Nao Acabou pra Mim

Música é arte, e a história política não cria arte.
Pode usá-la, mas não a cria.
Na minha opinião, o artista que grita política, grita por socorro.

Não me interessa criticar o servo, interessa-me fazê-lo cada vez melhor, porque não é uma competição, é a obra de Deus que deve alcançar mais pessoas, e eu preciso dele.

Eu não tô mais esperando ela voltar. Eu tô esperando eu mesmo voltar pro meu corpo.

Hoje eu percebi que eu parei de cair. Não que eu esteja de pé, firme e forte, mas eu parei de despencar.

Hoje eu preciso de uma bebida que não tenha história, que não tenha safra e que não me lembre de nenhum brinde que a gente deixou de fazer.

A dor mudou de formato, cara. Ela não é mais aquele soco na boca do estômago... Agora ela é uma presença silenciosa, tipo um vizinho barulhento que tu acabou se acostumando a ouvir através da parede.

Hoje a gente não comemora a alegria, a gente só respeita a caminhada.

Tem dias que a ausência não é uma falta; é uma presença física dentro de casa.

Eu vivo o dia inteiro como um ator cansado que já decorou o texto, mas que não sente mais a peça.

O pior não é sentir a dor. O pior é ter que fingir que ela não existe pra não incomodar ninguém.

Hoje a gente bebe por tudo aquilo que a gente guarda e que não serve para mais nada, a não ser para machucar.

O silêncio dela não é falta de tempo, é escolha.

Hoje a gente bebe pra ver se o corpo esquece os caminhos que os pés não podem mais trilhar.

O soco no estômago é saber que, enquanto eu vou passar o dia evitando as redes sociais pra não ver foto de casal feliz, ela provavelmente vai estar ganhando flores...

Veio só aquele aperto seco no peito, tipo quem reconhece uma cicatriz antiga, aquela que já não sangra mas ainda dói quando aperta no lugar certo.

Não tô pronto pra dividir o mesmo aleatório com um fantasma no meio da semana.

Hoje a gente brinda pelas mensagens que a gente tem a decência de não mandar — porque às vezes o maior gesto de amor que resta é o silêncio que a gente escolhe segurar.”

Apaguei letra por letra. Devagar, quase com respeito, tipo quem desliga um som que já não devia ter ligado.

Aquele gosto de ‘quase’ entalado, que dói até mais que um ‘não’ de verdade, porque o ‘quase’ fica ali, mofando, esperando uma próxima brecha de fraqueza.

O compasso hoje não foi só meu. Foi teu também — só que o teu ninguém escreve.