Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora

A nossa mente é má, ela é o diabo e os demônios, ela projeta e coloca pensamento negativo na cabeça por si-mesma, se deve ter o controle dela.

Lá vem ela
Cabelos alaranjados
Ondulantes ao ar.

O que nos cansa não é a luta diária, mas a falta de resultados que ela gera.

Nossa terra, os vínculos que mantemos, com ela e sua gente... e as boas recordações que não saem da gente, contam na solidificação das nossas raízes.

“Antes de julgar o passado de uma mulher, entenda que foi nele que ela deixou o que sobrou da inocência e aprendeu a sobreviver.”

A melhor roupa


Ela apenas guardava aquela roupa pra o dia especial, mas na correria da vida tudo era pra ontem mas ela sempre deixava seus sonhos na caixinha de algum dia...
Ela apenas esperava, esperava, adiava, adiava mas um certo dia ela estava muito preocupada com os outros, viu que precisava olhar para si, refez os planos e quando finalmente chegou o grande dia, a vestiram com a aquela roupa.

A Crueldade da Poesia


A poesia é uma fera que lambe o sangue que ela mesma faz jorrar.
Finge consolar, mas apenas prolonga o suplício.
Diz que salva — e salva mesmo —
mas do modo como um naufrágio salva o mar: afogando.
Ela exige do poeta o que o mundo não ousa pedir:
a própria carne transfigurada em verbo,
a memória queimada até virar luz,
a alegria ferida até soar como canto.
O poeta, escravo e cúmplice,
aprende a sofrer em métrica,
a chorar com ritmo,
a morrer devagar, para que o verso viva.
E quando a palavra enfim o liberta,
já é tarde:
a poesia partiu, deixando-o vazio,
com a alma exaurida e os ossos repletos de beleza.
Porque toda poesia é uma crueldade sagrada
e o poeta, o único animal que agradece
por sangrar com estilo.

A Crueldade da Poesia


A poesia me abriu o peito
e pediu meu sangue.
Quando a entreguei,
ela leu em silêncio, sorriu
e foi embora.


Fiquei ali,
com o coração pingando,
verbo amputado, sem sentido,
entendendo — tarde demais —
que a poesia não consola,
nem o poeta, nem a musa.
Poeta não é herói:
ela o consome,
o destrói.

Quando se muda de caminho, muda-se de rota, de "rotina", mas ela continua existindo, num outro formato...⁠

“O problema não é a curtida. É a carência que precisa dar sentido a ela.”

Lanna Simpatia



Ela é um doce, é um amor,

É carinhosa, é uma flor.

Ela dissipa tempestades, acalma corações,

Tem alma pura de verdade,

Tem um sorriso afagador.



Alma de veludo, espírito iluminado,

Capaz de clarear o dia mais apagado.

Sua essência é puro amor,

Poesias encantadas de jardins verdes em flor.



Princesa justa, doce e soberana,

És tu um verso dos Céus, rainha da luz que emana.

Fiz esse verso e te dedico, Ne­le me encontro, nele me explico.



Com meu amor em poesia, eu te desejo amor e sabedoria, Desejo luz e alegria,

Que tua vida seja sempre encantada, querida Lanna Simpatia.

A mente é como um advogado criativo, ela pode racionalizar, argumentar, inventar uma desculpa para te convencer a não fazer o que você tem que fazer.

A amizade é como uma árvore que Deus planta em nossa vida e cujo ciclo se expande: ela dá frutos (novos amigos) que geram mudas (novas amizades), transformando a sua vida em uma floresta de afetos.
Cuide dela: regue com amor e carinho, mas use com cuidado (inseticidas) para não permitir que pragas (inveja) destruam a essência de Deus em sua amizade.

"Não é a música que te faz chorar é, oque ela te faz lembrar quando você escuta."

A verdade não precisa vencer —
ela apenas espera.
O tempo, seu aliado,
corrige os ecos da mentira.

A alma não envelhece —
ela se lapida.
Cada dor é um golpe do tempo
esculpindo eternidade.

A morte está na próxima batida do coração. Silenciosa, paciente, invisível, ela se esconde entre os intervalos do sangue, entre o suspiro que não percebemos e o instante que chamamos de agora.


Cada pulsar é um aviso, uma lembrança de que somos passageiros, fragmentos de luz que dançam por tempo incerto, que respiram, amam e sofrem, sem garantias.


E, ainda assim, é nesse compasso efêmero que a vida floresce. É no saber que a morte nos observa de perto que cada gesto ganha intensidade, cada olhar, profundidade, cada abraço, a eternidade contida em segundos.


Porque viver é isso: sentir o frio da presença do fim enquanto o coração, teimoso, insiste em bater. E na próxima batida… talvez sejamos eternos, talvez sejamos nada, mas, até lá, somos tudo aquilo que ousamos ser.

A inteligência artificial, para muitos, é um ponto final; na verdade, ela remete a dois pontos, porque você sempre será o humano crítico e criativo desta redação.

Ela existe principalmente em forma de largos sorrisos em meio a multidão, te adoece sem nenhuma preocupação, te tritura como um grão qualquer, ela não quer saber quem você é ou que fez de bom, ela simplesmente não tem perdão, ela tem muitos apelidos, mas a maioria a conhece como "depressão".

“Mulher: Fênix Silenciosa”


Ela cai, mas não fica.
Chora, mas não se apaga.
Recomeça em silêncio, com o peito rasgado e o olhar aceso.
Não busca palco — ela é o próprio espetáculo da superação.
Caráter, alma e fogo sagrado.


— Purificação