Mas Confia em meu Amor

Os raciocínios do amor-próprio não gozam do crédito das melhores consequências.

Do amor para com a mulher, nasceu tudo o que há de mais belo no mundo.

Quão facilmente o amor acredita em tudo o que deseja!

O amor é tormento, a falta de amor é morte.

A honestidade das mulheres é muitas vezes o amor da sua reputação e da sua tranquilidade.

A clemência dos príncipes não passa muitas vezes de uma política para conquistar o amor dos povos.

No amor, as mulheres são profissionais; os homens, amadores.

O amor não existe, só há provas de amor.

Muitos são os remédios que curam o amor, mas nenhum é eficaz.

Ninguém sente em si o peso do amor que se inspira e não comparte. Nas máximas aflições, nas derradeiras do coração e da vida, é grato sentir-se amado quem já não pode achar no amor diversão das penas, nem soldar o último fio que se está partindo. Orgulho ou insaciabilidade do coração humano, seja o que for, no amor que nos dão é que nós graduamos o que valemos em nossa consciência..

O amor é como a febre, nasce e extingue-se sem que a vontade tome minimamente parte nele.

Os camaleões alimentam-se de luz e de água: / O alimento dos poetas é o amor e a fama.

O amor que se acende e se apaga descontinuamente logo se queima.

O amor é o mais agradável episódio do romance da vida, e o casamento o apagador do amor.

Mors Amor

Esse negro corcel, cujas passadas
Escuto em sonhos, quando a sombra desce,
E, passando a galope, me aparece
Da noite nas fantásticas estradas,

Donde vem ele? Que regiões sagradas
E terríveis cruzou, que assim parece
Tenebroso e sublime, e lhe estremece
Não sei que horror nas crinas agitadas?

Um cavaleiro de expressão potente,
Formidável, mas plácido, no porte,
Vestido de armadura reluzente,

Cavalga a fera estranha sem temor:
E o corcel negro diz: "Eu sou a morte!"
Responde o cavaleiro: "Eu sou o Amor!"

Assim como o amor de Deus é raiz de todas as virtudes, assim o amor-próprio é a de todos os vícios.

Pode ferir-se o amor-próprio; matá-lo, nunca.

O amor veemente, o amor apaixonado, por mais perfeito que o queiram pintar, tem sempre intercadências de desalento e de tédio que assassinam a felicidade.

Não existe ódio implacável a não ser no amor.

Nunca um amante, por eloquente que seja, crê ter dito o bastante no interesse do seu amor.