Mensagem Escrita

Eu imaginava que nos dias que eu estivesse com mais dor, seria os dias que eu mais escreveria. Não escreveria simples palavras, mas sim, lindas histórias. Histórias que as pessoas pudessem se identificar, que pudessem ajudá-las. Mas não. Nos dias que eu mais tenho dor, são os dias que as palavras me fogem, me restando apenas a dor e as lágrimas. Eu queria saber escrever. Não pequenos textos carregados de frases clichês, nem poesias melosas demais, não. Eu queria saber escrever, transcrever, desenhar palavras. Queria saber colocar sentimentos em uma folha, sabe o que eu quero dizer? Queria me mostrar nas letras ou me esconder nas palavras, fazer um livro pelo prazer da escrita. Criar, emocionar, viver a escrita. Sim, eu queria muito.

Vivo a minha vida escrevendo para ti palavras em branco torturadas pelo teu silêncio.

Eu tenho que editar antes de postar, todas as vezes acabo esquecendo, acho mais facil escrever a proprio punho do que digitando.

Mestre, o que é mais fácil de escrever, ficção ou realidade?

Ninguém escreve o real meu filho.

Não existe realidade totalmente escrita e toda ficção vira realidade, assim que sai da mente do autor.

"É preciso dar crédito ao poeta, pois as linhas e versos traduzem em si mais que a centelha da inspiração,expõe de forma desvelada fragmentos da alma do poeta,em pleno exercício de evolução."

A tinta e o papel são, por vezes, amantes apaixonados, muitas vezes, irmão e irmã e, ocasionalmente, inimigos mortais.

A não-poesia nos versos


Versos as avessas
ao contrário do inverso
as avessas do contrário
versos!

Desconformes
anárquicos
inquietos
postos nos versos das folhas.

Versos parvos
parvos versos
escritos...
Impressos!

Versos
e universos inteiros,
nos poemas - partidos ao meio -
tomados de emoção.

Versos
e segundos inteiros
lançados ao ar,
feito estrelas à imensidão.

Regresso da lua e da pena
alquimia de tinta e papel
versos esculpidos um a um
odisseia num mar de escrevinhação.

vozes
e silêncios inteiros,
acomodados em um súbito rompante
da mais pura inquietação.

"Quem CANTA sempre terá enorme vantagem sobre aquele que ESCREVE. Ao passo que a música já vem no compasso das batidas do coração, a escrita primeiro precisa encontrar jazigo na mente e, mantém depois seu repouso incerto. A escrita será sempre semente germinada em crescimento, no solo fértil da alma humana. Já a música, é a árvore cheia de frutos doces e grande sombra a todos e qualquer, sem distinções. A escrita escolhe os espíritos mais excelentes. A música alcança até o mais baixo dos homens. Perguntar qual a melhor é um exercício fútil, tal como, tentar descobrir qual das irmãs gêmeas é a mais bonita".

Enxergar além...

Seu eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, eu brincaria novamente com meus amigos e brigaria com eles de novo e, no dia seguinte faríamos as pazes, como se nada tivesse acontecido no dia anterior.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, lucharia meu pé brincando de bola novamente, e ainda assim, seria o dia mais feliz da minha vida.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, aproveitaria melhor meu tempo, interpelando minha vontade de ficar grande logo.
Se eu pudece voltar atraz e ficar preso na minha infânsia, sertamente escreveria “pudesse” com “c”, “atrás” com “z”, “infância”, com “s” “luxaria” com “ch”, “certamente” com “s”.Porque quando somos crianças,o que importa é o que se sente ,e o que se enxerga ,vai além do que os olhos podem ver.

“Por que a mim não escreves? {2}
-
Por que a mim não escreves?
Por que, por que não escreves?
Nesta essência não te inseres?
Sentes que sou-me o nada?

E tal nada não alimenta o que queres?
Queres a vida de forma vasta?

Por que a mim não escreves?
Por quê? Por quê? Por quê?

Tens inspiração em falta?
Que falta somente a mim,
Que dás aos outros, completa,
Como se fossem dignos de ti.

Por que a mim não escreves?
Por que, tais letras, sufocas?

Uma carta como outrora
Sílaba esmagada pelo tempo
Que descreve uma maldita história
Que frágil como uma brisa do vento;

Eu não quero que me escrevas
Como quero… Como quero…
Algo que transforme esta treva
Em teu conto dramático eterno;

Eu não quero que me escrevas
Só quero… Somente quero…
Ser a protagonista que inventas
A sofrer em cada trecho mero.”

“Por que a mim não escreves? {1}
-
Por que a mim não escreves
Se te escreves ao respirares?
Se te respiras então escreves
A cada segundo em que vives
E se não vives tão vorazmente
Escreves à solidão e à tristura
No silêncio que lhe persegue
Em meio ao sono que amargura
Escreves quando pensas
Em alimentares teus vícios
E se escreves para todos eles
Para que o existir seja longínquo
Por que a mim não escreves?
Se não lhe sou tão precipício
Se não lhe causo um sentir abismo
Não me escreves por sentires
Sobre mim o mais puro vazio
Sobre esta lacuna, inda assim
Tu poderias escrever-me
Ou contando-me os teus motivos
Do por quê a mim não escreves.”

Pratique a nobre arte do observar e escrever ao silêncio. Tudo pela simples motivação em despertar o submisso social a uma mísera reflexão que seja.

Não é fácil apenas observar e manter-se alheio ao mundo das falas, principalmente quando se é amante das cordas vocais, amigo íntimo do papel e caneta ou, enfim, um alguém co-irmão da incerteza (e que busca respostas sobre tudo a todo momento).

Eu escrevia coisas que eram sem sentidos para muitos... resolvi chamar de arte. Agora, de uma forma ou de outra, faz sentido para todos.

Se existe algo que a literatura e a natureza nos ensinam é de que está tudo bem ser diferente e que só sobrevivemos por causa da diversidade. Não é só uma questão de opção, é uma necessidade.

Dos clássicos aos contemporâneos, os livros são fonte de conforto, mesmo quando nos incomodam ao apertar os cortes que ainda não cicatrizaram. Assim como alguns personagens seguem sua própria jornada de desenvolvimento, nós, leitores, passamos por várias etapas ao virar das páginas. Esse movimento duplo de mistura das vivências dos personagens e dos momentos reflexivos de nossas existências ajuda a somar à nossa bagagem e nos dão suporte para entender que existe esperança.

⁠Quando escrevo, me aproximo de mim muito mais do que gostaria ou de que minha mente sã possa suportar.

Por isso me faço de louca e nuns versos soltos eu desabafo afetos que nem cheguei a vivenciar, só pra continuar alimentando histórias de um sonho antigo, particular.

⁠Escritores inteligentes são desbravadores e iluminadores da eternidade, muitos caminhos são abertos e clareados para sempre quando suas palavras são redigidas e disponibilizadas à humanidade.

⁠O álibi da inspiração é entender o porquê de você ter começado algo. Acredite em mim, ela sempre ganha.

"Os ditadores podem prender um escritor.
Mas não podem prender suas palavras."
(Ediel)