Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia

⁠Não é paixão

Quando eu senti o amor invadindo minha alma,
foi uma sensação que muito estranhei, pensei
que fosse um tanto de agonia e de loucura, uma
incansável e agradável sensação... remexendo
as minhas atitudes, fazendo pulsar mais forte
o coração, não foi e nunca será paixão, é amor.

⁠Quando lembro do caminho de espinhos que venho trilhando na minha vida, não posso deixar de observar os arranhões que cada espinho deixou em meu corpo, e me emocionar que em cada um deles superficial ou tão profundo a ponto de rasgar a alma, representam batalhas diferentes que travei sem fraquejar, e por mais difícil que fossem eu sempre estava admirando a beleza das rosas que cercavam o meu caminho e suas pétalas vermelhas que cobriam o chão e camuflavam as marcas de sangue que escorriam do meu corpo, nem mesmo as lágrimas que rolavam por minha face eu conseguia distinguir, elas se misturavam com os resquícios da última tempestade.

E minha onda, quem segura?

⁠Expresso arte para não desistir de mim e nem dos outros à minha volta. Porque a arte me resgata, me refaz, me levanta. A cultura é do povo e nunca será uma propriedade latifundiária, cercada por muros de exclusão. Ela nasce na rua, pulsa no corpo, ecoa nas vozes, e pertence a todos que a vivem.

⁠Minha mente luta diariamente contra meu coração, numa guerra constante que atenua minha lucidez, onde os extremos são: te ter ou te esquecer.

⁠Eu sempre falhei em falar, minha garganta dava nós e minha mente não sustentava uma só frase, arames se agarravam como colares no meu pescoço e qualquer palavra se desfazia rapidamente, minha incapacidade de contar com a boca me deu o nobre talento de escrever, eu escrevia bíblias sobre coisas banais, enciclopédias sobre histórias de amor e dicionários sobre o mais simples acontecimento, redações não eram pra mim, eu queria escrever poemas e poesias, textos lindamente trágicos e tragicamente lindos, a caneta era arma, e o que saía não eram só palavras, eram sentimentos, partes de mim, quase como gotas do meu sangue e pedaços do meu cérebro, eu colocava partes da minha alma em cada sílaba e uma doze de humanidade em cada letra. As noites eram as mais barulhentas, quando todos estavam quietos, era quando o papel gritava cada pensamento meu, cada carta, cada música, poema e textos nunca e jamais lidos eram como discursos, palestras e sermões jamais e nunca ouvidos, eram segredos encantadores, vozes medrosas silenciadas, pensamentos impuros e inquietantes, suspiros quase sussurrantes, e tudo isso em um pouco de tinta e papel

⁠Perco-me em pensamentos, e quando o vento retoca a beleza das folhas do ipê ao lado de minha janela, a vida num sopro mostra-se branda. O peito antes apertado, agora expande-se como se fosse abarcar tudo que a vista alcança. Minha angústia dissolve com tamanha rapidez que parece nunca ter existido. E eu, retomo o prumo de minha existência; e como aquele vento, sigo a retocar a beleza de tantas outras folhas por aí…

"A minha maior dadiva foi ter sido concebido em teu ventre"

"Solteiro, mas não sozinho, tenho uma vida em minha volta e o mundo ao meu redor."

⁠"Minha mente e vida coexistem, espaço-temporal do universo.
Presente, passado e futuro."

⁠"Meu ser,
a tecnologia quântica do meu universo.
Minha mente."

⁠
"Minha prole me educou a liderar mantilhas.
Hoje não me importo convívio com os lobos"

⁠"Em meus ensinamentos,
tutelado por minha Madre,
me versou a ser rígido aos meus princípios.
Mesmo já não sendo o que eu era antes
e jamais retrogradar a ser o que fui."

⁠"Se ele te chama de Minha Princesa,
é porque quer que você
seja admirada por todas as outras.
Na verdade,
ele está te colocando como uma mulher especial,
uma Senhora Mulher."

⁠Até quando?
Minha pele preta
Ainda chama atenção.

Alguns olhares são de preconceito,
Outros, de discriminação.

Independente de onde eu vá,
Muitos me julgam pela minha cor, sem sequer me escutar.

Não importa meu conhecimento, diploma ou certificado,
O preconceito já está implantado.

Definem minha negritude em serviços braçais:
Atendente de lanchonete, fast food e outros locais.

— “É doméstica aqui no condomínio?
Então tem que usar o elevador dos serviçais!”

O preconceito é estrutural,
Não conseguem idealizar
Um negro advogado, médico, engenheiro
Ou gerente de uma multinacional.

Dizem por aí que somos todos iguais,
E que somos nós, pretos, que somos radicais,
Por nos importarmos com questões raciais.

— “Racismo? Isso ficou no passado!
Hoje, brancos e pretos estão equiparados.”

Mas sabemos que essa realidade está distante.
Por mais que nossa luta seja constante,
Se um branco e um preto forem abordados pela polícia,
Adivinhem...
Quem será o traficante?!

Outro fato eu posso compartilhar:
Na cabeça de muitos,
Um negro não tem condição de viajar,
E muito menos num hotel cinco estrelas se hospedar.

Pois, em algum momento, alguém vai pensar:
— “Ele está aqui para trabalhar.”

Até quando vão nos tratar com tanta crueldade?
Acham que, por sermos pretos,
Devemos viver na comunidade,
E não temos o direito de sonhar com a universidade!

Mas não pensem que irão nos calar.
Por mais árdua que seja,
Nossa luta irá continuar.

O legado de Zumbi, Malcolm X, Martin Luther King,
Mandela, Rosa Parks e tantos outros
Vamos sempre honrar.

E quem sabe, algum dia,
A tão sonhada equidade racial conquistar.

Somos resistência, memória, história e perseverança.
E, sim...
É uma grande ironia...
A bandeira da paz ser branca.

⁠Aquilo que ultrapassa a minha paz, não é digno dela.

⁠Todas as Pretas

Andando pela rua,
Admirando a natureza,
Algo chamou minha atenção:
A beleza da mulher preta!

Aquela pele tão linda...
Impossível não admirar.
Seu sorriso? Belo, cristalino,
Como as águas límpidas do mar.

Ela desfilava pela calçada,
Com um vestido estampado,
Nas cores vibrantes da aquarela.
Que preta linda!
Nunca vi beleza igual à dela.

Seu olhar, encantador,
Trazia mistério, alegria e amor.
E, no meio da sua caminhada,
Percebi...
Bem baixinho, ela cantava.

Era uma canção... em Yorùbá,
Que dizia com firmeza e clareza:
— “Mulheres pretas, aprendam a se amar!
Se orgulhem dos seus ancestrais,
E jamais tentem nos padrões da branquitude se encaixar.”

Ela é preta, empoderada!
Merece ser amada, respeitada...
Jamais... desvalorizada!

É forte, determinada,
Traz no sangue a coragem de
Rosa Parks, Anastácia, Tereza de Benguela e Dandara.

Seu cabelo afro?
É símbolo de liberdade,
De luta, cultura e representatividade.
Ela estufa o peito,
E carrega, com orgulho,
O peso e a beleza da sua ancestralidade.

Podem falar da sua cor,
Dos seus lábios, do cabelo ou nariz...
Ela ama sua história,
Sua cultura,
E honra sua raiz.

Sua essência não se compara.
Sua beleza... é rara!
Corre em suas veias a garra,
E a coragem de Tia Ciata.

Essa preta está espalhada pelo mundo inteiro.
São exemplos de resistência:
Marielle Franco,
Mãe Menininha do Gantois,
Maria Firmina dos Reis,
Carolina de Jesus,
Sueli Carneiro.

A luta da mulher preta nunca para.
Elas seguem firmes,
Por todas aquelas que foram silenciadas.

Lutam como:
Conceição Evaristo,
Antonieta de Barros,
Aqualtune,
Ruth de Souza,
Djamila Ribeiro,
Dona Ivone Lara.

E assim, seguem na caminhada,
Em busca de igualdade e equidade.
Exigem respeito:
À sua crença,
À sua cultura,
À sua identidade.

E sabe onde podemos encontrá-las?

Em mim,
Em você,
E em cada mulher preta...
De todas as idades!

⁠O que eu me tornei

O que foi que eu me tornei,
Todos estão a minha volta,
Não sei porque fiquei,
Nesse amor que não me solta.

A minha alma se veste de tristeza,
As minhas atitudes calçaram o fracasso,
Tive a oportunidade de enxergar com clareza,
Cada erro em todos os meus passos.

O que serei no futuro ,
Se eu não mudar o meu agora,
Serei um homem frio e duro,
Tentando vencer a gélida hora.

Eu quero me libertar,
Preciso ser livre novamente,
Quero de novo amar,
E desprender-me desse ser carente.

Como pude entrar nessa prisão,
Por que confiei cegamente,
Eis o perigo da paixão,
E da não valorização de uma mente.

Eu preciso ser forte,
Irei em busca da vitória,
Preciso de um norte,
Pra começar uma nova história.

Vou me reencontrar novamente,
Vou abandonar esse cara do passado,
Irei construir uma nova mente,
E certamente me sentirei realizado.

Lourival Alves

⁠Carta para a mulher mais importante da minha vida”
por Sariel Oliveira

Mãe,
Desde que você partiu, tudo perdeu o sentido.
Eu me vi perdido, sem direção, sem chão.
Cumpri a promessa que fiz pro pai — cuidei de você até onde Deus permitiu…
Mas depois que você se foi, eu só me perguntei:
Por quê?
Por que Deus tirou justo a mulher mais preciosa da minha vida?
Perder o pai foi um buraco.
Mas perder a mãe…
Mãe, perder você foi como apagar a luz da alma.
Foi como se arrancassem meu peito sem anestesia.
A dor foi tão forte, que eu pensei em desistir de tudo.
Eu só queria te abraçar mais uma vez.
Sentir seu cheiro.
Ouvir sua voz me chamando pelo nome com aquele jeitinho só seu.
Dizer olhando nos seus olhos que eu te amo demais,
E que tenho orgulho de ter sido seu filho.
Você foi muito mais do que uma mãe.
Foi abrigo, força, coragem.
Cuidou dos seus filhos com amor,
E dos que nem eram seus como se tivessem nascido de você.
Com erros, sim — porque você era humana —
Mas com um amor tão puro que lavava qualquer falha.
Mesmo com todas as dores que eu carrego,
Hoje eu só quero te agradecer.
Pelo que você foi, pelo que deixou,
E pelo que ainda é dentro de mim.
Te amo pra sempre, mãe.
E um dia, quando Deus permitir, a gente se encontra de novo.
Com todo amor do mundo,
Seu filho, Sariel

⁠“E se minha hora não chegar?”
por Sariel Oliveira

Dizem que ser sozinho é bom,
Mas será que é mesmo?
Às vezes é paz.
Às vezes é só silêncio demais.
Eu gosto da minha solidão,
Mas tem dias em que eu queria mais…
Um amor pra dividir a vida,
Um filho ou uma filha pra chamar de meu.
Tô no auge dos meus 34 anos
E às vezes me pergunto:
Por que a vida não me deu ainda
Aquelas promessas de infância?
Eu queria ser um bom pai,
Como o meu foi.
Ter uma esposa linda —
Linda no jeito, no cuidado, no amor.
E hoje eu olho em volta e penso:
Será que eu sou o problema?
Será que sou estranho demais
Pro amor querer me habitar?
Mas tem tantos homens trans com família,
Com rotina, com afeto, com lar…
Talvez não seja minha hora.
Mas e se a hora passar?
E se a vida correr demais
E eu não viver nada do que sonhei?
Não é carência.
É medo.
Medo de morrer
Sem ter vivido de verdade.
Medo de não sentir o cheiro de um filho dormindo.
De não ouvir alguém dizendo: “Tô com saudade.”
De não dividir o domingo com uma mesa simples
E um amor sincero.
Tem dias que isso me sufoca.
Fica aqui, no peito, escondido.
Como um nó.
Não sei explicar.
Só sei que isso me habita.
E eu só queria, um dia,
Viver tudo aquilo que ainda não vivi.