Menina que Existe dentro de Mim

Eu lembro de mim como quem lembra de uma versão antiga de um aplicativo que travava toda hora, mas eu insistia em usar porque tinha apego à interface bonita. Eu ali, regando lembrança morta como se fosse samambaia de vó, achando que bastava um pouquinho mais de atenção, um pouquinho mais de pensamento antes de dormir, que aquilo ia brotar de novo. E olha que interessante, eu sabia. Lá no fundo, naquele cantinho que a gente evita acender a luz, eu sabia que já não tinha vida. Mas mesmo assim, eu insistia. Porque aceitar o fim exige uma coragem que, às vezes, a gente só descobre depois de se cansar muito.


E eu me cansava. Me cansava de revisitar os mesmos diálogos como quem reassiste um filme esperando um final alternativo que nunca vem. Cada palavra dita virava material de estudo, quase uma tese emocional. Eu ampliava segundos como se fossem capítulos, transformava encontros curtos em histórias épicas, dignas de um diário que, coitado, carregava mais ficção do que realidade. E sim, as conversas existiram, os momentos aconteceram. Mas o que eu fiz com eles… ah, isso já era outra coisa. Eu peguei migalhas e montei um banquete imaginário.


E teve o dia do incêndio. Porque toda mulher intensa já teve um momento meio dramático de querer apagar a própria história como se fosse possível dar “delete” no que já foi sentido. Eu queimei aquele diário como quem faz um ritual de libertação, esperando que a fumaça levasse junto o que ainda pesava em mim. Não levou. Porque o problema nunca foi o papel, era o apego. Era a necessidade de continuar alimentando algo que já tinha acabado, mas que dentro de mim ainda encontrava espaço, palco, roteiro.


A dor, no fundo, era repetição. Não era nem sobre ele mais. Era sobre mim insistindo, revisitando, reabrindo uma porta que já estava fechada há muito tempo. Eu sofria não pela despedida em si, mas por não aceitar que ela já tinha acontecido. E é curioso como a mente é criativa quando o coração está resistente. Eu criava futuros inteiros com base em lembranças mínimas, como quem vê um trailer e já escreve o filme inteiro. Só que o filme nunca foi produzido.


Até que veio o ponto de ruptura. Não aquele bonito, cinematográfico, com trilha sonora e vento no cabelo. Foi um cansaço seco. Um basta silencioso. Eu escrevi. Mas dessa vez não foi para mim, não foi para o diário, não foi para alimentar a história. Foi para entregar. Para colocar um ponto final fora da minha cabeça. E quando eu fiz isso, algo mudou de lugar. Não foi imediato, não foi mágico, mas foi verdadeiro. Pela primeira vez, eu não estava mais segurando nada.


E aí veio a paz. Não aquela eufórica, não aquela de propaganda de margarina. Uma paz simples, quase tímida. De quem acorda e percebe que já não revisita mais o passado antes de escovar os dentes. De quem lembra sem doer. De quem entende que sentir não foi erro, mas permanecer presa naquilo teria sido.


Hoje eu olho para tudo isso com um respeito enorme por mim mesma. Porque não foi fácil sair desse ciclo quase poético e extremamente cruel. Mas eu saí. E sair não significou esquecer, significou parar de alimentar. Porque lembrança, quando não é regada, vira só memória. E memória não machuca, ela só existe.


E no fim, escrever foi a minha libertação. Não como fuga, mas como conclusão. Eu não escrevi para reviver, eu escrevi para encerrar. E quando eu finalmente parei de contar a mesma história, eu percebi que tinha espaço para viver outras.


Se você ainda está aí, regando o que já não cresce, talvez não seja falta de amor. Talvez seja só falta de coragem de aceitar o fim. Mas quando essa coragem chega, mesmo que cansada, ela muda tudo.

Escrever, para mim, deixou de ser um capricho bonito de quem gosta de palavras e virou uma necessidade quase fisiológica, tipo respirar depois de subir uma ladeira enorme no sol do meio-dia. Eu estava há tanto tempo inspirando o mesmo ar pesado, reciclado pelas minhas próprias memórias, que quando finalmente escrevi, foi como escancarar uma janela e descobrir que o mundo ainda tinha vento. E não aquele vento dramático de novela, não. Um vento simples, honesto, que não promete nada além de movimento. E, naquele momento, movimento já era tudo que eu precisava.


O curioso é que eu não escrevi esperando resposta. Nem dele, nem da vida, nem do universo conspirador que a gente gosta de culpar quando está carente. Eu escrevi para me ouvir. Porque até então, eu estava cheia de vozes dentro de mim, menos a minha. Era lembrança falando alto, era saudade fazendo discurso, era ilusão pedindo mais um capítulo. E eu, coitada, só anotando, achando que aquilo era verdade absoluta. Quando eu finalmente me escutei de verdade, sem maquiagem emocional, sem aquele filtro poético que transforma sofrimento em obra-prima… foi desconfortável. Mas também foi libertador. Porque ali não tinha mais para onde fugir. Era só eu comigo mesma, sem plateia, sem roteiro, sem desculpa.


E a tal da lucidez… ah, essa não bate na porta, não pede licença, não manda mensagem antes. Ela entra como quem já mora ali há anos e só estava esperando eu parar de fazer barulho para se manifestar. E quando ela chega, desmonta tudo. Derruba cenários, apaga luzes, desmonta personagens. Aquilo que antes parecia gigante, intenso, insubstituível… vira só o que sempre foi: um capítulo. Importante, sim. Mas não eterno.


E é aí que entra a parte que mais assusta e mais alivia ao mesmo tempo: esquecer não é apagar. Eu não virei uma versão fria, sem memória, sem história. Eu virei alguém que olha para trás sem sentir aquele aperto no peito que parecia um lembrete constante de que algo estava inacabado. Não estava. Nunca esteve. Eu só demorei para aceitar que já tinha acabado há muito tempo. A gente sofre mais tentando reescrever o passado do que vivendo o presente. Porque o passado, minha querida, não aceita edição. No máximo, interpretação.


E essa lembrança… a ceia na casa da avó. Olha que cena sutilmente dolorosa. Um convite que parecia simples, mas que carregava um mundo inteiro de significado. E eu recusando. Não por falta de vontade, mas por excesso de consciência. Eu sabia que não cabia ali. E olha a maturidade disfarçada de tristeza. Às vezes, crescer é exatamente isso: reconhecer onde a gente não pertence, mesmo quando o coração quer dar um jeitinho de se encaixar.


Aquele abraço final, as lágrimas sendo enxugadas com uma delicadeza quase contraditória… como se o gesto dissesse “eu me importo”, enquanto a realidade gritava “mas não o suficiente para ficar”. E tudo bem. Porque naquele momento, sem perceber totalmente, eu já estava me despedindo de verdade. Não só dele, mas da versão de mim que ainda insistia.


E a vida, com seu humor meio irônico, meio genial, seguiu. Quase dois anos depois, eu casei. Escrevi uma nova história. Mas dessa vez, não foi sozinha. Não foi baseada em suposições, nem alimentada por silêncios interpretados. Foi construída. Tijolo por tijolo, dia após dia, com alguém que estava ali de verdade, não só na minha imaginação.


E isso muda tudo.


Porque no fim, não foi sobre esquecer alguém. Foi sobre parar de sofrer por algo que já não existia e abrir espaço para o que podia existir. Eu não apaguei o passado. Eu só parei de morar nele.


E hoje, quando eu lembro, não dói. Não pesa. Não chama. Só existe. Como uma página virada de um livro que eu não preciso reler para saber que já entendi a história.


Se você ainda está respirando esse ar pesado, talvez esteja na hora de abrir sua própria janela.

Amor da minha vida
Uma frase tão resumida
Mas para mim tão significativa
Quando deito em teus braços
De olhos fechados
Sinto o toque do teu olhar abrindo os meus
Fico quietinha, contida
Esperando você dizer
Amor da minha vida.

Amor verdadeiro II
Ao me procurar
Encontrei você
Pedaço de mim
Que me fez crescer

Ganhei auto estima
Sou prestigiada
E minhas qualidades
Foram afloradas

Zela meu sono
Me acorda sorrindo
Chora comigo
Me enche de mimo

Se estou triste
Me ouve calada
Acende minha chama
E me sinto velada

Toca meu corpo
Envolve minha alma
Se dou um tropeço
Me vira do avesso
E tras minha calma

Meu amor fraternal
Incondicional
Amor companheiro
AMOR VERDADEIRO

Não importa oque digam de mim o importante é oque sou.

Amiga... você é como uma irmã pra mim, pode nao ser irmã de sangue, mas é de coração, porque você é a única amiga verdadeira que eu tenho e eu nunca vou te perder s2 ♥

Pensar para falar assim nao faz parte de mim. sai como sair ouve quem quiser ouvir ,lê quem quiser saber mais sobre mim ah vida levo assim olhar para mim.

Eu prometi pra mim mesma que te esqueceria, prometi que teu nome seria apenas mais um nome seria apenas mais um nome, que teus olhos não seriam mais aqueles olhos, que tua boca não seria mais aquela boca que antes me enfeitiçava.
Prometi que teu sorriso não me faria mais sorrir, que teu perfume não me deixaria como deixou... com saudades.
Prometi que teu silencio não me deixaria agoniada, que tuas palavras não me trariam mais esperanças... mas prometi demais, prometi coisas incapazes de se fazer, prometi varias coisas e infelizmente não posso cumprir minhas promessas!

"Por mais contente que eu esteja, em mim se esconde uma aflição que eu sinto não sei bem onde, e nasce não sei bem de que "

Meu Amado Senhor, que nunca desistiu de mim, Amado Senhor no qual eu O encontrei na Eucaristia, Amado Senhor, sonda-me, toca-me, deixe-me senti-Lo no mais profundo do meu ser, abraça-me, que minha alma suspire por Vós, que eu vos ame profundamente, que eu sempre O sinta no Sacramento do Altar... Meu Amado Senhor...

Passei por vários tipos de situações que mim dera resultados, alguns ruins e outros bons, mas tive grandes experiências na vida e aprendi que nós somos quem criamos a nossa felicidade.

Para conseguir a sua amizade foi preciso eu desenvolver em mim as mesmos qualidades que eu adimiro em ti irene perdoa mim pelo que ti fez e espero que mim perdou_as

Revelar-se a mim o caminho que conduz em sua mente.

É a realidade para mim nao é fácil sempre conspirando contra mim ,nao sei mais que pensar nem para quem recorrer ,sou tão indecifrável assim para todos que chegam perto de mim? Que tenho de errado.cabeça Au quadrado!
Também quero sonhar sem os olhos fechar.

Porquê?

Porque será
que nada dá certo para mim?
Porque será
que as coisas boas demoram a acontecerem?
Porque será
que você foi tão cruel comigo?
Será que não te amei
o bastante?
Será que não fui
uma boa companhia?
Será que sorria
alto demais?
Será que foi por
puro desleixo?
Será?
Seja como for,
não és mais que uma nódoa.
Daquelas que custam a sair,
mas que de tanto desbotar,
desaparece...

Minha reputação contempla ter existido uma vida difícil! Isso para mim é profícuo.

Vejo em cada canto , em cada pessoa um pedaço de mim , aquele pedaço me pertence porque será transformado em um sorriso , ou em amor , quem sabe até tristeza , mas em todo caso é meu , e eu preciso conquistar e viver isso .

De um jeito simples ou confuso vou me aproximando de uma dessas pessoas e lugares , e cada pessoa me completa mesmo que sejam ruins , sem elas não não construiria minha confiança e o meu desejo de mudar e de tentar entender as pessoas .

E a cada erro, me fortaleço , pois sei o que errei e agora posso fazer melhor.

Mas então o que me falta ?
Coragem pra que todas as palavras ditas possam um dia ser reais.

Sei que nada posso fazer sem Deus, por que é Ele quem opera tudo através de mim

Meu amor.
Minha flor.
Meu jasmim.
Será q voce sente o mesmo por mim?
Isso será sempre assim?
Eu morrendo de paixão.
Mesmo sem razão.
e voce nem sentido o coração
Ou vc me ama com o coração ou não me ama
Isso me tira do chão.
Será vc minha paixão
Sera que vc é minha visão do paraiso
ou SÓ minha ILUSÃO

Ah como me faz falta ouvir vc dizer que me ama, que não vive sem mim... Que está com saudades...