Luto Morte

Lamento do oficial por seu cavalo morto

Nós merecemos a morte,
porque somos humanos
e a guerra é feita pelas nossas mãos,
pela nossa cabeça embrulhada em séculos de sombra,
por nosso sangue estranho e instável, pelas ordens
que trazemos por dentro, e ficam sem explicação.

Criamos o fogo, a velocidade, a nova alquimia,
os cálculos do gesto,
embora sabendo que somos irmãos.
Temos até os átomos por cúmplices, e que pecados
de ciência, pelo mar, pelas nuvens, nos astros!
Que delírio sem Deus, nossa imaginação!

E aqui morreste! Oh, tua morte é a minha, que, enganada,
recebes. Não te queixas. Não pensas. Não sabes. Indigno,
ver parar, pelo meu, teu inofensivo coração.

Animal encantado – melhor que nós todos! – que tinhas
tu com este mundo dos homens?

Aprendias a vida, plácida e pura, e entrelaçada
em carne e sonho, que os teus olhos decifravam…
Rei das planícies verdes, com rios trêmulos de relinchos…
Como vieste morrer por um que mata seus irmãos!

⁠A MORTE CHEGOU DE BRANCO

A morte chegou de branco
mas quem a viu não fui eu.
Foi a moça do barranco
que mal a viu se escondeu.
Chegou de branco trazendo
um sopro de terras santas
de rosas castas e rios
onde em claros arrepios
se deita o sonho gemendo...
Chegou de verdes colinas
de longínquos povoados
e tinha toda a pureza
da risada das meninas
das águas virgens das plantas
dos campos mal-assombrados.
Chegou de branco! De branco...
De branco como o silêncio
como as núpcias de branco
como o primeiro suspiro
da moça que no barranco
só por vê-la se escondeu.
A morte chegou de branco
mas quem a viu não fui eu.

⁠As histórias da vida são escritas sobre as linhas da morte.

⁠A morte é o horizonte que nunca vemos enquanto caminhamos, mas quando finalmente chegamos lá, não há mais paisagem para contemplar.

⁠"Vivemos tanto, choramos tanto, nos alegramos tanto, até o dia em que nos lembramos da morte."

⁠Toda vez que me pego pensando na sorte,
Mais deixo me seduzir pelo doce beijo da morte.
Aquele, que o vazio em seu peito assola forte,
De joelhos tento manter ao menos o porte.
Porem quando o crepúsculo me remete aos seus Belos fios cor de cobre,
Juro aos céus que ao menos em outra vida,
Ainda serás minha rainha consorte.

O salário do pecado é a morte. Sob sua influência, morremos espiritualmente um pouco a cada momento, e é por isso que, em nós mesmos, perdemos a vontade de cumprir os propósitos de Deus em nossas vidas.⁠

⁠Não se deve temer a morte, porque antes não existiamos e quando o fim chega, tornamo-nos invisíveis para o mundo.

⁠A morte não se torna o último estágio da vida, e sim o primeiro desde a sua concepção.

⁠Quantas mortes numa vida vivida de altos e baixos e de longe queremos a morte mordida.

⁠A morte se aproxima mais rapidamente de cada um de nós do que nós daqueles nós amamos.

O mais difícil na morte é acomodar-se a gente aos novos hábitos.

Nós todos levamos o anel da morte e um dia temos de o trocar com ela.

Um poema só termina por acidente de publicação ou de morte do autor.

A morte não iguala ninguém: há caveiras que possuem todos os dentes.

A morte é um abrir de todas as porteiras; um desabalado tropel de cavalos.

Sempre fui metafísico. Só penso na morte, em Deus e em como passar uma velhice confortável.

⁠Não dá para falar sobre a vida sem falar da morte. Para que cheguemos a entender sobre o significado da vida, precisamos entender claramente sobre o que é a morte.

"⁠ficar parado observando a vida diante de seus olhos é um convite para a morte do seu próprio eu".

Vejo a morte sempre andando meu lado mim estendendo a mão como se quisesse mim dizer alguma coisa, mas não tem permissão pra falar, mim pergunto porque a morte é tão triste e sem vida?? será que está cansada ou entediada de sempre vencer!! algo que já se tornou tão previsível