Minha Namorada Disse que eu Sufoco ela e agora

⁠Ele disse que você podia saber muito sobre uma pessoa não pelo que ela acreditava, mas pelo que a preocupava.

⁠Foi o que ela disse!

⁠Epicteto disse: “se alguém consegue lhe irritar, esse alguém se torna seu mestre.” Afinal, ela só consegue te irritar quando você permite ser perturbado por ela.

⁠ela disse que me amava
e meu coração palpitou, mesmo sem saber o que é amor,
mesmo sem saber se ela realmente me amou.

⁠Nenhuma psicoterapia, seja ela qual for, deveria almejar a dependência do paciente. Como disse antes, na psicoterapia, o terapeuta funciona um pouco como o remédio. Ora, transformar a confiança inicial numa eterna admiração e gratidão seria como substituir uma doença por uma toxicomania: você não tem mais pneumonia, mas tem uma necessidade visceral de tomar e venerar antibióticos. Ou, ainda, seria como curar um alcoolista tonando-o heroinomano.

(Cartas a um jovem terapeuta)

- Acho que o importante é fazer diferença - disse ela. - Mudar alguma coisa, sabe?
- Você está falando de ''mudar o mundo''?
- Não o mundo inteiro. Só um pouquinho ao nosso redor.
(...)
''O negócio era ser corajosa e ousada e realizar alguma coisa'', pensou consigo mesma. Não exatamente mudar o mundo, só um pouco a sua volta. Sair por aí com o diploma com honras de primeiro lugar em duas matérias, muita paixão e a nova máquina de escrever elétrica Smith Corona e trabalhar duro em... alguma coisa. Mudar a vida das pessoas através da arte, talvez. Escrever coisas bonitas. Agradar aos amigos, continuar fiel aos próprios princípios, viver plenamente, bem e com paixão. Experimentar coisas novas. Amar e ser amada, se possível. Comer com moderação. Coisas assim. Não era exatamente uma linha filosófica, nem algo que pudesse ser compartilhado, menos ainda com aquele homem, mas era no que acreditava

– Não me apaixonarei por você – disse ela. – Não posso me permitir isso. Não quero.
– Está bem. Amarei-te o suficiente para os dois.

Um Filho de Oyá
E um de vós disse: “Fala-nos de ser filho de Oyá.”
E ela respondeu:
Não sois folha seca ao vento, arrastada sem rumo. Sois a semente que a própria tempestade escolheu para carregar em seu ventre de nuvens e relâmpagos. E assim, um filho de Oyá não é criado na quietude do pântano, mas forjado no crisol do vendaval.
Ele aprendeu a linguagem do trovão antes mesmo da palavra do homem. Sua alma não teme a dança dos raios,pois reconhece neles o cintilar da espada de sua Mãe, cortando as amarras do que já não serve. O seu caminho não é suave,pois o vento não constrói pirâmides, mas desfaz máscaras e derruba fortalezas de ilusão.
Ele marcha, e seu andar não é pesado, pois Oyá sopra em suas costas, e seu fôlego é o impulso que não cessa. Quando a paixão se levanta em seu peito,não é fogo de palha que consome e se apaga; é o fogo do raio que ilumina a verdade e transforma a terra.
Não o vereis parado ante o portal do medo. Pois ele é o guardião do mistério,aquele que conhece a dor da separação para dar valor à união. Ele é o guerreiro que não luta por possessão,mas pela libertação. Sua espada não fere o espírito,mas corta o cordão que prende a alma ao sofrimento.
E assim como a tempestade que limpa o ar, ele traz a clareza após o caos, a renovação após a perda. Em seu silêncio,ouvis o sussurro dos mercados, o rumor dos segredos trocados no meio do redemoinho. Em sua voz,há o eco do rugido que anuncia a mudança.
Pois ser filho de Oyá é aprender que o fim é sempre um novo começo. É honrar a Mãe que não o abriga sob asas estáticas,mas que o ensina a voar com asas de vento e coragem. É dançar no centro do turbilhão e encontrar,no movimento incessante, a paz de quem nada teme perder, pois tudo pertence ao movimento da vida.
E no dia em que o vento final soprar sobre vossa face, não chorareis por ele. Pois sabereis que ele simplesmente voltou para o abraço irresistível de sua Mãe, Não como um filho perdido,mas como um guerreiro completo, de volta ao seio da tempestade primordial de onde um dia partiu. Eparrei Oyá"🌀⛈️🌪️

“Você me faz mulher”, ela disse.
E a mulher mais realizada deste mundo, em todas as hipóteses.


Respondi que só em vê-la sendo minha
— e deixando a paixão do nosso amor nos consumir —
já me faz sentir de maneira surreal.


Em réplica, ela disse que também não sabe explicar essa sensação,
mas que talvez o corpo dela fale melhor comigo.


Quase enlouqueci aqui e respondi:


Ele fala.
Ele grita.
Ele demonstra.


E eu sei exatamente
o que ele está querendo
que eu saiba
de você.

⁠Quanto mais vazia a vida mais ela pesa, disse o Cômico.
sfj,reflexões

O casal.


....Em meio a conversa ele disse:
Tenho os sentimentos todos misturados.
Ela lhe segurou as mãos e lhe respondeu:
Fique assim não, continue se buscando,
um dia desses tu vais se conhecer.

Você pode ficar bravo que a sua mãe te disse que ia comprar na volta, mas ela não quis te desapontar ou jogar na sua cara.

ÓDIO?


Ela disse ódio como quem diz vento,tão natural que o mundo, dentro de mim,se partiu ao meio. Meu semblante foi de umchoque imediato...


E o coração, pulsando na palma da mão,se fez carne contra o desabamentodas palavras sem roteiro, sem perdão.Eu a amo. Como caberia o ódionesse rastro que ainda respira?


Às vezes penso: se esse veneno me achasse,
que lagarto eu seria?Mas não.O ódio não tem porta em mim.Nunca teve.Não terá.Sou apenas um estranho de convicções remotas
e quebra-cabeças sem imagem...


Um retrato perdido tentando nadarem mares que ainda não aprendi a navegar.Sou breve, confesso. Vícios desmedidos, gestos aparentes.Sou gente.Tateando razão no escuro...


--- Risomar Sírley da Silva ---

⁠A Bíblia nunca disse que as maiores vitórias precisam ser vistas. Ela disse que o que transforma a vida são os passos pequenos, silenciosos, que ninguém percebe. O mundo grita por aplausos, fama, reconhecimento. Mas o que importa é levantar quando o cansaço domina, escolher a fé quando a dúvida sufoca, amar mesmo quando o coração está pesado demais. A verdadeira mudança acontece na solidão, naquele momento íntimo onde só você e o invisível sabem o preço do esforço. É ali, longe dos olhos, que a força mais profunda nasce.

⁠Ele disse pra ela
que ama ela, ela
desacredita do
amor. Ele fica a
procura de te
provar, prova o
beijo dela, o
abraço dela e dá
um buque de flor
para alegra o dia
dela. Pois, não é
só sinônimo. Mas,
um amor de
verdade onde ele
ama ela.

Deus bateu na porta da Europa.
Ela disse: "Não temos lugar para Ti".
Hoje, suas catedrais são museus.
Que o Brasil não cometa o mesmo erro.


Ap 3:20 |

Ela foi tão gentil. Me disse coisas tão lindas. Me disse tudo que não sentia por mim.

A coragem é o medo que disse 'sim' e levantou, ela não é a ausência de pavor, mas a ação apesar dele.

- Sabe que não dói mais como antes? – disse-me ela, fixando o olhar em um ponto oposto ao meu, na tentativa de não ter sua evasiva analisada por mim.
E continuou a se enganar.
Saiu com os amigos, dançou, pulou, sorriu, falou alto, exorcizou os demônios, se indispôs com alguns anjinhos, se sentiu livre, feliz... Feliz? Quase feliz...
O fato é que dali a alguns dias, o telefone começa a tocar... Opa! Admirador na área! A vida seguia seu rumo. Afinal, essa é a ordem natural das coisas, não é mesmo?
A palidez de seu olhar, entretanto, denunciava a ausência de emoção em sua voz, por mais que se esforçasse gentil...
Mais alguns dias, e um bouquet à porta...
- Puxa vida! Deve ter custado uma nota!
Ela não reparou na beleza das flores cuidadosamente escolhidas e arranjadas por debaixo de um belo cartão enviado... Rosas vermelhas! Mas rosas que não exalavam cheiro de amor, não lhe representavam nada, muito diferente daquele bouquet recebido meses atrás, no dia de seu aniversário...
Mesmo assim, recebeu, agradeceu e sorriu, com direito a sufocar toda dor que sentia naquele momento...
Foi aí que a realidade lhe caiu à cabeça...
Na verdade, ainda doía. Na verdade, ainda não tinha passado. Na verdade, ainda estava em carne viva!
Então ela percebeu que ele tinha mesmo ficado, ficara em forma de ferida, que com o tempo se tornaria uma cicatriz.
Por enquanto, ainda estava visível... E por isso, as pessoas se afastavam com medo de se machucarem também, e outras, queriam curá-la, algumas até mesmo escondendo a própria cicatriz, pequenina com o passar dos meses...
Ela sabia que um dia a sua cicatriz também se reduziria, seria levada para outra parte do corpo, talvez para um lugar que não mais lhe incomodasse ou pudesse ser vista à olho nu. Porém, ela continuaria ali, contornada pelas lembranças que se fixam à pele como se dela fosse parte... E ainda que outra pessoa a fizesse sorrir, vez ou outra, a cicatriz seria apontada, questionada, encontrada...
Mas ela sabia que ele também carregaria a mesma cicatriz... E mesmo que outra pessoa o fizesse sorrir, ela continuaria ali, marcada em seu corpo, tatuada à pele, fazendo parte dela... E se algum dia não fosse mais encontrada, ainda assim ela estaria ali, tatuada à alma, uma cicatriz na alma, completamente impassível e imune à qualquer tratamento de cura...

- Você é perfeita! - disse-lhe ele, um tanto quanto vulnerável.
Ela preferiu o silêncio, enquanto um filme lhe passava à cabeça.
O roteiro talvez seria o mesmo: "the end" para a perfeição quando ela realmente se apaixonasse por ele!