Nao Amar Doi Amar Doi mais ainda

A fé guia-me por caminhos ainda não percorridos.

As pessoas demoram aceitar aquilo que ainda nãoconhecem.
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Se você pensa que Deus não existe, é porque você ainda não abriu os olhos para ele.

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⁠As pessoas ainda não entenderam que não é possível delegar a própria existência.

⁠Depois de tantos séculos, Cristo meu
A humanidade ainda não aprendeu

⁠Não temos sabedoria para escolher.
"Nós ainda Índios"

⁠"Ainda somos Índios. Não vejo, não entendo e nem falo. Me mostra, me diz e fala. Assim opino!!"

Ainda que não entendamos HOJE, Deus sabe o que faz, e está fazendo com que todas as coisas colaborem para o nosso bem.

⁠O sucesso das pessoas acontece em tempos diferentes, se ainda não chegou sua vez, respeite a felicidade do outro.

⁠25 de março de 1982 a 25 de março de 2025: 43 anos de casado e ainda me dizem que não sou tolerante...Ah ah ah!
Benê

⁠Quando você escreve uma mensagem ainda não enviada, está no controle.
Mas, ao enviá-la, o controle deixa de ser seu, e as palavras passam a seguir seu próprio caminho.

⁠Ainda não lutei o suficiente!

⁠Ainda que seus amigos não sintam-se a vontade, faça sempre a vontade de Deus.

Petite...

É tão engraçado como eu me sentia grande quando ainda não tinha a dolorida obrigação de crescer!

E no fundo, bem lá no fundo, todos nós sabemos o porquê de sermos abençoados ou não, ou de ainda não termos sido. Ainda que não admitamos essa última hipótese, sabemos, no fundo, bem lá no fundo, se foi/é ou será apenas uma questão de tempo. Nós e Ele, porque o nosso coração só não é impenetrável à Ele!

- Como é isso de sentir saudade do que você AINDA não teve?
- Sei lá, talvez seja o que eu estou sentindo hoje. TALVEZ...

O que eu quero com você?
Nesse momento, talvez eu realmente ainda não saiba. Mas eu gostaria muito que você não me desse motivo pra me afastar de você pelo menos antes de descobrir isso.

⁠Minuit

Onze e meia. Melhor, vinte três horas e trinta minutos. Ela ainda não estava pronta. Sempre fora assim. Não se dava bem com o tique-taque do relógio. Se fosse necessário estar pronta às vinte horas, marcava as dezenove. Ainda assim, os cinco minutos a mais eram sagrados. Vivia em descompasso, mas era assim que vivia. Bem, estava quase pronta. Apenas faltava-lhe alguma coisa. Só não sabia o que era.
Cabelos soltos, macios. Corpo desenhado por um vestido que lhe deixava os seios livres, ligeiramente excitados com o toque e a leveza do tecido. Salto alto. Olhos marcantes. Boca desenhada. Um anel apenas. Era assim que gostava. Um anel, uma pulseira. Brincos, sim. Os brincos eram maiores. Perfume. Claro, perfume.
Volta e meia ao espelho, e ela se depara com a imagem dele logo atrás. Toda a cena tinha sido minuciosamente acompanhada por ele. Desde o início, há muito tempo ele a observava.
Carinhosa, ela o abraça. Sente um misto de saudade, tristeza, não entende bem o que é. Não diz nada. Só o abraça. Impossível não recordar.
As cartas ainda estavam sobre a cama, as fotos também. Por pouco não se desfizera de tudo que viveram. Por pouco não queimara todas as lembranças, os bilhetinhos, as juras, as promessas! Não fosse aquele olhar, não fosse aquele abraço...
Muitas vezes pensara nisso. Em devolver tudo. Em queimar tudo. Em doar tudo. Nunca tivera coragem para tanto. Não eram as fotos que incomodavam, não eram as cartas que machucavam. Era o que não saía da memória que feria, apertava, sufocava. Não adiantava se desfazer do que o coração ainda sentia.
E o relógio continuava a trabalhar.
Então, devagarzinho ela o deixa. Afasta-se um pouco, se recompõe, e ele fica ali, com o mesmo olhar de sempre.
Anda mais alguns passos, e à saída de casa ainda sente que lhe falta alguma coisa.
Volta ao quarto, olha-se ao espelho pela última vez, dirige-se até onde ele continua, dá-lhe um beijo de boa noite, e abaixa o porta-retrato.
Pronto. Agora não faltava mais nada.
Meia-noite. Já era um novo dia. Era hora de sair...

Petite...

É tão engraçado como eu me sentia grande quando ainda não tinha a dolorida obrigação de crescer!


Por amor...
Pensando bem, não existe amor que supera tudo.
O que há são pessoas que se sujeitam a tudo por ausência de amor.
Amor próprio.


Le Retour!
Talvez se eu pudesse voltar a um lugar onde nunca fui, quem sabe eu conseguiria dizer onde eu gostaria de ficar...


Está tudo tão diferente...
Às vezes sinto saudade de mim, de quem eu era. O problema é que não me lembro mais de como eu era! Tão pouco tempo, e tantas mudanças! Não sei onde me perdi, também não sei se me encontrei! Sequer sei se foi melhor ou pior. Quando tiver essa resposta, digo-vos...
Se algum dia eu a tiver...
Mas, sabe de uma coisa?
Está tudo tão diferente...





Eu sou mesmo assim… É assim mesmo que eu vivo, entre o limiar do que você imagina ser insanidade e o que eu considero tão somente normal! E prá continuar no meu mundo, há apenas duas possibilidades: ou você embarca em minhas loucuras, ou crie você, as suas. Porque é assim que eu gosto de viver! Loucamente!





E assim, não mais que de repente, ela descobriu que a felicidade não se curvava às suas auto-sabotagens. Então, ela seria mesmo obrigada a ser feliz!





Malditas lembranças que ainda teimam em me fazer prisioneira da tua imagem.
Malditas!




A minha loucura tem nome. Um nome próprio.





Doutes

Sabe, cansei-me da minha roupagem velha. Cansei-me dos meus vestidos, dos meus sapatos, das minhas nuances, das minhas emoções, das minhas dores, dos meus amores. Preciso de outros ares, alcançar outras estrelas, navegar outros mares. Mas, na verdade, ainda não sei onde quero ancorar. Aliás, também não sei se quero mesmo ficar. Então, ficarei em preto em branco. Por enquanto não correrei o risco de me entediar com outras cores...






And the oscars goes to

Protagonista. Antagonista. Figurante. Platéia. Coadjuvante. Júri. Ela já foi tudo na película que tentava exibir o que ela é. Ledo engano. Qualquer semelhança à realidade era mera coincidência. E se não fosse, convencia-se de que era. Nada tirava-lhe o gosto por personagens. Viver do nada, do tudo, do vento, dos atos, das cenas. E ela vivia. Não um dia de cada vez. Todos os dias de uma só vez. Era livre. Era leve. Não dava explicações. Não se auto explicava. Assim era bem mais fácil. E agora? Agora que ela aprendeu a se sentir? Agora que ela decidira se experimentar, se tocar, se saborear? Como voltar a representar se tudo que fala alcança-lhe as impressões digitais? Se tudo que olha rouba-lhe a essência, despe-lhe a alma, invade-lhe o palco? É isso que ela não suporta. Ela não suporta ser medida da cabeça aos pés. Ela não suporta ser um turbilhão de emoções, mas sem uma armadura que lhe dissimule o rubor do rosto e o coração em frangalhos. Ela não suporta mais sentir o gosto dela mesma. É intenso demais. É cruel demais. Ela precisa urgentemente de um novo roteiro. De um personagem que a salve de seus próprios sentimentos. De sua própria desordem.

Acho incrível isso. Amo você, e ainda não é primavera, imagina quando ela chegar!...(Patife)