Livro

Ela não precisava de você, na verdade nunca precisou. Às vezes ela se fazia de frágil para você vê-la como sua pequena, como se ela precisasse da sua proteção, mas não precisava. Ela sempre se virou muito bem sozinha, e não foi diferente enquanto estava com você. É uma pena que esteja enxergando toda a verdade apenas agora, quando já é tarde demais. Mas você sabe, você pisou na bola. Quantas e quantas vezes ela tentou te alertar que você estava afastando-a, e que se ela se afastasse não teria mais volta. Mas você não se importou, achou que ela dependia de você, que não viveria sem você, mas agora você sabe da pior maneira o quanto estava enganado. Você precisou perdê-la para se lembrar do quanto amava seu sorriso, do quanto gostava de escutar o som da sua risada e de como era bom a sensação dela encostando a cabeça em seus ombros. Você precisou perdê-la ara se dar conta quantas vezes ela precisou de você, e você não estava lá por ela. Você precisou perdê-la para perceber todas as vezes que ela suportou tudo sozinha, superou sozinha, e o mais triste: você percebeu todas as vezes em que ela amou sozinha. Ela amou sozinha, ela aguentou as dores sozinha. Você não ligava, não dava importância. Você era egoísta. Desde que estivesse bom para você, você não ligava para como ela se sentia. Você pensou que ela estaria sempre ao seu lado, e ela queria estar, mas você não deu motivos para ela permanecer. Você pensou que ela não se cansaria, não se afastaria, não iria embora, realmente ela não queria, mas ela ão tinha mais motivos para ficar. Seu erro foi achar que a vida dela girava em torno de você, por um bom tempo girou, mas a felicidade dela não dependia de você. Você era apenas uma pessoa que ela pensou que seria capaz de caminhar lado a lado, de compartilhar a vida, de ser felizes juntos. Mas depois de tantas chances perdidas, tantas palavras jogadas, tanto sentimento desperdiçado, ela percebeu que você não seria capaz de valorizá-la como ela merecia e muito menos de amá-la como deveria. Ela não precisava de você, na verdade nunca precisou. Ela só queria sua companhia, seu amor. Mas você não percebeu isso enquanto ela estava do seu lado e lutando para dar certo, e agora que ela se foi, já é tarde demais. Sinto muito.

Dizem por ai que quando morremos a nossa vida passa diante dos nossos olhos em frações de segundos e toda verdade é esclarecida. E dizem também, que depois de toda essa transição, sua alma vai para o céu ou para o inferno. Sinto decepcionar sua crença, mas não é bem assim que acontece, e isso é tudo que precisa saber até agora.

A verdade é que nunca acreditei em vida após a morte, achava que fosse uma coisa banal. Sem explicações concretas e convincentes. No mundo em que vivemos tudo se tornou questionável e eu, como um mero mortal, não poderia agir diferente. Até que uma fatalidade mudou tudo e junto com ele os meus questionamentos. Somos humanos e estamos sujeitos a poucas certezas nessa vida, mas eis um pequeno fato: Você também vai morrer!

As pessoas passam a vida correndo atrás de respostas, mas a própria morte é o resultado dessa sentença e alguns só saberão quando morrerem.

Não se paga o mal com o mal, tudo que fazemos, seja bom ou ruim um dia será cobrado de nós.

Quem ama sente mais pelos outros que por ele. O amor é primo da insanidade. O amor é o que denuncia. O amor é o que nos faz crescer em sabedoria. O amor é tudo, até romântico

A grandeza do amor está muito além do que nossa mente humana e pequena pode criar, às vezes é preciso fazer uma renuncia do que um dia fomos e entender o que estamos nos tornando. Entendi a grandeza do amor quando eu já nem o tinha comigo e isso me fez crescer.

As páginas dos livros que você trouxe,
Vieram acompanhadas com seu perfume.

As pessoas podiam fechar os olhos diante da grandeza, do assustador, da beleza, e podiam tapar os ouvidos diante da melodia ou de palavras sedutoras. Mas não podiam escapar do aroma. Pois o aroma é o irmão da respiração. Com esta ele penetra nas pessoas, eles não podem escapar-lhe caso queiram viver. E bem para dentro delas é que vai o aroma, diretamente para o coração, distinguindo lá categoricamente entre atração e menosprezo, nojo e prazer, amor e ódio. Quem dominasse os odores dominaria o coração das pessoas.

Existem amores que nos arroubam de improviso
Existem olhares que nos prendem sem sobreaviso
E o pior é que não existe uma placa de perigo
Advertência!
Nem sei ao certo onde piso...
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in: Dama de Cabelos Negros - O Resgate da Subjetividade Ed. Viva

Oque esperamos do ano que virá ?
Esperamos sempre mudanças e coisas novas .
Mas, será que fazemos a mudança,será que você tenta se melhorar ?
Será que você que deseja tanto um ano diferente age diferente?
Será que você está disposto a ser melhor ou a fazer o seu melhor?
Esperamos muito de um ano novo,e muito de pessoas novas.
Não podemos esquecer que o NOVO quem faz somos nós mesmo.
Deixe o seu livro aberto,esteja disposto a começar uma nova história e deixe que o nosso melhor escritor escreva nosso nome no livro da vida.

Críticos Carreirolíticos

Bem sabe, depois que as caravanas foram passar,
Todos de uma vez se puseram a observar
Latidos caninos que as acompanhavam,
Mas de forma alguma atrapalhavam.
Outra, porém, é a sina do artista,
Pois, por melhor que seja, acredita que resista
A investidas cegas desses críticos?
Numa palavra: são 'carreirolíticos!'
Não há autor, ator ou prima dona,
Seja ela encantadora ou solteirona,
Que resista a um epíteto mordaz.
Responderá sorrindo: Tanto faz?
Pois, nesse caso, vai palpite de amigo
Esse aí é o domicílio do perigo!
Desprezar a corja ululante,
A pretexto que o alvo segue avante,
Desprezando os atos da matilha
É esquecer que essa camarilha
Tem o poder de vida ou de morte
Sobre carreiras. Não o fazem por esporte.
Mas, por serem desprovidos de ideias
Destroem sem pudor obras alheias.
Tão fácil é dizer: ‘Isso não presta’,
Com ar soturno de um final de festa!
Jogar no lixo um autor que ia avante
Como fazia o Flávio Cavalcanti.
Quebrava discos? muito bem , esses senhores
Numa penada destroem os autores.
Isso porque com seu poder mediático
Ressaltam num tom denso e enfático,
Ser a leitura desse pobre diabo uma besteira.
Outros fizeram melhor. E a peneira
Que eles ao serviço do público deixaram
Soterra infelizes que tentaram
Por um momento, ou menos, um segundo,
Deixar o pensamento vagabundo
Soltar uma imagem. Que importa
Se um amor eterno escala a aorta.
Mas imaginem quanta leviandade!!
Exclama enfurecida a ‘autoridade’

Essa metáfora, essa alegoria
Provém de quem ignora anatomia.
E vão falando sobre a veia cava:
´Por ela corre sem parar a lava
Dos sentimentos que esse pobre autor.
Um misto de palhaço e trovador,
Que de modo absoluto ignorava
Ser rota do amor veia cava’.
E a metáfora se perde na história,
O grande crítico a retira da memória
De quem por um acaso a decorasse
a amasse
interpretasse
Rotulasse.
O papel glorioso da aorta,
O sofrimento? Ora, letra morta...
Meus parabéns, meu caro amigo crítico,
Receio agora ter que ser político.
Terei que reduzir minhas patadas
Pois prezo muito minhas obras publicadas.
Desafiar você? Nem tento,
Não vou fazer pipi contra o vento.
Contudo , ó crítico, respeito-lhe o cetro,
Sobeja-lhe razão prá mais de metro
O seu oficio apreciaria a distância
Pontificando em algum jardim de infância
Impondo suas regras sem moral.
Ó crítico, egresso de um Mobral
E para poder espetar você de jeito
Eu acrescento: Mas que Mobral mal feito!
Dizia o Ionesco :estúpido animal
Louvando sua mente vegetal.
Quando uma idéia assim incubo,
O ventilador espalha o adubo.
Talvez a situação seja esquerda,
Mas todo crítico, afirmo, é uma merda.

Se alguém escrever na internet que você vai ficar rico comprando um e-book dele, sem precisar ralar muito, desconfie. Porque somente quem ficará rico é ele ao vender o livro para você e para muitos outros que acreditaram na história...

Ouço-vos dizer que a realização existencial consiste em plantar uma árvore, ter um filho e escrever um livro. Todos esses feitos seriam designificante sem um despertar de consciência. Bom seria que o homem semeasse amor, desce a luz a si mesmo e fosse um livro vivo lido pelo mundo.

A filosofia me fez amar os livros e temer os homens

Nada mais importante na vida do que compartilhar o que é bom e belo.

Ler é seguir por longas viagens sem sair fisicamente do lugar.
A leitura permite que sejamos levados para quaisquer distâncias,
em qualquer tempo, passado, presente ou futuro,
pela nossa máquina chamada "imaginação".
Entre o que você é e o que você gostaria de ser.
Entre o que você é e gostaria de parecer.
Entre o que você quer e o que diz querer.
Entre o que você quer ser quando crescer e o que deixou se perder.
Entre o que você vê e o que não vê.
Entre tudo o que você vai esquecer,
das lembranças que nunca irão se apagar.
Entre o muito rápido e o quase devagar.
Entre o tempo e a idade. Entre o futuro e a saudade.
Entre o desperdício e a sobra.
Entre a triste verdade e a alegre mentira.
Entre a mulher e a menina.
Entre o que cega e o que fascina. Aqui entre nós.
Entre mentes, entendendo que entre eu e mim, entre nós dois e vocês. Entre!
Ainda que seja a porta de saída, entre sem bater.
Aceitar as pessoas como elas são, e a vida como ela é.
Todos nós somos sorrisos, abraços, preguiça, ânimo
e jamais perderemos nossa sensibilidade.
Somos o que pensamos.
Tudo o que somos surge com nossos pensamentos.
Com nossos pensamentos, fazemos o nosso mundo.

Você faz ideia do porque poesias são penduradas em varais?
Talvez para escorrer lágrimas de tintas e dos que escrevem.


Usando poesia de forma errada
Com pessoas não amadas
Me desprezam ou me usam
De uma forma valentia
Me usando me acalentando
Sou de conversa boa, fácil
Porém não me satisfaço
Tenho, ou melhor
Não sou obrigado a ter
Apenas bagunçar ainda mais meu ser
O seu já me basta.
Não fico orgulhoso,
Aliás,
A tempos não o sinto.
Um café e um livro barato
A ordem exata não nos importa
Não sou o dedo na sua cara
Lhe dizendo o que deva fazer
Sou o rosto e as vozes
Que te dão todo o prazer.
Prazer é o seu
O meu é dever.

Dispensa pessoas ignorantes, frívolas e sistemáticas do seu trabalho, porquanto a companhia de um bom livro lhe traz entusiasmo e conhecimentos que edificam a sua vida.

O que se salva?

Confiava cegamente neles. Aí aprendi o Braille.

“De tanto ver triunfar as nulidades”, exclamou Ruy Barbosa por volta de 1914, “...o homem chega a desanimar da virtude”. Naquela época, como hoje, o desânimo se justificava, dizem. Será? Para quem a tarefa de endireitar o mundo parece excessivamente aborrecida, resta o consolo de entender que o que puder ser salvo, um dia, o será. Dito de outra maneira: Se estiver confuso, confunda os demais e ganhe tempo. Sobretudo, jamais interpele os impostores. Para quê? A credulidade substitui a contestação; o fraco andará a reboque de conceitos que não entende, sempre disposto a amaldiçoar uma verdade em conflito com a crença que acabaram de lhe instilar. O ingênuo contemplará boquiaberto o espetáculo que lhe é oferecido. Existe justificativa melhor para os chamados showmícios? Nada como a estridência de um espetáculo para determinar uma opção política. Um espetáculo de ópera-bufa protagonizado por um candidato comunicador e pronto, muda o destino de um país. A tal consciência política tira férias remuneradas, para em seguida se indignar com uma escolha desastrada.

Isso só acontece na Namíbia, aquele país tão limpinho que não parece África, já que por aqui, os showmícios foram eliminados.

Exigir algo de meros títeres subordinados aos próprios instintos, é um pensamento utópico e, sobretudo, indigesto, já que a injustiça jamais se limitou a gerar um filho único. Quanto à justiça, ela é cega por definição.

Importante é deixar sempre um espaço para um recuo, que permita contemplar o todo hostil com um sorriso, mesmo com o risco de saber que a qualquer momento, poderá virar um ricto. O segredo, se é que existe, é tocar sempre com a ponta dos dedos, roçar sem o compromisso de aprofundar-se, sem provocar a alergia à verdade daqueles que dela se proclamam donos. Ressaltar o mal, que se esconde atrás de argumentos traiçoeiros, é, seguramente, uma armadilha ao nosso comodismo, a ser cuidadosamente evitada.

Visto assim, tudo passa a ser mero objeto de escárnio. Não há mais o risco de tombar empunhando a bandeira de um ideal com seu prazo de validade vencido. Aos que imaginam ser esse um caminho para a superficialidade, para a alienação, termo abusivamente presente em debates acalorados, Pascal retrucaria ser importante ter um pouco de tudo e não tudo de alguma coisa. Não é uma receita de vida nem um convite ao alheamento e sim, uma forma menos tensa de examinar o palco da existência, no qual um detalhe irrelevante pode arruinar o mais ambicioso projeto, um toque inoportuno de celular consegue dissipar a aura de um momento mágico, onde, finalmente, ídolos adquirem essa condição, enquanto iluminados pelo jogo de luzes de um diretor experiente, para se desintegrar quando baixa a cortina. O “para sempre” dura no máximo até o fenecer da estéril paixão.

Indiferente a reflexões desse jaez, a sociedade se encarrega de ignorar a imagem tétrica do relógio sem ponteiros de “Morangos silvestres”, soterrada pelo advento de inexpressivos relógios digitais. O diálogo encontrou substituto digno no discurso vazio, sem contestação possível, a arenga insossa do “vender o peixe”. Tão compacta é a fala que rege a sociedade, que não há espaço para discussão. Aforismos sem valor, e não vale a pena enumerá-los, passam a governar as mentes. Contestar? Por acaso existe a certeza – e se existe, onde é que ela fixou residência? Deve estar perdida entre a teia de Penélope e o vão esforço de Sísifo, entre o ardil e a sentença.

Levar a sério a realidade? Melhor dirigir-lhe um olhar zombeteiro. Será essa a desforra. A pretexto de estarmos vivendo intensamente determinado momento, não faz sentido afirmar ser determinado instante mais importante do que outro. Não há mais nada de excepcional, inexistem encruzilhadas históricas, a não ser para nós mesmos. Se houver alguma perspectiva inebriante, bastará um olhar irônico para demolir qualquer arcabouço ou dogma, para transformar em bagatela ao invés de sofrer por conta de males, cuja cura teima em fugir à sabedoria. O caniço pensante precisa, com urgência, aprender a dar de ombros.

Nossa jornada é apenas o atalho para descobrir, algo tardiamente, a inutilidade de ser sério. Os mais nobres sentimentos abdicam da sua solidão majestática ao chocarem-se com o trivial. Entre sermos inconsoláveis cassandras, ou torcer pelo fracasso das nulidades, manter o sorriso é uma medida de sobrevivência. Saída poética, talvez, já que sem sermos poetas, saberemos ser fingidores. Ante a falta de pudor do político, o sorriso do sábio. Isso não irá mudar algo, mas se não é a solução, proporcionará pelo menos um agradável fim de semana, sabendo que o Febeapá do saudoso Ruy Porto possui ainda várias páginas em branco.

E as nulidades? Bem, quantos têm na ponta da língua o nome de quem derrotou Ruy Barbosa, nas urnas? Eis a resposta definitiva, ainda que disfarçada de pergunta.