Luis Fernando Verissimo Sonhos

Meu primeiro verso crê em romantismo no final, o segundo acredita que o amor pode ser real.

Benditas saudades que guardam vidas que o tempo levou.

E quando anoitecer use o prazer que a noite dá para fazer uma lágrima sossegar.

Era bom, a gente brincava de ser feliz e distraídos não percebia que feliz já era.

Me deito em véus de insônias estrelares,penso em ti, brilhas no céu, mas te queria aqui.

Conte uma doce história quero dormir ouvindo, talvez fique na memória ou eu eu possa acordar sorrindo.

Tenho um sonho utópico, louco, desastrado de construir uma "poesiaria" e hospedar cada poema confortavelmente.

Sou abstrato
Que se sente.
- Que ironia!
Me absorva
Sou poesia.

A vida nada mais é do que uma mera sucessão de escolhas.

No amor evite exageros. Ame apenas e tão somente o suficiente para ser bom.

Partir
Em pleno devaneio
Já no centro de mim,
Refleti-me desajeitado
E no meu espelho,
Em prantos sorri
Por fim...
Parti.

Medos
Na velha casa de madeira
O quarto ao lado do meu
Um mostro escolheu para morar.
À noite, destemido, ele subia no foro
E fazia a madeira estalar.

A lua espiava os meus medos pelas frestas
– Que vergonha!
Ao longe, uivava algum bicho noturno,
Desconfio que em meio as palhas do colchão
Morava outro, mais barulhento, mais enfadonho.

Hoje a casa é adulta
Do menino já nem sei,
Mas os medos?
Deles nunca me livrarei.

Nem vi
Desculpem minha falta de memória
Repito os velhos versos
Como a canção antiga
Que cantei na infância.

Desculpem minhas frágeis lembranças,
Vividas desde dos tempos de crianças
Que não querem se apagar.

Desculpem – me
Nem vi a vida passar.

Meu mundinho
Posso espalhar poesias pelo mundo
Viajar por onde for,
Mas levo comigo meu mundinho
- Lembrando com grande amor-
Meu Pinheiro Marcado
No interior de Carazinho.

Vi
Vi ainda ontem
Uma flor balançando
Com o vento suave
Levemente lhe tocando.

Doce
Tão doce seria sonhar
Sem os temporais da vida,
Cicatrizes são marcas
Causadas pelas feridas.

Passamento
A funda
afunda
penas

A pedra
preteia
o peito

Partiu
pobre pássaro.

Colecionar livros não é legal. Inteligente é quem coleciona leituras e doa os seus.

Suave música ao fundo
Só a quietude destoa
Baixas vozes melódicas
Aguçam estranhas manias
De empurrar o mundo.

Vento cantando
Sopra feito solidão
Voz única e violão
O mundo se move
Nesta canção.

Canto teus encantos
Repetindo o intérprete
Canto-te em mim
Na minha voz falsete.

Foi-se a meia noite,
A vida, a esta hora,
É o próprio silêncio
Que a gente cala.

A leitura e sempre recomendável, exceto se você deseja fazer descobertas.