Mensagem dia do Livro

A verdade é implacável Não nos dá tréguas. Está sempre a atacar-nos, de todos os lados, a mostrar-nos a realidade.

Procura não veres ninguém, nem nada, como teu inimigo - nem mesmo o problema. Domina a técnica de encarar todos os problemas como oportunidades. Oportunidades para seres e definires Quem Tu Realmente És.

Deus

Livros, imaginação e barquinhos de papel nos transportam para qualquer lugar, na terra ou no céu....

Há uns anos atrás fiz um livrinho e chamei-lhe "Sesta Grande". Se hoje publicasse outro livro chamar-lhe-ia "Grande Sesta".

E se em outro verso eu falar de outro amor?
Se lembre que a nossa história já passou.
Não feche esse livro continue lendo,
Se orgulhe de fazer parte desse momento.

Ser perfeccionista não é ruim. Quando um piloto pousa um avião ele buscar o perfeccionismo, o que não pode acontecer é confundir o perfeccionismo com exibicionismo.

Tudo continua seguindo seu fluxo normal. Não deveria haver espanto, assombro ou perplexidade dos homens. Pois, tudo foi escrito antecipadamente e está detalhado no Grande Livro...

Os livros, objetos geradores de sonhos, que da imaginação florescem vida e inspiração para aqueles que necessitam de esperança.

Perda total da razão,
só pensa na guerra,
ações sem sentido,
só anda com a cabeça
no mundo da terra!

Nunca se vê
se é que um dia nos vimos,
vestidos de aparências,
o desejo rasgou o prazer
que sentimos em fantasia!

Logo retornei, linha muda:
A cor do tecido,
a vista do horizonte,
o trajeto do trem,
o destino de um homem...

O dedo aponta adiante distrai também,
as frases que leio nos muros:
“Quem chega não chama.”
Quem entra não bate”.

Na margem virgem.
Olhar sereno.
Sereia devassa
seduz sem culpa.
Simplesmente nada!

Quem diria, o mundo
sobrevive enfermo,
com ajuda de aparelhos
e outras tecnologias!

Rol de nomes aos bois,
sem guardar orgulho da raça
que tem barulho
de carroça na cabeça,
descamisado no parapeito
da janela, grito palavras incabíveis
na beleza de um poema.

Os animais fogem para a cidade,
os homens para a selva,
rastro de pétalas, caule e espinho,
vereda de flores feridas,
fragrâncias fúnebres.

A manhã plácida clareia
o sorriso dos homens,
o sol nem esquenta a cabeça
por trás de nuvens alvas...

No jardim, Maria do Rosário,
prece à primavera:
Todas as flores
são rosas
todas as mulheres
são Marias...
Ave pétala,
o seu perfume
faz milagres!

Calma filha, não chore, ele volta!
Por romance, ou por revolta, ele volta!
A pé, ou de carona de carroça, ele volta!

Na pequena cidade, o galo não canta,
os jardins escavados, o povo acorda tarde,
nas soleiras das portas, toda mulher solteira
tem um buquê de rosas.