Mulher de 50

A amizade tem 50 tons dourados!

⁠Daqui a 50 anos, quando estivermos sentados lado a lado, olhando para tudo o que construímos juntos, eu vou te perguntar, Patricia: valeu a pena? Valeu a pena cada escolha, cada renúncia, cada desafio que enfrentamos por esse amor?

E sei que, com um sorriso nos lábios e os olhos brilhando como naquele primeiro dia, você vai me responder que sim. Porque, ao longo de todos esses anos, não houve um único dia em que eu não tenha te amado com todo o meu ser. Não houve momento em que eu não tenha olhado para você e pensado: "Ela é o amor da minha vida, meu maior presente."

Nós teremos histórias para contar, risadas para relembrar e algumas lágrimas para abraçar. Teremos os frutos do nosso amor – seja em filhos, netos, ou simplesmente nas memórias que cultivamos – como prova de que o que vivemos juntos foi maior do que qualquer adversidade.

E naquele instante, enquanto o tempo nos envolve com sua sabedoria e seus sinais, eu terei a certeza de que, sim, Patricia, cada segundo ao teu lado foi a melhor escolha da minha vida. Te amarei por mais 50 anos e além, porque o nosso amor é eterno.

⁠Até o mal que vem de Deus é bondade (Isaías 45:7, Jó 2:10, Gênesis 50:20, Romanos 8:28).

⁠Após de mais de 50 anos eu falando, parece que agora a cultura, ate as comunidades indígenas sobreviventes aprenderam que nunca nenhum verdadeiro índio morre. Isto é coisa imposta pela catequese européia. Na verdade todo índio quando para de soprar, ele retorna a terra dos velhos ancestrais, logo "ancestraliza".

⁠"Você só conhece a si mesmo quando conheci a história dos seus pais! Você é 50% seu pai e 50% sua mãe, biologicamente (genética) e culturalmente (psicogenetica). Esquecer ou desconhecer as histórias deles, é ter um pseudo conhecimento sobre si!"

⁠Os 5 últimos grandes eventos de extinção em massa ocorreram com um intervalo médio de 50 a 100 milhões de anos entre eles.

Em 2024, passaram 66 milhões desde o último evento de extinção em massa terrestre.

Pelos sinais da natureza, está chegando o próximo?

Uma pessoa que de forma natural
Demonstra paciência, serenidade,
No mínimo essa tem 50% de humildade.

⁠Quando olho para trás, 10, 20, 50, 100 anos, essa mesma sensação é a mesma que se eu estivesse em 2124, olhando para o meu eu do passado.

⁠“Numa casa ‘mal-assombrada’: Afastemos todas as pessoas a mais de 50 metros, depois de haver colocado máquinas de filmar e de gravar automáticas, olhemos com binóculos... Há décadas que lancei e mantenho o desafio (desafio é o único que segura os fanáticos). Evoquem todos os ‘espíritos’ dos mortos, reúnam quantos médiuns possam, mesmo que fossem todos os médiuns do Brasil e do mundo: Aposto 10.000 dólares contra só 1.000, a cada um, se surgir naquela casa qualquer fenômeno ‘espírita’ (parapsicológico) de efeito físico!”

⁠"
Daqui uns 50 anos
As mulheres estarão
Dirigindo o mundo
Viajando pelo Espaço
Usando Babás Robôs
Fofocando com as Et's..
E o homem, no boteco
Tomando cerveja e cachaca
Contando vantagem
Discutindo futebol
Brigando por política"

'...A pornografia é só para homens. A mulher quer ser possuída em sua abstração, em sua geografia mutante, a mulher quer ser descoberta pelo homem para ela se conhecer. Ela é uma paisagem que quer ser decifrada pelas mãos e bocas dos exploradores. Ela não sabe quem é. Mas elas também não querem ser opacas, obscuras. Querem descobrir a beleza que cabe a nós revelar-lhes.

RONDÓ DE MULHER SÓ

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.

Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas de uma doação infinita de corpo e alma.

O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e brutal como um príncipe.

Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.

A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra? Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as feras enjauladas.

É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia; selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni, olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a incerteza sobre um ponto de chegada.

Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem. Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida lendária.

Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter assumido se fez imprecisa.

Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.

O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy? Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado masculino.

Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda, a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis, menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo, que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade feminina?

Uma mulher é apedrejada pela ação que poderia ter sido praticada por um homem perfeito.

À mulher que se ama, podem-se perdoar até os cornos; àquela que já não se ama, não se perdoa nem mesmo uma sopa salgada.

Isabella

Ela é o tipo menina mulher, daquelas companheiras e delicadas.
Delicada, mesmo quando finge não ser,
Companheira, naqueles dias em que tudo faz doer,
Sem você eu não sei como minha vida iria ser.

Ela é o tipo menina mulher, daquelas intensas e sábias.
Seu lema é amar incondicionamente,
Sábia, mesmo que seja gradualmente,
Sem seu auto astral me entediaria facilmente.

Isabella é minha flor, minha floresta de amor.
Preciso do seu aconchego para acabar com esse desassossego.
Isabella é meu anjo protetor, minha fortaleza de calor.
E quando me concede esse amparo sinto-me remansado.

Ela é o tipo menina mulher, daquelas encantadoras e essenciais.
Seu jeito é cativante e apreciado,
Sua presença é indispensável, preciso de você sempre aqui, ao meu lado.
Sem seu pleno equilíbrio meus dias seriam escaldados.

O destino mais profundo da mulher é ser companheira do homem.

Homem que diz que lugar de mulher na cozinha é aquele que dá vexame no quarto.

A amizade entre homem e mulher, mesmo que inconscientemente, é sempre um pouco erótica.

A diferença entre a mulher decidida e o homem mulherengo é que a mulher decidida está sempre pronta para o que der e vier, e o homem mulherengo está sempre pronto para quem vier e der.

A mulher que é mulher, a mulher de verdade é sempre rainha, ela está sempre lá por cima do salto... Superior, quando ela passa deixa um perfume um rastro no ar, promete mas não cumpre, oferece uma certeza com uma mão e uma dúvida com a outra.