Mãos

Sorte é ter um passado doce e o açucareiro nas mãos.

"Mais vale uma moeda de 50 centavos em suas mãos,
do que uma nota de 1,00 real na mão de outro."

É muito tarde, querida, não há mais volta. Tenho minhas mãos em meus bolsos e minha cabeça nas nuvens. E é assim que eu fico. Quando penso em você. Eu nunca pensei que você poderia me quebrar em pedaços. Mantenho um sorriso sinistro em um buraco em meu coração. Você quer entrar. Então você precisa entrar na fila. Mas não dessa vez. Porque você me pegou desprevinido. E agora estou correndo e gritando. Me sinto como um herói e você é minha heroína. Não tentarei filosofar. Somente irei respirar fundo e olhar em seus olhos. É assim que me sinto.E é tão tão real. Eu tenho um armário cheio até o topo. Com os fastasmas do meu passado e os esqueletos. E eu não sei porque. Você ainda tentaria. Mas não irei mentir. Você me pegou desprevinido. E agora estou correndo e gritando. Me sinto como um herói e você é minha heroína. Você sabe que seu amor é o pecado mais doce? E eu sinto uma fraqueza vindo. Nunca foi tão bom ser tão errado. Tinha meu coração todo trancado. E então você me transformou. Estou me sentindo como uma criança recém-nascida. Toda vez que eu tenho uma chance de vê-la sorrir. Não é complicado. Eu era tão tedioso.

SONETO (acróstico)

Às vezes penso num discreto amigo
Erguendo as mãos a indicar-me a estrada,
Lembrando de minha alma abandonada,
Vem dar-me a sorte de encontrar contigo.

Irei assim, seguindo sem abrigo,
Na esperança de só te ver, mais nada;
A sombra que me segue na jornada
Oculta a tua imagem quando eu sigo!

Feliz, no entanto, se encontrar-te um dia
Enfeitiçada por cruel magia,
Representando a esfinge do oriente!

Então, eu pediria ao meu destino:
Conceder-me esse dom, também divino,
E ser petrificado eternamente.

Saudade

Ai que saudades de ti amor da minha vida
Saudade do toque de suas mãos percorrendo
meu corpo me tocando suavemente
Do calor dos seus beijos ,do sabor da sua boca

Saudade da sua companhia,de ouvir sua voz
sussurando ao pé do meu ouvido dizendo que me ama
chamando meu nome na hora que nos amamos

Ai que saudade violenta que avalassa meu coração
que me faz sentir incompleta por falta do seu ser
saudade de seus sorrisos ,de sua forma de amar
de sua forma de me querer ,ai que saudade

Saudade de sentir seus braços em volta de mim
apertando meu corpo contra o seu,podendo assim
ouvir as batidas do meu coração,ai que saudade

Sinto tanta saudade ....

Um aventureiro ferrenho, desbravador das dores aquelas chamadas rumores.
Tem em mãos apenas o instrumento que busca no lúdico da realidade transformada uma forma engajada de ostentar sua plenitude nas verdades aclamadas.
Desde o breve momento que viu o que olhava em ares pesados presenciados.
Aquela que guia, dita como velha amiga de textos antigos lidos de forma corrida.
Agora transpassa letra a letra de manuscritos,
entre gritos e berros queimados a ferro, sem fogo.
Apenas a chama metafórica pulsando no tutano do osso,
delegado pelo dorço da arte que o anseia.

O instante parou quando pegastes em minhas mãos e fizestes com que teus lábios tocassem a minha face. Olhei nos teus olhos e só eles sabiam daquela vontade escondida.

Mien secret passionné, preciso de ti. Quero senti-lo, quero que minhas mãos contornem teus traços. Diz-me amor meu, devo eu privar-me de teus carinhos? Esse amor só nosso, deve ficar atado nessas linhas?

"Minha alma deseja a revolução e minhas mãos trabalham para a revolução. Porém o que é revolução ? Uma revolução é a mudança total das leis naturais e sociais. Uma revolução só pode se realizar quando a morte vence a vida, porém ao mesmo tempo a morte é o nada e o nada é contra-revolucionário".

Palavras comuns, olhares comuns, vidas comuns, noites iguais, dias iguais, tempos iguais, mãos, pés, iguais... sentimentos a mais, braços desiguais.. sem sorrisos, nada mas...

Não vale a pena pular de cabeça numa relação se não for de mãos dadas.

Ultimamente estou caminhando de mãos dadas comigo mesma

É uma pena que você não soube valorizar
o que tinha nas mãos e agora não tem mais.
Se me der atenção, pro meu coração diferença não faz.
Que se dane o mundo, que se dane tudo já não importa mais.

Mãos, pele, olhos, boca. Sentidos e desejos. Necessidades e carências. Tudo na gente tem cores, assim como nosso sangue. Tudo na gente tem fome. Fome de outras cores.

Prosa Patética

Nunca fui de ter inveja, mas de uns tempos pra cá tenho tido... As mãos dadas dos amantes tem me tirado o sono... Ontem, desejei com toda força ser a moça do supermercado. Aquela que fala do namorado com tanta ternura. Mesmo das brigas ando tendo inveja. Meu vizinho gritando com a mulher, na casa cheia de crianças... Sempre querendo, querendo... Me disseram que solidão é sina e é pra sempre. Confesso que gosto do espaço que é ser sozinho. Essa extensão, largura, páramo, planura, planície, região. No entanto, a soma das horas acorda sempre a lembrança... Do hálito quente do outro. A voz, o viço... Hoje andei como louca, quis gritar com a solidão... Expulsar de mim essa Nossa senhora ciumenta. Madona sedenta de versos. Mas tive medo. Medo de que ao sair levasse a imensidão onde me deito... Ausência de espelhos que dissolve a falta, a fraqueza, a preguiça. E me faz vento, pedra, desembocadura, abotoadura e silêncio. Tive medo de perder o estado de verso e vácuo... Onde tudo é grave e único. E me mantive quieta e muda. E mais do que nunca tive inveja. Invejei quem tem vida reta, quem não é poeta... Nem pensa essas coisas. Quem simplesmente ama e é amado. E lê jornal domingo. Come pudim de leite e doce de abóbora... A mulher que engravida porque gosta de criança... Pra mim tudo encerra a gravidade prolixa das palavras: Madrugada, mãe, ônibus, olhos, desabrocham em camadas de sentido... E ressoam como gongos ou sinos de igreja em meus ouvidos. Escorro entre palavras, como quem navega um barco sem remo. Um fluxo de líquidos. Um côncavo silêncio. Clarice diz, que sua função é cuidar do mundo. E eu, que não sou Clarice nem nada, fui mal forjada... Não tenho bons modos nem berço. Que escrevo num tempo onde tudo já foi falado, cantado, escrito. O que o silêncio pode me dizer que já não tenha sido dito? Eu, cuja única função é lavar palavra suja... Nesse fim de século sem certeza? Eu quero que a solidão me esqueça.

Sede Fortes, e não desfaleçam as fossa mãos, porque a vossa obra terá recompença

Há certos namoros iguais à ioiô: vai e volta e nunca sai das mãos, enquanto não arrebentar a corda.

Esperança é saber que sou uma borboleta em Suas mãos, Deus, ainda aprendendo a voar!

o amor não é apenas frases e poesias,
não é apenas um toque de mãos,
não é apenas um cruzar de olhares,
amor é uma substancia viva que nasse em dois corações.

Quando os seus sonhos parecerem impossíveis, coloque-os nas mãos de Deus e passe a sonhar com os sonhos e planos que o Senhor sonhou pra você.