Morte e Melancolia

⁠É como sonhar acordado... Se eu escrevesse sobre o nascer e o pôr do sol, sobre o amor e a morte, sobre toda a imensidão da dor e da alegria, isso faria de mim um poeta?

Não, não quero suas flores, não desejo seus aplausos, nem seu reconhecimento. Tudo me parece tão desconexo e tenro nesta manhã. Mas ainda assim não desejo suas flores, e não tente cruzar esta linha, pois você já a cruzou antes, já cruzou várias vezes.

Não, não me faça chorar, não nesta manhã tão solitária, é como se eu houvesse perdido minha juventude e, não, você não entenderia. E por favor, também não me faça sorrir, deixe-me apenas em total apatia.

Não me veras mergulhar nesta manhã nem em euforia, nem em agonia. Apenas leve-as daqui, suas flores, elas me lembram de como perdi parte de minha juventude. São memórias, são flashs inconsistentes, lembranças de um tempo melancólico.

Isto pode ser uma revelação à luz da manhã, bem como isto pode ser uma maldição de um longo período noturno. São muitos invernos, são sementes que nunca desabrocharam, são anos que se perderam em meio a imensidão de noites muito longas e dias muito curtos.

Às vezes vejo que ainda estou preso, nesses dias tão vazios, nessas melancólicas manhãs que trazem todo um vazio que gostaria de apagar, ou não sei ao certo, se gostaria de apagar ou ressignificar, enquanto isso sigo escrevendo...

Talvez algum dia aceite suas flores, mas este dia não será hoje. Se esse dia chegar, será um dia como hoje, uma manhã, onde tudo estará igual, mas tudo estará tão diferente, será um novo nascer do sol, que dissipa e ressignifica todo o vazio de tudo aquilo que não posso alterar, trazendo um sabor completamente novo, ao mesmo tempo antigo, com o velho gosto de minha doce infância, e um frescor gostoso de uma nova juventude.

Pode ser que nesse dia seja tarde demais, tarde para agradecer os aplausos, tarde para sentir todo seu reconhecimento e mais tarde ainda para aceitar suas flores, é o preço que terei que pagar, por ter me mantido durante tanto tempo preso a esses tempos mortos, é o preço que tenho pagado...

São as flores que trazem tristezas, os anos de dor e os dias de glória, são as lágrimas e os sorrisos daquele que escreve, sobre um tempo que se foi, sobre um tempo que ficou aqui e agora. Apenas não me peça para prometer nada, apenas não me peça qualquer coisa que exija sacrificar mais do que já sacrifiquei, apenas deixe-me aqui a sonhar acordado nesta manhã.

Cheguei a um momento
Que nem a morte me importa mais
E na vida, já não gasto mais gás.

Mirei o alvo
Alcancei o topo
Inovei de novo
Destruí quem me olhava torto
Mas acabei deixando o meu sonho
Consumir-me espiritualmente e me deixar, morto.

Já sem ter oque fazer
Sem vontade de comer
Sem frutos para colher,
Sem razões para viver.

Mas hoje dou a volta por cima
E por cima de mais uma rima
Vou recuperando o tempo perdido
Tempo perdido de vários anos vividos
De anos que vivi outrora
Onde o tempo passava sem hora.

E quando a morte enfim chegar, haverá meu casamento, minha noiva me arrancará a alma, apertará minha mão e me levará consigo para meu deleitar enfim...
E quando finalmente meus olhos fecharem para todo o sempre, consumarei a minha tristeza a qual nunca mais sentirei...

Enquanto você fica procurando uma razão para a vida, a morte pode te deixar mil desculpas por não ter vivido.

O sofrimento se abriga em mim, diferente do sangue ele vai me acompanhar até mesmo depois da morte.

Não tenho medo da Morte
Porque ela é minha melhor amiga
Tão próxima e íntima que,
No último momento, em seus
Braços me entregarei.
Seus braços são tão ternos que
Acolhem, sem preconceitos,
A todos que lhe são enviados.

-"Que dia ruim".. -"prefiro a morte"... -"Que agonia..."Que vida chata"... são tantas as coisas que falamos sem realmente senti-las que quando sentimos de verdade nada falamos.Nada! Pois a tristeza amarga a boca e silencia a língua.

Volte para mim,mostre seu coração
O amor cresceu,a vida deu você e eu
A morte te pegou,a solidão nasceu...

Cantos de morte

Meus encantos são cantos,
são prantos, são tantos,
são contos e espantos,
todos sem acalantos.
Meus encantos são cantos,
são contos de morte,
são dores mais fortes
e dias sem sorte.
Meus encantos são prantos,
são pratos nos cantos,
são restos de cantos,
dor sem acalanto.
E de tanto, de tanto
sofrer com meus cantos
num dia de pranto
sozinha num canto
eu hei de morrer.

E um dia a gente se conforma que,
não há nada melhor que a morte,
quando a sorte do desvalido
é viver morto.

Há muito tempo venho arquitetando a minha morte. Há muito tempo venho tentando encontrar um meio de me libertar desse corpo, dessa vida, desse mundo. Cortar os pulsos, pular de um prédio, muitos foram os planos. Mas eu nunca tinha percebido que o plano perfeito eu já estava colocando em prática há muito tempo… não saber viver é uma forma de se matar. E eu venho me matando aos poucos todos os dias da minha vida. É uma morte lenta, dolorosa, silenciosa. A pior de todas as mortes.

Doloroso é aceitar, o fim, o não, a morte.

A morte é como um buraco negro, não há como escapar, sem saber o que o aguarda no final. Mas, depois de tudo... Você não estará pensando nisso, não estará pensando em mais nada nunca mais.

A morte parece loucura e causa espanto, não existe cura. Uma floresta incendiada assim está minha alma vivendo em cinzas...

⁠No mesmo hospital que temos uma notícia de um nascimento, temos uma notícia de morte, alegria e tristeza andam juntas.

O escândalo e a má reputação não causam dores, mas a dor de uma frustração pode causar a morte.

Oh morte
Sei que anda comigo
Apareça e me leva embora
Tire de mim esses dias sombrios
Mata-me as sensações de dor
Cura-me desses traumas

Afasta-me esses demônios
Leve-me ao vazio
Tire-me a consciência
E me apresente a inexistência.

⁠Além do rio azul
As ruas são de ouro e de cristais
Ali tudo é vida, ali tudo é paz
Morte e choro, nunca mais
Tristeza e dor, nunca mais

No fim é a morte que nos da o motivo para viver.

Não pense que a morte seria a solução dos problemas, eles sempre permanecerão e ela causaria um impacto de tristeza enorme nas vidas daqueles que estão ao seu redor. Então não puxe o seu tapete, assim como, também não puxaria daqueles que o amam. Você é importante sim! Lute!