Linhas Gerais de Pareto

⁠Carta ao meu passado distante

Debrucei pela tela e revi você, encontrei nas linhas de nossos e-mails a nossa história sem final feliz, as promessas, juras e sonhos que conjugamos um ao outro, e foi então que perguntei ao meu passado: por quê? Se éramos tão jovens, cheios de expectativas, se a cidade era nossa e os sorrisos eram fraternos. Ao reler cada linha, eu voltei e encontrei o menino feliz, o menino encantador, o menino que bateu em minha cara e pediu "acorda", pois ali estava eu e meu passado, afrontando suas linhas e seus desejos, seus pedidos e seu "eu te amo" no final de cada e-mail enviado. Onde erramos? Onde pecamos? A ponto de não perceber que a felicidade vai embora tão logo quanto chega? Hoje, quando os fios brancos aparecem, costuma me cobrar tanta coisa, e talvez reler esses contatos me fizeram perceber o quanto fui omisso, o quanto errei, o quanto não valorizei. A vida cobra por cada detalhe, e o tempo não perdoa nosso passado distante.

⁠Um dia eu me perdi nas linhas dos meus pensamentos e descobri que o único jeito de me reencontrar novamente era de tentar reformular um novelo de recordações.

Sinto-te aqui.
Onde? Não sei
Na onda do mar
Na ode do amar
Nas linhas
Nos trilhos
Na clave da canção
Sem estribilho.

⁠Por linhas tortas, escrevi muitos romances
inacabados.

⁠SEM ESBOÇO...

Escrevendo a vida...
“nas entrelinhas”...
sem linhas... só estrelinhas...

À mão livre... coração livre...
corpo livre... alma livre...
só nos livros... livre...
Sem margem... marginalizada...
sem esboço...
no calabouço?
Máscara a ferro e fogo?
Que nada... uma máscara
cheia de riso e poesia ...

⁠
minhas rugas
são linhas
do livro que escrevi
contando dos meus
atrevimentos

⁠Respostas

E de repente o meu livro estava em suas mãos
Seus olhos correndo as linhas da minha mente
Impressionante com sua precisão
desvendando segredos, entregando respostas gentilmente

Sem querer discorri meus medos e desilusões
seus olhos entendendo cada frase estourada em sua caixa
E eu não entendo porque você é a escolhida
E eu não entendo...
E eu não pretendo entender
E eu não me atrevo perguntar
E eu não quero perder
E eu apenas aceito caminhar

Eu te escolhi sem querer?
Meu dedo nem te apontou
Eu aceito mesmo sem saber?
Não percebi quando chegou
Mas sorri quando falou

Você tem essa alma linda
E quem dera fosse vista por quem superficialmente só consegue ver
Companheira dos meus dias nublados, tirando risos frouxos engraçados
Me deixa ainda sem entender

E quem tem essa sorte de te ter por perto
Esse te deve a alma, a calma
Tem o privilegio do teu afeto
Deve a suave aura
limpa de pesares
A você, que vive e deixa viver.

⁠O mundo é redondo.
Ao começar a traçar essas linhas estava mais perto e mais distante do meridiano... ao fim, estarei mais distante e mais próximo. Ai de ti, terraplanista.
Quanta indiferença cabe no mundo, mas pouco importa, porque a redondeza do mundo, uma hora ou outra, manda para longe a estupidez quadrada de alguns que, por benesse da gravidade, permanecem livres de serem lançados ao espaço... Ai de ti, terraplanista.
Pensei em sair deste cômodo e ir para a sala, no sentido horário do meridiano, para viajar no tempo e poder refletir melhor essas linhas...
O gato laceou minhas pernas e perdi o expresso do futuro.
Redondo é o mundo!

Não sei se escrevo, nessas linhas tortas, para ti, ou se me leio no que te escrevo. Não importa as interrogações, preciso expor esse sentimento que transborda em palavras e como a única ação que me é possível, nesse momento, é escrever, sigo escrevendo. Minhas palavras parecem não ter um contexto, me perco no texto, sentimentos soltos, suspiros avulsos, verdades que, sem ti, se tornam falsas, paradoxos, minha mentira real. E em cada palavra, desabrochada, no papel, vou te decorando e me relendo, tentando te aprender e me encontrar, enquanto me desaprendo e me perco em ti.

Não importa se o teu "livro da vida" esteja sendo escrito em linhas tortas, pois quem irá lê-lo entenderá perfeitamente o que escrevestes.

Todas as manhãs, antes de sair de casa, escrevia para ela um bilhete de duas, três linhas de bom dia. Conquistando cada dia mais porcentagens de seu amor.

⁠Limites são linhas imaginarias que criamos em nossa mente, demarcando o espaço e o caminho, aonde nos é permitido ir com segurança. Os limites são meras e falsas direções e afirmações equivocadas celebrais. Afinal não existem seguranças exatas nos percursos e muito menos a estabilização de nossas capacidades nem para menos e muito menos para muito mais. Cada um opta onde quer chegar, só diante os primeiros passos da caminhada.

⁠"E sempre que eu te procuro,te encontro nas linhas de um poema que escrevi quando te sonhava."

⁠
"Em um universo bordado com as linhas do convencional, brilham, como estrelas desgarradas, os loucos - aqueles que dançam com os pés descalços sobre as cinzas do ordinário. Eles, que respiram fogo e falam em línguas de paixão, que veem o mundo não como é, mas como poderia ser. Eles, que ardem com um desejo indomável de viver, de salvar, de transformar - suas almas, uma tapeçaria viva de sonhos febris e esperanças inquebráveis.

São esses os visionários, os rebeldes, os poetas da ação, que seguram o futuro nas palmas das mãos trêmulas e o reescrevem com cada gesto ousado. Eles sabem que prever o futuro é um jogo de loucos, uma dança na beira do abismo do impossível.

E no coração dessa tempestade de mudança, um grito ecoa - o amor é uma arte! Uma arte que desafia, que transforma, que transcende. Amar este planeta em agonia é o ato mais rebelde, mais louco de todos. Poucos são os artistas dessa magnitude, mas ah, como o mundo precisa deles!

Que os loucos assumam o palco! Que com sua loucura, sua coragem inabalável, eles redefinam o significado de amar, de viver, de sonhar. Que suas vozes, altas e desafiadoras, acordem as almas adormecidas, inspirem os corações fatigados. Pois em um mundo que caminha à beira do esquecimento, são os loucos, os corajosos, os artistas de alma incendiária, que têm o poder não apenas de mudar o mundo, mas de salvá-lo."

Borda seu coração com linhas de afeto e ternura!

Menininha linda

Ó minha menininha linda...
O tempo passou para mim
E para você.
E as linhas de expressão
Que hoje adornam o teu lindo rosto
Só serviram para aumentar
O meu encanto por você.
Quanto a mim,
Cada linha que marcou
O tempo que eu vivi a tua espera,
Serviu apenas para mostrar
Onde eu deixei o meu coração,
Mas o amor de minha amada
A qualquer tempo
Rejuvenesce a minha alma.

Edney Valentim Araújo

⁠“Nascemos como folhas em branco. Crescemos, e as tintas que preenchem nossas linhas não são iguais. Amadurecemos, arrancamos algumas páginas e reescrevemos outras. Morremos, e deixamos nossa história eternizada no livro da vida.”

⁠⁠Eu gosto mais das pessoas nas telas, nas pinturas, nas fotografias e presas entre as linhas de um papel (risos). Lá podemos ter a oportunidade de admirar sem ser observado, reprimido, interrompido. Sim... as pessoas fora das telas, das pinturas e fotografias machucam tudo que as tocam.
As vezes eu preciso transformar as pessoas em lindos rascunhos...Uma música, uma melodia, um escrito, um desenho, uma cor, uma respiração e até uma ilusão. Só assim eu posso continuar a lidar com essa humanidade que por vezes é muito questionável. Não seria uma prisão, apenas um escape.

⁠⁠Sobre as linhas invisíveis que tecem a roupa de nossos destinos;
Roupas tortas, trapos rasgados. Feios.
Costurados um dia por mãos tão habilidosas com a agulha, capazes de juntar aleatoriedade em forma, em moda.
Vestimos um ao outro com as almas e usamos nossos sonhos acessórios.
Até que, no final, nós cansarmos de nos usar, para aderir a uma nova tendência, mudarmos de estilo. Doarmos. Entregar aquilo que um dia nos serviu tão perfeitamente para outro usar (ou jogar fora).
Queria lhe vestir por muito mais tempo.

⁠O sentido da vida se desenha nas linhas da própria existência, evidente e descomplicado. Nessa simplicidade reside a chave para desvendar aquilo que não compreendemos e que muitas vezes nos envolve. Ao compreendermos que o sentido da vida é uma tela em branco, moldada pelo que desejamos, encontramos liberdade. Somos fragmentos do universo, testemunhas e participantes, numa contemplação mútua. Ao aceitar essa conexão, a vida se torna um convite para explorar infinitas possibilidades, um espelho refletindo a grandeza do cosmos em cada escolha. O sentido da vida é, afinal, o que decidimos fazer dela.