Mae que Perdeu a Filha

Depois que te escrevi, me perguntei se tudo sou eu, ou se tudo são personagens.
Ou se não existe em mim alguma verdade.
Quem sabe é história do meu melhor personagem?
As vezes me vejo atormentado. Passo dias assim.
Então fecho os olhos e não vejo mais nada.
Mas paro embaixo do sol
E sinto tudo iluminado.

Por isso é bom fechar os olhos.
Quem abre demais os olhos, olha muito pra si.
E acaba achando bonito tudo o que sente.
Sinto muita saudade desde pequeno.
E caminho com um espinho no pé.
Quem anda reto, com sapato e sem espinho?
Ah, mesmo assim, prefiro o meu caminho.

Não preciso de fita para ser bonita.
Nem de flor na lapela para me sentir bela,
Nem viver em engano comprando pano.

Palavras são como os pássaros
nasceram para serem livres, soltas ao vento...
Elas reclamam liberdade.
Abri a janela e as deixei ir.

Palavras livres.

Os contos de fadas estragaram toda a pureza dos relacionamentos, todo o frescor, toda a dança, o movimento e transformaram numa foto amarelada numa caixa dentro da ultima gaveta.

Do sono retornamos, na morte descansamos.

Se viver fosse bom, não morreríamos.

O sono é uma morte incompleta, a morte é um sono perfeito.

Por que viver quando posso morrer?!

Morte, sua única certeza!

A vida é um erro!

Se amo a alguém é para dizer: tenho uma razão para não morrer.

Feliz é a morte a saber da existência da vida.

A mim transborda curiosidade, mas falta em vontade.

Viver significa sofrer.

Quando jaz ao chão, inveje meu destino!

Viver consiste em enfrentar uma batalha que jamais será vencida.

Morrer é simplesmente como dobrar a esquina.

Alegremo-nos pois, a saber que a `jardineira` trabalha incansavelmente com tua inexorável fouce a arrancar o mal pela raíz: neste monte, uma erva daninha não nasce duas vezes.

A morte sempre me fascinou, mas também, sempre me frustrou, pois jamais consegui entende-la.