-te um abraço dar;
Enxuga teus lindos olhos
se minha que eu sei-te amar.

Sou um ser incompreendido, mas com minha incompreensão compreendo o mundo e a vida que me cerca...

Eu adoro a minha pele negra, e o meu cabelo rústico. Eu até acho o cabelo de negro mais educado do que o cabelo de branco. Porque o cabelo de preto onde põe, fica. É obediente. E o cabelo de branco, é só dar um movimento na cabeça ele já sai do lugar. É indisciplinado. Se é que existem reencarnações, eu quero voltar sempre preta.

Aos onze anos, todo mundo sabe como consertar o mundo. Aos setenta, você olha para trás e vê que não conseguiu consertar nem mesmo o menor dos seus próprios defeitos.

Julinho: Olha lá, não pode abrir a porta com a mão? Tudo ela tem que também ostentar o poder?
Renan: É que é igual a aprender outra língua. Se você não ficar usando, você esquece.
(sobre a Eleven, de Stranger Things)

Quer conhecer-me? Olha pois o meu melhor amigo, não é a minha imagem e semelhanca, é porém, tudo de melhor que há em mim.

olhe no meu rosto , e não veja só as pinturas , olha e sinta toda minha dor , ela não é passageira .......

Todo universo pra gente se perder
Não foi suficiente, olha e vê
Fez a minha órbita
Passar rente de você
E a tua gravidade me prende

Olha, vou confessar, minha cabeça mudou muito de uns tempos pra cá. Não sou mais a mesma. Não posso esconder isso de ninguém, muito menos de mim. Eu sei que eu mudei. Pra melhor ? Seilá, talvez pra pior. Mas não tão pior. Fiquei mais chata, talvez. E mais isolada das pessoas. Na verdade tenho os meus motivos. Quem sabe isso não seja bom pra mim ? Eu só sei que eu não sou mais a mesma de antes.

Olha, eu não te odeio. Mas se quiser sumir da minha vida, virar vegetal. Eu não me importo.

O amor tem certas coisas, que o coração surpreende
Fazendo a gente gostar de quem não gosta da gente

Poeta, em que medita?
Por que vives triste assim?
É que eu a acho bonita
E você não gosta de mim.
Poeta, tua alma é nobre
És triste, o que o desgosta?
Amo-a. Mas sou tão pobre
E dos pobres ninguém gosta.


Poeta, fita o espaço
E deixa de meditar.
É que... eu quero um abraço
E você persiste em negar.
Poeta, está triste eu vejo
Por que cisma tanto assim?
Queria apenas um beijo
Não deu, não gosta de mim.
Poeta!
Não queixas suas aflições
Aos que vivem em ricas vivendas
Não lhe darão atenções
Sofrimentos, para eles, são lendas.

⁠Todo mundo gosta de pensar que é uma boa pessoa. Mas o bem não pode existir sem o mal.

o problema não e gostar de quem não gosta de você
e sim não conseguir gostar de quem gostar de você.

O sono não gosta de mim. Ele me rodeia, mas nunca quer ficar comigo.

"Reflexões". Resende, 07 de Fevereiro de 2016.