Matar
O amor pode matar
" Me disseram que o amor pode matar
Para morrer assim, morreria feliz
São poucos que sabem o prazer de se apaixonar
É como no meio do deserto, encontrar uma flor de Lins
Segura-la e nunca mais deixa-la escapar
Se arriscar sem medo de errar
Muito além do que tentar, é dizer: Eu quis!"
Não cureis de vos matar,
que ainda estais em idade
de crecer.
Tempo há i pera folgar
e caminhar...
Vivei à vossa vontade,
e havei prazer.
aquilo que não te matar só te fortalece. e se você não morreu e porque você ainda tem algo para cumprir aqui na terra.
Somos seres que desejam mesmo sabendo que esse desejo pode nos matar. Resistir é diminuir, com alguma desculpa sem muito sentido, as implicações aparentemente incontroláveis desse desejo. Desejar, portanto, será sempre arriscar-se. Negar-se ao risco ou a entregar-se em algum momento, é tentar controlar o incontrolável.
Se você vai ao trabalho pensando: “ tenho de matar um leão por dia”, algo está errado. Se você ama o que faz, então diga: “ tenho de abraçar um tigre por dia!”
o pensamento excessivo, assim como o oxigênio, é um veneno a longo prazo, que sempre vai te matar aos poucos, no fundo do poço se percebe oque de fato é necessário para se viver bem, mas uma mente racional nunca consegue fugir de sua própria maldição.
Com o decorrer do tempo entendi que deveria matar meu ego pra fortalecer meu espírito, fortalecer minha mente para extinguir os resquícios daquele ser humano fraco que em nada parecia com a minha verdadeira essência.
Escolhi um caminho solitário porque sou melhor assim, decidi ser mais tranquilo, ter companhias completas e o melhor de mim todos os dias. Sem grandes alardes, sem selfies, sem festas ou algo do tipo, cheguei em uma fase que nada disso importa, quero a cada dia avançar um passo a mais em direção às promessas que fiz a mim mesmo.
Não sou uma ilha, mas aprendi a ser seletivo ao extremo! Ao meu lado? Somente os melhores.
Nenhum ato é em vão, tudo teve um propósito, cada queda, cada levantar, cada perca, cada ganho. tive que me perder inúmeras vezes para poder me reencontrar.
E que nessas poucas palavras você entenda que as vezes temos que matar mil leões em silêncio, carregar em si um exército de troianos para resistir a dor, mas nada disso é em vão, todo sacrifício cria em você uma nova camada, toda dor gera loucura ou lucidez.
Matamos Poetas
É a era das trevas
Onde quem não tem o dom
Quer matar poetas
Como se...
Fossemos nós culpados
Pelos seus fracassos, sua falta de palavras e argumentação,
Pelos seus disturbios e falta de ética.
Mas nunca se esqueça
A poesia é que escreve a vida
Ja dizia a poetisa
Morre o poeta fica a poesia.
Thibor
Inspirado em "Se te queres matar, porque não te queres matar?" - Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)
O amor não é próprio, o amor é universal, um sentimento sentido por todos, nada exclusivo, nada novo. Se pensares que todos amam, qual o sentido de seguir um padrão existencial pré definido pelo simples fato de existir? De ter todos os pré requisitos biológicos que te fazem apto a não ser nada além de uma repetição natural com uma leve singularidade? Não tão singular aliás, não tão singular quanto achas que pode ser autêntico. Se paras pra pensar só um pouco, verás que nem isso te faz outro, quantos estão parados a pensar? te fazendo ser um mero numeral dentre tantos outros? Se esperas buscar algo novo no mundo, creio que veio tarde de mais para tal deslumbre, e cedo de mais para poder voltar atrás e tentar ser ao menos mais você, ou ao menos algo que não outro. Não a nada de excitante em viver, tudo que te faz, a outros fazem e já lhes foram feito, tu não és nada além de mais um, e mais um está fadado a ser. E se este é o sentido da vida? Ótimo, nem sem ela, ou fora dela tu deixarás de ser nem ao menos tu mesmo.
Os animais não se comportam como os humanos. Se têm de lutar, lutam. Se têm de matar, matam. Mas não ficam sentados botando a inteligência para funcionar para bolar modos de prejudicar a vida das outras criaturas e de machucá-las sem motivo nenhum. Eles têm dignidade e animalidade.
Tanta gente mas ninguém me interessa.
Pra matar o tempo eu devoro os livros.
Mas quando a saudade sopra em meu ouvido;
Eu sinto sua falta...
A realidade sempre consegue nitidamente com suas evidências lógicas providas da racionalidade matar implacavelmente a ficção!
Me diz quando foi que começamos nos matar assim, como foi que conseguimos nos enganar tanto dos caminhos que nos fariam nos tornar quem tanto almejamos?
