Minha Terra tem Palmeiras onde Canta o Sabia
Minha raiva tem o tempero das pequenas humilhações: sal e silêncio. Ela cresce na cozinha, no caminho do trabalho, na janela onde ninguém olha. Quando explode, não pede licença, derruba vasos, palavras, hábitos, e depois deixa um rastro de verdade crua que, estranhamente, cura.
Minha história tem capítulos escritos com caneta de mão trêmula. Alguns trechos foram riscados com dor e coragem. Reescrevo às vezes em silêncio de madrugada. Não por inventar, mas por entender as linhas antigas. E cada reescrita é cura, ainda que lenta.
Minha alma tem o cheiro de livros antigos, daqueles que ninguém mais abre porque têm medo do que as páginas amareladas podem revelar sobre o passado. Sou um acervo de histórias que ninguém quer ler, guardado em uma biblioteca que o tempo esqueceu de demolir.
Minha alma tem a textura de um papel de carta que foi dobrado e desdobrado tantas vezes que as marcas da dobra agora fazem parte da mensagem. Sou um texto cheio de rasuras, correções de última hora e uma caligrafia que revela o tremor da mão que o escreveu.
Minha insônia
pediu demissão.
O turno da noite já
tem Dono.
Quem me guarda
não tira folga.
Nem no feriado.
Van Escher
É claro que o tempo é o meu guardião e as horas minha bussola. Só que nada tem importância se eu não estiver alinhada a tudo.
Minha mãe tem cabelo de algodão-doce cansado,
daquele que o tempo foi soprando devagar…
e mesmo assim ainda adoça o dia de quem chega perto.
O rosto dela é estrada de barro batido,
listrado pelas chuvas que já enfrentou…
mas firme, como quem nunca saiu do lugar que ama.
O café dela nunca é só café,
é colher batendo na xícara marcando o tempo…
como relógio simples ensinando a vida a não parar.
Minha mãe mexe o açúcar devagar,
como quem tenta adoçar o mundo…
sem fazer barulho pra não assustar a dor.
Ela é dessas que conversa com planta,
e jura que o sabiá responde…
porque quem tem fé entende até o silêncio cantar.
Minha mãe é livro que não pode empoeirar,
porque cada página esquecida…
é um pedaço da gente que deixa de existir.
Saudade dela não é ausência,
é presença que não cabe no abraço…
e por isso transborda pelos olhos.
Tem dia que ela é rede na varanda,
balançando entre o cansaço e a fé…
sem nunca deixar ninguém cair.
Se um dia ela for embora,
vai ficar espalhada nas pequenas coisas…
no barulho da colher, no canto do sabiá, no balanço de uma rede.
Meu silêncio costuma gritar verdades que minha boca não tem coragem de dizer para não estragar a noite.
A tua voz tem vagado por minha mente.Como o barulho de uma cascata a ouso e aos poucos ela some levando junto a minha fibra .
VENENO
Tem uma gota de veneno
em minha boca
que lhe rouba
os sentidos
quando está comigo...
Me faço de santa
e sem a culpa que me condena
traço meu plano
bandido!
Desavisado
se entrega a satisfazer
os meus desejos...
E entre
o torpor que lhe percorre o corpo
se embriaga
na malícia de meus beijos!
Na minha estante de menina tem cores brilhantes,
nobres amantes e esquina.
Depois de certas manhãs, certas manhas de menina.
Saia e alcinha.
Desde que você se foi tem entrado cada cara estranho na minha vida, um pior que o outro. Eu gostava de quando o único cara que estava nela era você.
Não posso meu Senhor Te deixar
Minha vida só tem sentido Contigo
Muitas lagrimas rolam do meu olhar
Mas tenho sempre Teu ombro amigo
Dizem q o amor é cego... Em minha opinião ele é cego, surdo e mudo... Porque não tem sentido, razão ou meios de expressão... Mas se é assim, como posso saber amo? Talvez porque a única coisa q seja preciso para isso, seja o coração... Aquele sem fronteiras, sem barreiras e mesmo sem direção... Aquele que só quer seguir os instintos para que no fim encontre a única, aquela que sempre procurou... Ou talvez o que precise seja a alma, para assim, não amar apenas com um orgão ou um sentimento, mas com algo intangível e sem explicação...
Por fim, amo como amo e só sei amar... E seguindo assim, sem uma explicação, sem um motivo... Sei que é o que escolhi para mim, mesmo com tantos empecilhos.
Meus livros são órgãos vitais, minha música tem a coreografia que só meu cérebro sabe fazer, minhas mãos contém uma língua que dança em meio a movimentos, meus desejos me mostram que sou humano, meus pares minha singularidade, meu amor minha dádiva. Orgias de pensamentos cretinos.
Pode o céu estar desabando sobre a minha cabeça, a unica coisa que você tem que fazer é segurar minha mão. Tudo fica mais leve e assim eu sinto que posso enfrentar qualquer coisa.
Calo minha voz, mas não emudeço meu coração... Se tem algo poético em mim, ainda é a maneira como penso em você.
