Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora
Com a astúcia de uma cobra e a graça de uma flor venenosa, ela tecia sua teia de influências, conquistando corações e mentes sem jamais revelar a verdadeira extensão de seu domínio
A língua é a dança. Ela não é só os dançarinos, não é só a música, só as vestimentas coloridas, não é só a plateia, muito menos os sapatos que trombam firmemente no chão. A língua é a dança. Uma sincronia de entendimentos e melodia.
Rimo por dó
da palavrinha se sentir só.
Tenho medo que ela se ache incapaz, que não mereça ninguém mais.
Um oi sem resposta?
Ah,comigo não!
Aqui ela dá a mão,
e se tripudia no palavrão
bosta.
Tenho a casa viva,
do quarto à cozinha ela me serve.
Roupas penduradas, mas secando.
Café na pia, mas cheirando.
Tenho a casa viva,
do banheiro à sala, observe.
Toalha no chão, mas enxugando.
Livro na cadeira, me esperando.
Minha casa está entulhada? Mas ela não tem entulho.
Minha casa é bagunçada? Mas sei onde está tudo.
Tenho sim a casa farta,
que não foi feita pra nenhuma visita.
Acho que a casa até se irritaria de uma forma esquisita.
Talvez quebrasse a torneira,
e até espantasse a faxineira.
Minha casa é assim,
é viva,
é responsiva a mim.
O livro é onde a letra vem atrevida,
ela surge dançando de mãos dadas,
cria seu próprio sentido pra vida,
e se imagina em belas palavras.
Felicidade.../ Sinto cada dia/ Ao escrever uma poesia/ Acredito nas asas da saudade/ Ela voa até meu bem/ Pois em cada paisagem/ Vejo o meu amor.../👉💗🌹
Quando ela se escondia,
com ela estava a inspiração
e está a revestia com paixão,
com doces reflexões e poesia.
Subia até ao céu e entre nuvens
chorava as dores
deste mundo insano,
as lágrimas descia em flores,
com sal e um sentimento humano.
E com certeza a inspiração
é uma dona sensível,
ela costuma interagir nas mentes
e corações
singelos,
que possuem bons sentimentos.
Isto significa um erudito equilíbrio
de um seleto raciocínio.
*
Ela abraça o globo
Feito um ser humano bobo
Procurando amizade verdadeira
Na esteira
De cada aeroporto,
Na esperança de um Porto
Que seja de todo seguro,
Pra ancorar as suas reflexões!...
A mulher é a terra
O homem o semeador.
Mas, ele jamais conquistará
O seu amor,
Se não souber a ela cultivar.
Ela sofria de síndrome de cinderela:
toda vez que lia
uma bela poesia,
ficava empolgada e achando
que foi o motivo da inspiração,
e que, o príncipe está chegando!
Ela olhava e observava
os poemas que ele escrevia,
como lindo jardim cheio de flores.
E andava entre todas as suas palavras,
aspirando o perfume de cada uma delas,
como se fossem gardênias...
Quando chega a paixão,
ela vem toda avassaladora,
consumindo em brasas um coração,
e quando tudo vira cinzas vai embora.
<< O amor é paciente, implora e chora,
perdoando a pobreza da traição >>
Mazela
Ela
Usa pra falar de aflição.
Pesquisou profundamente o dicionário
que, o seu pobre raciocínio
disse: "da um tempo querida,
afinal, a santa aqui é de barro!..."
***
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