Matei Voce dentro de Mim

“O choque não vem da verdade — vem de se ver dentro dela.”

“Enquanto o mundo desaba, a paz não é o fim do caos — é a coragem de caminhar dentro dele.”

"A esperança não é uma espera passiva pelo futuro, é a invasão do amanhã dentro das sombras do hoje."

"Conhecer um grupo por dentro pode aprofundar a análise, mas não é condição necessária para avaliar aquilo que ele ensina publicamente."

"Conhecer por dentro pode aprofundar a análise, mas não é requisito para reconhecer um erro que já se manifesta em seus próprios ensinamentos."

Pela primeira vez amei, pela primeira vez sangrei por dentro, e quando toda a minha alma implorava partida, foi o próprio amor, com as mãos cheias de lágrimas, que me ensinou a permanecer.

"O amor não é a ausência de falhas dentro da família; é a decisão de permanecer unido apesar delas. E quando Cristo está no centro, a graça sempre será maior que as feridas."

Enxergamos o que está dentro de nós. Assim pensam os loucos, não diferenciando o interior do exterior. Eu sou um deles.

Não existe o espaço, dentro ou fora, antes ou depois, porque cada coisa está sobreposta a cada coisa. Tudo coexiste com tudo. Tudo é uma coisa só. Isto não é exato porque a forma não é exata.

Guardo meus sentimentos
dentro de momentos, e sempre
que Me recordo deles eu sinto por
um momento aquele sentimento.

O Comboio do Coração

Há, dentro do peito, um viajante antigo,
um maquinista de névoas e memórias,
que percorre trilhos invisíveis
entre o que sentimos
e o que ousamos dizer.

Chamam-no coração.
Mas ele não é apenas carne e pulsação:
é um comboio de corda,
movido pelas mãos secretas do sonho,
avançando entre estações de ausência
e plataformas de esperança.

Por vezes, canta.
Por vezes, range como ferrugem esquecida.
Ainda assim, segue.

O poeta observa, da janela da alma,
e traduz o movimento dos vagões
em palavras que parecem verdade,
embora sejam apenas o reflexo
da verdade vestida de imaginação.

Porque sentir é uma chama indomável,
mas escrever é transformá-la em estrela.
E toda estrela, ao nascer no papel,
perde um pouco do fogo original
para ganhar a eternidade da luz.

Assim, o verso parte,
como uma locomotiva atravessando a noite,
levando passageiros feitos de lembranças,
saudades sem destino
e amores que nunca desembarcam.

O poeta sabe.
Sabe que a dor escrita
não é a mesma dor sentida.
É uma irmã mais elegante,
que aprende a dançar com as sombras
e sorri diante do abismo.

Sabe também que a alegria,
ao vestir-se de poema,
deixa de pertencer a um único coração
e passa a habitar milhares deles.

Por isso, escreve.
Não para explicar o mistério,
mas para torná-lo ainda mais belo.

E o coração, esse velho comboio de corda,
continua a sua viagem interminável,
cruzando pontes de silêncio,
atravessando túneis de pensamento,
colecionando paisagens que ninguém vê.

Até que, um dia,
na derradeira estação do tempo,
os trilhos desapareçam no horizonte.

Então, permanecerão apenas os versos:
essas pequenas locomotivas da eternidade,
que seguem viajando sem fim
pelos territórios da alma humana,
enquanto o poeta, já ausente,
continua chegando.




Rô Montano

Enquanto o tempo passa lá fora, aqui dentro ele vai te eternizando.

A dor do abandono
é quase insuportável
dói a alma, dói por dentro..
Ela é quase incurável

A dor do abandono
é uma dor que não se vai
nos perturba, nos aflige
E não há como ter paz

A dor do abandono
faz o peito chegar a arder
você chora perde o sono
Pensa até que vai morrer

A dor do abandono
é uma dor que agoniza
falta ar você pede a morte
E nunca sabe se termina..

A dor do abandono
é uma dor martirizante
nos deprime, nos afunda
Não há como seguir a diante

Choro por dentro, pois por fora, esvaziei.
Corro pelo conhecimento, mas hoje não consigo tocá-lo.
Simplesmente molduro, pois o tempo é escasso, mas um dia espero tocá-lo.
O tocar que se transforma em prazer, pois parar e aprender custa tempo, e o tempo não consome o todo. O todo que é o conhecimento, do qual sentes sede de devorar.

⁠Perfeita não é a mulher que se encolhe para caber dentro de padrões pré-estabelecidos de beleza. Perfeita não é a mulher escrava de um sistema consumista e opressor que cria necessidades que ela não tem. Perfeita não é a mulher dependente de fórmulas milagrosas que a subjuga criando metas inalcansáveis. Perfeita é a mulher que expande a mente, se liberta disso tudo e se aceita exatamente como é.

Dias de sol no inverno são um gatilho

Um fenomeno anti natural

Um ciclo dentro de outro ciclo

Que anunciam que a minha primavera chegou, bem no meio do inverno

As borboletas voltam para o meu jardim

E eu sinto que posso ser feliz de novo

São meus dias preferidos

Os dias que me lembram que eu posso suportar tudo, pq sempre vão haver dias de sol no inverno

E nesses dias nem o sol e nem o vento gelado me machucam

Depressão não é fraqueza.
É uma dor silenciosa que esmaga por dentro.
Uma prisão invisível… onde a alma grita, mas ninguém ouve.
Não se vê no espelho, mas corrói por dentro.
É doença. É séria. E precisa de cuidado.
Falar é o primeiro passo.
Buscar ajuda é coragem.
Viver em liberdade emocional é possível.
Depressão tem tratamento. Tem saída.
Você não está só.

"As Paredes e o Vazio"
As paredes das igrejas não só isolam quem está dentro do resto do mundo, mas também isolam a própria família.
Quantos se alegram em dividir sorrisos e ter um bom diálogo dentro do seu próprio grupo isolado?
E quantos irmãos, amigos, companheiros, esposas, esposos, filhas e filhos se perdem lá fora?
Líderes e membros se dividem por posições e cargos, para servir uns aos outros.
Mas em casa, o abandono, a exclusão e a falta de amor dominam e destroem.
Ser crente virou sinônimo de hipocrisia e falsidade.
A individualidade da fé, onde vale a lei da religião e cada um por si, tem destruído lares e afastado filhos dos pais, pais dos filhos.
E quando o pior acontece, e a perda vem de forma irreversível, é tarde demais.
E as lágrimas não são de dor, são de culpa.
Tanto de um lado quanto do outro.
A mensagem do Evangelho, que deveria salvar, virou desculpa pra se afastar e se isolar do resto do mundo.
Paredes e muros de templos cheios de estranhos e vazios de amor e esperança adoram um Deus que não está lá.
O filho pródigo voltou, mas não encontrou seu pai. A porta estava trancada.
Pai contra filho, filho contra pai.


Por Marcio Melo

Nem toda voz dentro da nossa cabeça começou dentro da nossa cabeça.

A intelectualidade livre, é gratidão, pensam dentro da caixa; a intelectualidade de graça, é escravidão, pensam fora da caixa; Juntos, somam uma consciência segura e insegura (perigosa); talvez tiver, inconsciência.