Mensagens de uma Querida Mae de Luto

Não tenho nada para te oferecer apenas uma depressão constante e uma ou outra vontade de morrer.

Sim, o mundo real é uma porcaria, lide com isso como o resto de nós.
(Jonathan)

Um idealista é um homem que, partindo do fato de que uma rosa cheira melhor que uma couve, deduz que uma sopa de rosas teria também melhor sabor

O fascínio da procura de uma rosa sem espinhos nunca está muito longe, e é sempre difícil de resistir.

Para amar uma pessoa, preciso admirá-la e respeitá-la, mas não sinto respeito nem admiração por mamãe.

O pior amigo não é o que apenas lhe trai, mais sim o que também sustenta uma mentira até o fim!

É mais díficil trabalhar com pessoas do que com máquinas. E quando você quebra uma pessoa, ela não pode ser concertada.

Uma estrela me disse uma vez que,
todas aquelas vezes que conversamos
só com o olhar e eu dizia que te amava
você me entendia,
que você sabe que a cada sorriso
eu digo que te amo.

"Alimentar os pobres é uma boa obra, nobre e útil; porém, alimentar-lhes as almas é ainda mais nobre e mais útil"

A vida é uma eterna utopia de tentarmos ser bem mais do que simplesmente existir.

Uma mulher poderosa não odeia ninguém. Mas só a presença dela já irrita muita gente.

Cada pessoa é uma ilha em si mesma, em um sentido muito real, e só pode construir pontes em direção a outras ilhas se efetivamente desejar ser ele mesmo e estiver disposto a se permitir.

Ter amor próprio não significa ser arrogante ou narcisista. É uma questão de inteligência.

E me bateu uma vontade insuportável de te abraçar e poder te desejar todas as coisas boas que você merece, e até mesmo as que você nem merece.

Você vai me dizer que a vida é assim mesmo e me provar que eu sou só mais uma apaixonada patética que não se cansa de testar o limite de sofrimento que suporta. As suas respostas eu sei decor e você não se esforça pra me surpreender. Mostrando que não se esforça mais pra nada que seja por mim. A que ponto cheguei.De novo me atirando nesse esgoto pra tentar consertar as coisas que já foram pelo ralo. Me vejo tão boba. E tão corajosa. E tão insistente. É bom ser corajosa, mas preciso aprender a ir embora. Essas tuas partidas doem tanto. E eu continuo aqui, parada e dolorida te escrevendo minhas loucuras. Vou saber lá em que braços você anda se jogando por aí e que promessas você tem feito por aí. E eu aqui guardando meus braços e promessas pro fim do mundo. Que com certeza vai chegar antes de você. Volta pra mim o caramba. Preciso parar com essa mania de te amar, e começar a me amar um pouco mais.

O amor também é uma espécie de morte (a morte da solidão, a morte do ego trancado, indivisível, furiosa e egoisticamente incomunicável). O acontecer do amor e da morte desmascaram nossa patética fragilidade.

Personalidade é uma coisa difícil de se construir, poucos tem. E ainda sim, depois que você constrói a sua, alguém vai achar defeito… sempre vai ser assim, e você só deve sorrir sem se importar.

Eu considero masoquismo aturar sem queixa uma porção de pessoas, eu detesto gente burra e vivo me encontrando com elas.

Se o teu beijo doesse e torturasse,
transmitisse um veneno e uma doença,
inoculasse o germe da descrença
e destruísse a fé que não renasce!

Se o teu beijo ferisse e condenasse,
fosse um pecado, um crime e uma sentença;
se eu te beijasse e, numa angústia imensa,
fosse ficando negro de uma face!

Se o teu beijo deixasse ferida
e meus lábios sangrassem toda a vida
e eu tombasse murchando sobre o pó...

Tu serias o horror de toda a gente!
Mas eu te ampararia docemente
e pediria, em troca, um beijo, um só!

Custa tão pouco fazer alguém feliz... basta um simples gesto, uma suave carícia ou apenas a transparência do olhar...