Mensagem Póstuma

⁠Quando atravessamos incertezas ou dificuldades, uma palavra de estímulo pode nos lembrar de que nada nos define ou limita e somos capazes de alcançar os nossos sonhos ou superar os desafios, com coragem e determinação.

⁠A maturidade não vem com o simples decurso do tempo, mas com o tentar, errar, aprender e recomeçar.
Se você tentar e falhar, parabéns! A maioria nem
se atreve a isso.

A dor de estar morrendo por dentro

Por fora, um sorriso disfarçado,
Por dentro, um grito abafado,
A alma em pedaços, sem chão,
Ninguém ouve o eco da escuridão.

Caminha sozinho, sem direção,
Nas sombras, se perde a razão,
O peito, uma tempestade sem fim,
O peso da vida, um fardo ruim.

Olhares que não veem a dor,
Palavras que não tocam o amor,
O silêncio, um abrigo fatal,
A dor de estar morrendo, é surreal.

Se ao menos uma mão se estendesse,
Se ao menos alguém percebesse,
Que viver é um ato de fé,
E que o amor pode ser a única saída de pé.

Mas a dor de estar morrendo por dentro,
É um abismo profundo, um tormento,
Que se esconde atrás de olhos cansados,
E deixa corações quebrados.

Que nunca falte empatia e cuidado,
Para quem está perdido e calado,
Pois às vezes, o maior grito é o silêncio,
E o socorro vem do amor intenso.

⁠Aplicando, ao máximo,
o conceito de redução de complexidade: a ansiedade
é o medo do amanhã.
Nós vivemos o hoje.
Amanhãeu me preocupo,
amanhã!Hoje não!

⁠Se o desejo ainda existir em você, que pulse no teu corpo, exale na tua pele, brilhe nos teus olhos e que se faça sentir na tua boca.

⁠Reencontre, renove, reequilibre, reconstrua, refaça,
a si mesmo, quantas vezes for preciso.

⁠A fé, sem atitude (ou sem obras), é nula. Os sonhos, sem planos, são inúteis. Que os sonhos se mantenham pela fé e se realizem pela vontade e persistência.

⁠Se só damos valor
ao que perdemos,
não demore muito
para se reencontrar.

⁠Quem dera pudéssemos
expor ao vento, como roupas,
os nossos pensamentos e
ele levasse o que fosse inútil, impregnado de um passado
que não volta ou de um futuro que ainda não existe.

⁠Tem muitas coisas acontecendo simultaneamente.
Se atentarmos a todas elas,
nos afastamos do quê ou de quem deveríamos nos concentrar.

Poemas de Amor

⁠Não gosto de poemas de amor, nunca gostei.
Poemas devem ferir, excitar, provocar fugas, mudança de página;
Poemas devem ser escritos não para serem lidos, ou suportados, até o final,
Mas para serem sentidos, admirados ou repudiados, desde o início.
Gosto de poemas hemorrágicos, catastróficos, assassinos, incendiários;
Gosto de poemas malcheirosos, estúpidos, invasivos;
Aqueles que denunciam, provocam, ofendem;
Aqueles que desenterram cadáveres esquecidos
E com eles dançam um bom twist sobre mármores e flores artificiais.
Gosto, sobretudo, da poesia que denuncia os significados
das insignificâncias do mundo

⁠O que sustenta uma árvore de pé não é a sua copa frondosa, a exuberância das suas flores ou o sabor dos seus frutos, mas as suas raízes, que ninguém vê.

⁠Antes de falar você balbuciou palavras ininteligíveis. Antes de caminhar, tropeçou inúmeras vezes nos próprios pés. Assim, o crescimento vem de tentar, errar, aprender e recomeçar, quantas vezes for preciso.

⁠Palavras não despertam nada que já não exista dentro de nós, como as emoções e os sentimentos. Apenas as atitudes mudam os sentimentos.

⁠A vida parece razoável quando enfrentamos
os nossos medos e extraordinária,
quando os superamos.

⁠A vida é vivida na expectativa que algum dia seremos inesquecíveis na vida das pessoas amadas, a morte não é justificativa para esquecer.

⁠Minha rosa adorada
Em ti encontrei o amor,
aquele que me faltava.
O amor me trouxeste até você
e que seja esse teu motivo de ficar.
Que o amor nós entrelace,
que sejamos uma só carne.
Que eu faça parte da tua alegria,
que seja eu o teu "até que a morte nós separe".

⁠Os nossos instantes são finitos e duram pouco, mas a vida
pode ser repleta deles.

Fim

⁠Nossos pensamentos são uma areia movediça
Quanto mais pensamos, mais nos afundamos
Os pensamentos não fim
Nada disso tem fim
Nunca tem um fim
Continuamos vivendo e vivendo
Até a morte chegar
E quando ela chega, achamos que é o fim
Mas o fim não existe

O figurante

⁠O passado me mata, constantemente, me massacra. E por que? Seria fácil falar que é por causa de um amor, mas é muito mais complexo que isso. Quando você ama alguém, você se entrega. Você não se coloca em primeiro lugar. Você deixa aquela pessoa ver cada linha sua. A vulnerabilidade, As dores, Tudo. Tudo o que você pode ou não oferecer e ser rejeitado é normal, mas ser rejeitado por todos a vida toda, te coloca em um mar de inferioridade gigantesco como se somente por você nascer, você já está errado. Você se vê perdido, como se realmente todo mundo mente pra você, como se você realmente não existisse e é só parte de uma novela, onde você é o figurante, sabe? Ninguém liga pro figurante, ninguém leva a sério o figurante, ninguém se importa com o figurante.