Nao Existe mal que Dure pra Sempre

⁠Entre a ciência e a imaginação existe uma fronteira onde nascem algumas das teorias mais fascinantes.

O regresso é miragem, um delírio da memória, a farsa de que ainda existe um ontem em nossas mãos.

O perdão é o grito mais silencioso que existe.

Mesmo na sombra mais densa, existe uma voz que guia o passo, confie e siga.

No meio do medo existe uma paz que fala mais alto que o pavor, aprende a ouvi-la como bússola.

Existe uma estética da resistência na alma que, sob a compressão do fardo, escolheu o florescimento em vez da ruptura.

Existe um Deus que faz morada nas cinzas e tem o poder de ressuscitar o que estava morto, transformando o luto em dança e a tristeza em uma nova melodia de vida. Ele é o Mestre que não risca nada do papel quando os nossos planos falham, pois Seus projetos são mais altos e Seus sonhos para nós são maiores do que os nossos mais ousados rascunhos. A história de vida que parecia ter chegado ao fim é apenas o prelúdio de um novo tempo de graça, onde o que foi perdido será restaurado e o que parecia impossível será a prova viva do Seu poder.

Se existe uma composição preferida na música clássica? Tenho muitas, de Beethoven, Rachmaninoff, mas a que mais me toca, a que realmente amo é um prelúdio, que foi Inspirado pelo inverno chuvoso de Maiorca e por um estado febril no isolamento de um mosteiro, Frédéric Chopin eternizou a melancolia da chuva constante na nota repetida de seu famoso Prelúdio "Raindrop" (Op. 28, No. 15).

Triunfo só existe quando cabe no olhar de quem sofreu e ainda assim sorri.

Entre a ferida e o abraço existe um caminho de escolhas pequenas que devolvem humanidade.

Existe uma música que só tocamos na cabeça. Ela passa notas de perda e refrões de resistência. Se alguém escutar, talvez entenda por que sorrimos devagar. A vida é uma partitura mal escrita que insistimos em interpretar. E há beleza em quem desafina com propósito.

Existe um lago dentro de mim onde as vozes se banham. Nenhuma delas sabe nadar direito, mas insistem. Quando me aproximo, o lago mostra minha face em pedaços. A água aceita o que chega, sem julgar. E eu aprendo que aceitar é também forma de oração.

Há noites em que a esperança veste roupas de luto. Parece estranho, mas existe beleza até nisso. Aceitar o luto como parte do caminho é bem-vindo. Porque nele às vezes surge um novo broto. E o broto é o começo de outro começo.

Existe uma beleza aterrorizante em ser um náufrago no próprio quarto, vendo as paredes se transformarem em maré enquanto as memórias flutuam como destroços. Não peço por terra firme, peço apenas que a água não apague a tinta com que descrevo o abismo.

Existe um certo luxo em poder desmoronar sem plateia, em deixar que as lágrimas corram sem a pressão de ter que explicar o motivo para quem só entende de sorrisos. A dor é um território privado, uma propriedade onde só entra quem já teve o próprio chão roubado.

Existe uma lucidez perigosa em quem já esteve no fundo e percebeu que ainda assim continuou existindo.

Existe uma parte de mim que nunca será leve e foi ela que me manteve vivo.

Existe uma forma de lucidez que dói mais do que a própria dor.

Existe uma sacralidade no cansaço de quem deu o seu melhor e falhou, pois o fracasso honesto é mil vezes mais digno do que o sucesso construído sobre a areia movediça da falsidade e da negação da própria essência humana que nos torna falíveis e reais.

​Por trás de cada olhar frio ou de cada silêncio absoluto, existe uma batalha invisível que o mundo não viu acontecer.