Mato
Respiro e mato.
Isto é barulhento, me deixa preocupada, escuto até mesmo o som da morte, eu respiro a morte.
Apenas no sono, apenas lá não destruo nada, isto não é um sonho? Não ferir nada.
Minha Morena do Sertão
Lá no cantinho do mato, onde o sol beija o chão
Tem uma moça que encanta, dona do meu coração
Cabelos negros ao vento, sorriso que é tentação
Ela é flor que não se arranca, minha morena do sertão
Ô morena, vem pra mim devagar
Tô com saudade do teu jeito de me amar
Teu cheiro tá no meu lençol, no café da manhã
Vem ser pra sempre a minha estrela da manhã
Ela dança na varanda com vestido de algodão
Canta moda de viola, bate forte o violão
Com ela tudo é poesia, tudo vira inspiração
Nem o céu tem mais beleza que a minha paixão
E quando a lua se esconde e a saudade me invade
Eu lembro do teu beijo doce, do teu colo de verdade
Nenhuma cidade grande tem o brilho do teu olhar
Morena do sertão, é com você que eu quero ficar
Minha família é do mato, cavalo e gado.
Os pés grossos e cortados,
lotados de espinhos e arranhões de cair do cavalo,
se passa muito tempo longe do mato, parece que falta o ar que chega a dar um cansaço.
Posso ter duas ou três casas na cidade, nunca vai chegar aos pés de ter uma cabana, água corrente e vento soprando ao som dos pássaros.
Você vai no supermercado comprar frutas frescas e eu vou no rancho pegar do pé.
Se tá cansado, procura um lazer que por hora é uma grana alta.
eu vou ali 1 hora de chão batido e tenho a energia recuperada.
Esse é meu lazer, vida e prazer.
No meio do mato, foi onde saciei minha sede, apaziguei minha fome, fortalecendo meu caráter e resguardando-me de mim mesmo.
Eu que tanto me sacrifiquei por você,
Esta noite, te mato nos pensamentos.
Eu que tanto fiz,
E agora tanto faz.
Te enterro com os sonhos que tivemos,
E você morre com as promessas que fez.
Não, o problema não sou eu,
E você.
As memórias se desvanecem na escuridão,
E cada lembrança se torna um peso a menos.
Hoje, fecho os olhos e deixo partir
A sombra que você deixou em mim.
Adeus as ilusões que construímos,
Às esperanças que se tornaram poeira.
Você não é mais meu fardo,
E eu sou finalmente livre dessa espera.
Tenho uma vaga lembrança
Do mato, do passarinho que beijou a flor
E a traiu com voo livre
Tenho uma vaga lembrança
Do cheirinho de terra molhada
Tenho uma pequena esperança, que o seco da garganta, ira se irrigar de saliva
Tenho chão, não tenho sapatos
Pés que riam, hoje só rachão.
Secou todo o meu Nordeste, mas não secou o coração
Ta vazio o grande rio que me banhei
Ta cheio de água salgada, tenho o mar nos olhos
Mas, não dá pra por no copo
Tiraria um gole se fosse doce!
Assim mataria a minha cede ao invés de morrer com ela
Saudade da nuvem preta, ela chorava de felicidade quando nos via
Dava pra escrever uma historia, minha paixão por ela era grande
Eita vento galanteador! Faz sete anos que não vejo minha preta, em um sopro você a levou.
Inesquecível Céu
total de amor
sul-mato-grossense
em esplendor
uma Cattleya nobilior
em tempo de flor,
Olhos coincidindo,
Poema mágico escrito
para que não seja
nunca esquecido,
em algum momento
para ser relido
com os olhos do coração,
inevitavelmente
para embalado
para ser por ti fortemente
sentido e por ambição
fazer-te ao amor apegado
e desejoso de doses
vertiginosas de paixão
em alta velocidade
pelas curvas misteriosas.
Mãe-do-mato,
Caamanha minha,
Nasci e sou a sua
selvagem menina,
Me ensina por onde
andar na trilha da vida.
Poema é mato quebrado,
é capepena aparado,
para mostrar o caminho.
...
Cara ou Coroa,
Só sei que a vida
é justa e boa.
...
Te ver no Bambaquerê,
Soltos pelo salão
Cara... Caré...
Vou de Fandango
até quando
o Sol raiar e colocar
na mesa o café
mesmo se não tiver carona,
vamos voltar a pé.
...
Caracaxá tocando,
É do Reco-reco
que estou falando,
Você vai ouvir
e acabar gostando.
...
Vou te pintar
com Carajuru da Lua,
Para não teres
medo de nada,
e viver uma vida apaixonada.
Pra sentir o cheiro da brisa do mar ou do mato é preciso sentir primeiro muito cheiro de poeira e asfalto.
se eu não sou da igreja, não bebo, não fumo não mato ninguém, sou cidadão, será que eu vou pro inferno? E se eu for, será que Deus é justo como ele diz?
Às vezes acho que os psicopatas dominam 80% do mundo, pois eles surgem no mato ruim dos jardins floridos e se aproveitam do fértil solo, feito parasitas. Então, me dou conta que não tenho paciência para aturar articuladas conversinhasmanipuladoras que surgemao meu redor.
Era um terreno
Sem nenhuma casa do lado
Com quatro marcas escondidas no mato
Eu, hum, ninguém, mas sabia o que queria, construir.
Nunca tinha feito nada daquilo mas estava ali disposto
Era estranho na minha cabeça já estava pronto
Tinha um plano
Quem olhava via que sabia o que fazia, ninguém me perguntava se já tinha feito antes
Um buraco, madeiras sol
Era um bloco se cada vez
Ficou pronto
Colocaram defeito, mas ninguém veio e perguntou “você já tinha feito antes?” e a quem perguntou a resposta foi um “foi a primeira vez"
Eu construí uma casa do nada, sem ajuda, na primeira vez
Louco pode até ser
Mas eu fiz.
Meu pior estágio é o de silêncio.
Quando eu calo, nenhum ruído resiste.
Mato as expressões para nada escapar,
não deixo pistas e o outro fica no escuro.
Não há brechas ou sinais, ignoro e levanto muros.
Me torno um enigma que ninguém pode desvendar.
Ser do nordeste é ser grato
é ter orgulho em viver
é ter o verde do mato
poder plantar e colher
ser do nordeste é de fato
o nosso imenso prazer.
