Mensagens de uma Querida Mae de Luto

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Desta vez és uma prosa diferente. Gostaria de falar, que você se deixou apaixonar por alguém que adora escrever. E que, ainda bem, que nós somos ilimitados por dentro. Somos um “vazio’’ cheios de espaços, e cheio de coisas ao mesmo tempo. Não vejo meus limites em escrever poesias sobre você. Na verdade, se tratando de você, é como chegar numa sessão de poesia em uma biblioteca. É só caminhar meus olhos sobre você. E tudo se torna tão fácil, porque, no momento em diante em que eu fito meus olhos nos teus, eles me contam segredos quando tua voz não tem coragem. Teu corpo te desobedece quando sente meu toque. Você pode até ser bem racional, mas meu romance consegue tirar você da pista, como um carro desgovernado que passa a cem quilômetros por hora numa curva fechada. O bom é que após perder todo seu controle, não existe penhasco nenhum, não existe fim, nem se quer um ponto final. Após que você passa direto pela curva, tudo que lhe resta é mergulhar no meu romance exagerado.

E não há espaço
Para pensamentos ruins.
Em uma consciência
Que está presente
Em outro lugar.

⁠Nem em uma quinta-feira
de ruas frias,
ônibus cheio,
as sete e dezenove,
à dezenove quilômetros de você,
conseguem me deixar longe o bastante
para que eu não pense em você.

Torne se permanente
a sensação de estar vivo agora
e a consciência de que amanhã
é apenas uma ideia.
Porque ideias mudam
você muda
o mundo muda
mas o tempo não.⁠

⁠Talvez, estejamos resumidos
a uma geração ansiosa
para conhecer o novo,
mas que ainda nem descobriram
o autoconhecimento.

É uma pena ver
o tanto de coisas maravilhosas que
todos os seres ainda tem a esconder,
mas não pode deixar de admirar
quão lindo é ver
como podemos florescer
em qualquer momento de nossas vidas,
e como isto causa
uma harmonia nesse mundo tão
encantadoramente caótico.⁠

⁠O mundo seria uma solidão
se tivessemos medo
de conhecer a confusão
que existe dentro das pessoas.

⁠É belo,
tanto quanto assustador,
o que uma pessoa é capaz
de despertar em outra.

⁠Ela fora uma metamorfose,
não tão ambulante,
vivera cada fase como deveria
e como conseguia.

⁠Era uma filarmônica,
o nome do espetáculo
era universo,
e naquela noite
seus olhos se apresentaram
diante de mim.

⁠Não era uma poesia
só de livros.
Era poesia que
tinha sorriso fácil
de olhos castanhos contra o sol,
às vezes pouco perdida,
mas ficava mais linda quando
encontrava o seu lugar na vida.

⁠Desde que
começará a namorar a vida
dias ruins eram fáceis de lidar
eram só mais uma vírgula.

⁠É interessante como a vida
parece uma rotina para todos,
quando enxergamos por fora,
mas também não seriam todos
que iriam se apaixonar
se pudesse enxergar todo caos
erodindo como vulcano,
dentro de cada um.

⁠Desenvolvemos uma
paixão platônica
de sermos permanentes,
em coisas que por natureza,
são transitórias.

⁠O mais belo,
e acolhedor
em uma história de amor,
que marca a alma,
que deixa saudade,
é estacionar os pensamentos
em tudo que viveu.

Pois, já pensou,
em quantos amores,
as pessoas deixaram de viver
em suas breves vidas?

⁠Na escola da vida,
era uma boa aluna,
levava como podia,
ajudava como podia,
sofria só pelo que deveria,
não prolongava
o que não deveria
mas o mais importante,
sorria, sempre que podia.

⁠Às vezes,
basta uma frase,
para alguém ecoar
dentro de você,
para todo sempre.

⁠A escrita é
verbo silencioso,
que vem do âmago —
é a voz alta
de uma alma barulhenta.
a escrita
é socorro
e resgate
ocupando a
mesma matéria.

"Uma sociedade manipulada não precisa de correntes para aprisionar seus indivíduos; basta convencê-los de que estão livres. Quando a ignorância se confunde com convicção, a desigualdade deixa de ser questionada e passa a ser justificada por aqueles que mais sofrem seus efeitos. O mais preocupante não é apenas a concentração de poder nas mãos de poucos, mas a capacidade de fazer muitos defenderem as estruturas que os mantêm em posição de inferioridade. Afinal, quando a consciência é manipulada, a opressão já não precisa se impor: ela encontra defensores entre os próprios oprimidos."

Não consigo entender
o motivo
De Deus ter me feito homem
Se me deu uma alma de pássaro
Um pobre pássaro
Sem asas para voar
e nem rios ou cântaros
Onde beber
Um pássaro que vive
Num lugar onde não chove
Um homem que vive
Uma rara doença
Muito grave
de enxergar a dureza do mundo
Com uma alma um tanto suave
Esperando que um dia, finalmente
Essas asas me venham
Lá do Céu
E que as Mãos de Deus
Me levem.