Mensagem de Falecimento

O que dói na morte é a falsidade. A morte apenas existe por uma brevíssima troca de ausências.

Morte Confortante

Há felicidade no morrer.
Pois acaba toda tristeza.
E junto vai o sofrer.
Eu vejo na morte a beleza.

A morte chega a ser uma recompensa,
Para uma vida de solidão.
Quem sofre, na morte sempre pensa,
Principalmente quem sofre de paixão.

Morte eu te agradeço.
Faz tempo que eu espero por este encontro.
A minha vida eu te ofereço.
Abraça-me! Eu estou pronto.

Falamos do que não sabemos,
porque a morte nos espanta
e dói a mortalidade.

O que é ser imortal?

⁠Eu me vejo refletindo sobre a humanidade. A postura deles em relação à morte é tão estranha. Porque eles temem as Terras sem Sol? É tão natural morrer quanto é nascer.

Você pode não ser lembrado por muitos após a morte, certamente por aqueles que não te amou ou sentia inveja... Mas jamais sairá dos corações daqueles que você deixou o seu legado!

A vida é toda constituída de belezas e incertezas,
Já a morte não possui beleza nenhuma,
Mas nela está a única e ignorada certeza que possuímos na vida inteira.

O que o futuro de um bandido reserva é a morte e a certeza de que o amanhã pode não existir, entretanto, o futuro de um policial reserva talvez a morte, porém a certeza de mais uma vida preservada para o seu amanhã.

Quando eu morrer, não me leve flores. Não quero que minha morte seja o motivo da morte delas.

Sendo a morte a única certeza que temos, por que ela ainda nos causa tanto espanto?

A hesitação é o beijo da morte. Você pode hesitar por apenas um nanossegundo, mas isso é suficiente. Aquela pequena hesitação aciona um sistema mental feito para atrapalhar você.

Assim salientou Epicuro de Samos:

...¨quando existimos, não existe a morte, e quando existe a morte, não existimos mais.¨

Logo, viver é morrer; morrer é viver.
Concluo: viver mata!

Seguir os preceitos da religião sem ter constantemente em vista a perspectiva da morte e a esperança concreta da vida eterna (o que implica o esforço de imaginá-la), é cultuar um Deus reduzido à ordem mundana.

Obediência: Religião dos escravos. Religião de morte intelectual. Gosto dela. Não faça perguntas, não pense, obedeça a Palavra do Senhor – que foi convenientemente trazida à você por um cara num Rolls Royce com um Rolex pesado no seu pulso. Eu gosto desse trabalho! Onde me inscrevo?

Habitua-te a pensar que a morte nada é para nós, visto que todo o mal e todo o bem se encontram na sensibilidade e a morte é a privação da sensibilidade.

Ser forte é sempre desejar vida sem temer a morte.
Querer o impossível e desafiar o imponderável.
É seguir firme querendo o inatingível.
E tornar o improvável, possível.

O conhecimento da morte muda tudo. Se eu te dissesse a data exata da sua morte, isso faria o seu mundo desabar completamente. Eu sei disso. Imagine como é alguém fazer você esperar pra dizer que está morrendo. Que seu tempo está se esgotando. Em um segundo seu mundo desaba. Passa enxergar de outro modo. Você saboreia tudo, nem que seja um copo d'água, um passeio no parque. Mas a maioria das pessoas não sabe quando seu tempo vai se esgotar. A ironia é que isso as impede de aproveitar o máximo a vida. Continuam tomando água, mas não conseguem de fato aproveitar.

Se há algum conforto na morte de alguém que amamos, é o de saber que ele está indo para um lugar onde não há tristeza, maldade e dor.

Todo boi sonso quando mostra seus chifres, feri de morte.

Publicado no Recanto das Letras em 11/08/2009
Código do texto: T1747615

Lamento ser o anjo da morte.
Mas, você não cria raízes em lugares...
Só pode cria-las em pessoas.
O segredo é desapegar das coisas e das cidades.
Esse apego não leva à nada. A não ser a decepção.
Também nem posso afirmar que as pessoas não vão te decepcionar. Só posso dizer que o coração ainda é fértil e nele há chance de cultivo. Mas isso está diretamente ligado ao que você vier à plantar. Caso contrário, você pode se tornar alguém como eu. transformando-se nessa forma contraditória e confusa que ao mesmo tempo procura ser aceito, busca a verdade.
Lamento que meu trabalho seja levar más notícias.

As rosas brancas, agora manchadas de sangue, completando a bela imagem da morte em sua melhor face. O amor. Uma forma de morte. Uma forma de morrer. Uma forma de matar. Mata-se por tão pouco. Morre-se por tão pouco. Por que não por amor? As rosas apodreceram, o sangue secou. Talvez nada tenha restado ali, talvez não para olhos superficiais. Talvez aquele amor nem tivesse existido, talvez não tivesse tido tempo para isso. Mas eles tentaram. Tarde demais, mas tentaram. Como dizem? Nunca é tarde demais.