Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora

"Aquele que luta sem largar a espada não o faz por não se cansar, mas porque ela se apegou à sua mão; soltá-la dói mais do que parar de lutar. Por isso, o crente não recua."


—Onaile A Prudent (Cruz)

A Beleza que Habita na Mulher

A mulher não é só beleza – ela é o que a beleza sonha em ser
é o amanhecer que pinta o céu, é o mar que brilha a luar
não é só o rosto que reflete luz, nem o sorriso que ilumina o dia
é o fogo no peito, a força que move montanhas e faz o mundo girar

Ela é a beleza da manhã: suave como a névoa sobre o campo verde
cabelos como fios de ouro ou seda preta que o vento quer acariciar
olhos que guardam mares profundos, céus infinitos e sonhos grandes
boca que sabe dizer palavras doces e lutar pelo que acredita e ama

Ela é a beleza do meio-dia: forte como o sol que aquece a terra
corpo que carrega histórias, vida, a força de gerar e cuidar
mãos que constroem, abraçam, curam feridas e tecem sonhos
pernas que caminham por caminhos difíceis e nunca desistem de chegar

Ela é a beleza da noite: misteriosa como o céu cheio de estrelas
seus segredos são constelações, só visíveis para quem sabe olhar
voz que sussurra canções antigas e canta melodias novas e fortes
alma que brilha como a lua cheia, iluminando o caminho dos outros

A beleza da mulher não se mede em centímetros ou tons de pele
não se compra nem vende – é a coragem de ser ela mesma
a graça de perdoar, amar de verdade, sonhar alto e alcançar
ela é a beleza da vida em si: real, profunda, verdadeira e eterna

Que o mundo aprenda a ver essa beleza que não está só na superfície
que valorize cada mulher, de qualquer cor ou lugar
pois ela é o que faz o mundo valer a pena, faz a vida florescer e brilhar

A vida é curta, mas podemos sempre dar o nosso melhor para que ela não tenha sido em vão.

Não se esconde a verdade no Brasil em época de eleição; é que ela ainda está em negociação.

Preciso arranjar um jeito
Pra conquistar seu coração
Ela sabe q' sou bom sujeito
E tenho por ela boa intenção. ⁠

Não troco a verdade por mais dura que ela seja por uma frágil ilusão capaz de me cegar com belas imagens mentirosas

Se a melancolia tivesse dentes primeiramente ela morderia meu ser aflito, que passa escondido, perdido no abril que passou e arrastou os dias de minha alegria, que floresce no mês seguinte, haja vista que a desilusão me enche de potência, já que não habito o outro e só me resta a consciência vagando na sala serenizada que explode em cores na introspecção de uma artista que se demora ao pintar sua obra. Se ontem eu te amei a ponto de te odiar, hoje acordei calma e desculpo o seu erro de tom. Os loucos e sua submissão que abunda no quartos amarrados, contidos, sujeito a perigos. Mas isso não tem nada haver com isso, se você não conhece uma instituição e não sabe o preço do abandono. Mas esqueça, em sua sala burocrática tome seu café pequeno. Deixe os loucos e suas loucuras, duras, que são muito engraçadas quando já não falam. Mas esqueça. E eu não consigo esquecer se novamente me vejo amarrada, contida, sem perspectiva de vida. Mas se estou em casa minha alma descansa e agradeço cada minuto do meu sossego, e agradeço esse lar que muito mais representa a mim. Cada alimento, eu agradeço, porque tudo reconheço, se tudo me foi negado. E quando deito minha cabeça no travesseiro, volto a ter nome e identidade. E sonho com o paraíso de flores e águas cristalinas. Eu até que estou indo bem. Tomo meus remédios e, se já não trabalho, tenho um dia produtivo, de cores e letras. E enfim me esqueço se o passado institucional perde seu peso. Eu não quero lembrar, pois sofro e não sei chorar. Se a madrugada tivesse ossos de vidro, eu pisaria descalça na memória de minha infância até sangrar luz na manhã que nasce como se fosse uma semente de vidro que faz crescer os vitrais das grandes catedrais góticas, em que o sagrado se vestia de preto e era luto todos os dias da alegoria, nas velas que acendem orações que rogamos milagres, já que o terreno não basta, e ao etéreo se levantam as mãos como uma dança da chuva na tribo das simbologias ocultas. Eu conheço bem a fonte que desce daquele monte e é um frenético discurso religioso e suas liturgias pagas a prestação. Dentro do meu silêncio quando ninguém está olhando o mundo, dorme em meus olhos uma coruja altiva que quanto mais olha, mais julga e não tem palavras para nomear. A coruja é o símbolo da sabedoria, haja vista que vê e nada fala, mas guarda na lembrança da sala o saber que não passou imperceptível. E acusa sem falar quando pisca seus enormes olhos cor de mel. É como se ela dissesse: Eu sei, eu vi, e isso basta para que as almas se apequenem com culpas ocultas de quem se sabe observado, no esplendor da carícia de um gato alado que voa a atmosfera no azul celeste da terra que se sonha esfera. É uma fera. E todos nós somos também feras, se temos dentes e mordemos. Se o tempo apodressece como uma fruta esquecida sobre a mesa de Deus, de minha infância sairia o cheiro do mesmo, que se repete absurdamente já que a vida é só presente e não passa, não evolui, apenas é um filme mudo com os mesmos gestos, como a vida que estagna as melhores memórias da retina e o cotidiano é uma mentira de Deus, como uma maçã que retorna ao estado de semente e todo vivente é demente e esquece o próprio nome na amnésia das línguas fugitivas de seu lugar comum, a comer as estações e tarda o outono e suas folhas no chão, a clamar libertação de nosso sangue irmão.

“A névoa não esconde; ela apenas suaviza aquilo que o coração não ousa ver.” JULIANA HOFFMANN LISKA

⁠Deu-me uma rosa
Ela era vermelha como sangue
A segurei firme
A quis muito bem
Mas alguém cobiçou seu jardim
Como uma raposa sorrateira
A roubou
E você ainda deixou a porta aberta
Para que ela retornasse
Aí então percebi
Que aquela rosa não murchou
Porque era falsa

A leitura constitui a estrutura do pensamento: ela projeta as linhas do saber alheio sobre o plano da nossa própria consciência, transmutando a informação estática em uma inteligência dinâmica capaz de redesenhar o próprio destino.

Não importa o que a música seja pra você, o importante é que ela esteja em você.

Chega de Margens
Ainda estou me acostumando com ela em pleno 62/63— esta versão de mim que parece uma evolução silenciosa, metade caos, metade clareza e, de alguma forma, ainda intencional. Ela é nova, mas também… não é. Mais como um despertar. A próxima fase do por vir. Eu não percebi que escolher ser imperfeito eventualmente se tornaria parte do por vir. E agora que ela está aqui, ela não anda na ponta dos pés. Ela (idade/mente) não pergunta se é demais. Ela simplesmente chega — crua, firme, despreocupada — como se estivesse esperando que eu parasse de me moldar em formas que deixavam todos os outros confortáveis. E quando ela avança, ela não apenas sobe ao palco — ela o preenche, como se finalmente se lembrasse de que nunca deveria ter vivido à margem da própria vida. Ela permanece ali com essa certeza silenciosa, daquela que não precisa provar nada, daquela que faz você perceber que ela nunca foi o problema — o espaço é que era pequeno demais e me fazia me preocupar, me sentir pressionado. E talvez seja essa a parte que ainda estou aprendendo: que tenho permissão para viver uma vida que me encaixe. Que não preciso me retrair para ser compreendido. Que posso querer mais espaço sem sentir que estou pedindo demais. Não se trata de me tornar alguém novo — trata-se de finalmente me permitir ser quem eu sempre tentei proteger. E é isso que estou aprendendo agora: tenho permissão para crescer (ainda da tempo) além dos limites de quem eu costumava ser. Não preciso me retrair para ser compreendido e nem preciso que alguém me compreenda se esse alguém pretende caber na mesmice do cotidiano orientado por “influencer´s. Posso querer uma vida que me encaixe sem me desculpar por isso. Não se trata de me tornar alguém novo — trata-se de finalmente me permitir ser eu mesmo. E quanto mais me permito crescer, mais percebo o quanto eu me reprimia sem nem notar. Quantas vezes tentei me tornar mais fácil de carregar, mais fácil de entender, mais fácil de amar. Mas não farei mais isso. Nesta idade, a idade do pôr do sol da vida, estou aprendendo a me aceitar como sou — não como um projeto, não como um problema, mas como uma pessoa que merece o espaço que preciso conquistar. Há uma estabilidade nisso. Uma espécie de confiança tranquila que eu não sabia que podia ter. E é nisso que me apego agora — na compreensão de que não preciso me diminuir para me manter amistoso. Posso crescer – ainda que nesta idade o corpo encolha e se curve - sem me perder. Posso ocupar espaço sem sentir que estou tirando algo de alguém. Esta versão de mim não é uma partida; é um retorno – talvez seja isso, quando envelhecemos, retornamos para quem fomos um dia, quando crianças puras. Uma expansão. Uma acomodação na vida que venho construindo silenciosamente. Pela primeira vez, parece menos que estou me desvencilhando de quem eu era e mais que finalmente estou me tornando quem sempre fui.

Não existem barreiras para a poesia, ela está dentro e fora de nós, poetas, que a absorvemos sem parar, sedentos como num deserto.

Deixe para trás quem te despreza,
siga teu caminho em alegria,
outras pessoas existem e dentre elas
haverá alguma que será tua poesia.

Ah...vou suspirar com a brisa
por ela te mandar um recado
num beijo com perfume de flor
que de meu coração foi exalado...

Não chore o momento de um adeus,
ele faz parte inseparável da vida,
ela traz e leva tudo de repente
e transforma o que deseja em despedida...

Esperar da vida o que ela nunca prometeu não é convicção; é a mente tentando justificar a inércia.

"A arte de narrar a existência transcende a captura do visível; ela exige a coragem de mergulhar nas sombras onde a alma sussurra suas verdades mais cruas. Cada cena, cada palavra e cada silêncio são pinceladas em uma tela de mistério, onde a luz só ganha sentido pelo contraste da escuridão. O mestre não é aquele que oferece todas as respostas, mas o que instiga a dúvida necessária para que o espectador se encontre no labirinto da própria percepção. Criar é dar vida à imortalidade."
​— Anderson Del Duque

⁠Reflita a vida
Que ela
Te ilumina.

Ela, como toda a arquitetura feminina, precisa de amor.