Linha Tenue entre o seu Olhar

Só há uma inequívoca igualdade entre os homens e entre os homens e os demais seres vivos , a saber, a luta pela sobrevivência.

“A verdade é a correspondência perfeita entre o elemento linguístico e a realidade”.

Labirinto de Espelhos


Traga-me amor e eu te mostrarei a ausência; traga-me ódio e eu te entregarei o desprezo. Mostre-me quem você acredita ser e eu te revelarei a infinidade de versões que posso assumir para te confundir. Enquanto você se ancora em definições estáticas, eu habito a variável. Eu me transmuto conforme a conveniência do nome pelo qual desejo ser invocado, um camaleão de intenções ocultas sob a superfície do óbvio.


Sou o ruído branco que preenche os vácuos da conversa. Você ouve o necessário, aquilo que sua mente consegue digerir, mas jamais decifra o que foi silenciado entre as sílabas. Minhas palavras são iscas, nunca o banquete.


Como um oceano que desconhece a paz, não ofereço margens seguras. Sou a inquietude das águas profundas, onde as ondas não obedecem ao vento, mas brotam e fornecem ao comando do meu próprio caos interno. Não há um lado certo para o impacto; a maré sobe onde eu decido que o solo deve ser submerso.


Sou o espelho que não reflete a imagem, mas a distorce até que você não reconheça o que projetou. Minha essência é o movimento perpétuo de quem aprendeu que ser qualquer coisa é a única forma de não ser ninguém. No final, você encontrará apenas o rastro da espuma na areia — o sinal de que estive lá, sem nunca ter se deixado capturar.


Silvio Jr.

Contravento das Almas e a Doutora do Avesso

Dizem que existe, escondida entre estradas que levam a lugar nenhum, uma cidade chamada Contravento das Almas.

E dizem mais: quem entra lá precisa tomar cuidado…
porque até a lógica costuma sair de cabeça pra baixo.

Em Contravento, quase todo mundo é especialista.
Especialista em tudo.

De manhã, o padeiro comenta geopolítica.
À tarde, o frentista resolve crises do país.
E à noite, a praça vira tribunal —
onde ninguém estudou direito… mas todos têm certeza absoluta.

Aliás, direito é o forte da cidade.

Há advogados de profissão…
de vocação…
e principalmente de ocasião.

Mas nenhuma figura é tão emblemática quanto ela:

A célebre Doutora do Avesso.

Uma espécie de artista da argumentação.

A Doutora não discute — ela transforma.
Pega um fato, vira pelo avesso, ajeita as palavras…
e devolve como se fosse outra coisa.

E o mais curioso?

Quase convence.

Sua especialidade são as causas difíceis.
Aquelas que tropeçam na própria lógica…
mas que, nas mãos dela, ganham maquiagem, discurso e até aplauso.

Há quem diga que já defendeu o indefensável com tamanha firmeza
que o público não sabia se discordava… ou ria.

Lembra um antigo julgamento da cidade —
em que o advogado foi tão brilhante
que o tribunal inteiro ficou dividido entre a sentença… e o espetáculo.

Em Contravento, isso não é exceção.

É método.

Porque ali, mais importante que a verdade…
é a versão.

E versões, meu amigo, não faltam.

A cidade já foi próspera — dizem os mais antigos.
Tinha comércio forte, ruas vivas, gente acreditando.

Hoje… ainda tem gente.

Mas acreditar virou artigo raro.

Os mesmos que reclamam que nada cresce
são os que não regam.

Os que criticam o comércio
são os que compram fora.

E os que desconfiam da própria terra
plantam dúvida até onde podia nascer esperança.

Há até um costume curioso:

Muitos fazem questão de que os filhos nasçam longe dali —
na capital, de preferência.

Como se o primeiro choro precisasse de endereço mais importante.

Mas o tempo passa…

E um dia, sem aviso, o menino solta:

— “Ô pai… fecha a porteira!”

E pronto.

Contravento reaparece.
Inteira.
Sem pedir licença.

Porque ninguém foge completamente do lugar
de onde aprendeu a ser.

Enquanto isso, na praça, o tribunal segue aberto.

A Doutora do Avesso discursa.
Alguém rebate.
Outro distorce.

E no fim… ninguém muda de ideia.

Mas todos saem com a sensação de vitória.

É uma cidade curiosa.

Não anda pra frente.
Não anda pra trás.

Ela gira.

Gira em torno de si mesma —
defendendo versões,
acusando verdades
e absolvendo ilusões.

E no meio desse espetáculo… sempre há aplausos.

Às vezes sinceros.
Às vezes por hábito.
Às vezes… só pra não ficar feio discordar.

Mas, ainda assim, existem alguns.

Poucos.

Gente que não discute — faz.
Não distorce — constrói.
Não precisa convencer — vive.

Esses não sobem no tribunal.
Não aparecem.
Não gritam.

Mas talvez — só talvez —
sejam eles que ainda impedem
que Contravento desapareça de vez…

engolida pelas próprias palavras.

Porque, no fim das contas…

Em Contravento das Almas, ninguém perde uma discussão —
a verdade é que já deixou de participar faz tempo.

✍️ Nereu Alves

⁠A inteligencia compartilhada à serviço do aperfeiçoamento da convivência , não existe entre pessoas que além de desconhecias, expõem a ignorância da ausência da condição de ser o que é, em prol de algo que não sacia a vontade interior.

Entre Delírios e Suavidades


Estrada de Chão Batido
Pedra quente de Assuntá


Como eu posso estar atrasado na vida
Se a vida é só minha


Não há atraso onde não há relógio, nem mapa pra chegar antes do vento
A vida é um rio que inventa seu curso, e eu, barco sem pressa, desenho meu tempo


Alguns correm na pista, outros voam sem asas
Planto sementes no chão da demora
O sol da pressa não queima minha pele, minha colheita é feita de agora


Não me digam que perdi passos, quando cada ausência foi um encontro
A estrada não é linha reta, é o desvio que trouxe meu canto


Se comparo meu ritmo ao dos outros, perco o compasso do meu próprio passo
Não há dívida no voo das andorinhas, nem calendário pro brotar dos mangues


Sou tarde e sou madrugada, o fruto que cai quando pesa
Minha vida não cabe nos ponteiros, ela dança onde o tempo não pressa


Não me medem por horas, mas por raízes e horizontes
Pois quem chega "tarde" demais
É
Quem traz as flores mais belas


Do seu andarilho lento
Que
Escreve versos no caminho

Entre delírios e suavidades, a vida tece sua poesia: nas asas do caos, encontramos a leveza e vileza de ser, e na quietude da alma, descobrimos o ouro escondido no voo dos instantes.

Entre a verdade proclamada e a liberdade prometida, instala-se um hiato profundo preenchido, muitas vezes, por narrativas que mais iludem do que esclarecem.

Ser feliz não tem preço; é um prazer que sentimos no cotidiano, entre cada batida do coração...

Entre o que seca
e o que germina,
há um intervalo
onde eu respiro.


Alguns dias sou raiz cansada,
outros, vento recente
Há presenças que me pedem
com os olhos de antes,
e outras que me buscam
como se eu fosse abrigo


O tempo se dobra,
e eu, estou no vinco
tentando não rasgar
para dar conta de tudo

Entre desejo e vício, a diferença muitas vezes está apenas na intensidade: um limita os passos; o outro aprisiona a alma.

A grande inquietação do homem nasce da fricção interior entre o ser absoluto e o nada eterno.

Entre o consolo do mito e o peso da verdade, a sabedoria escolhe ver.

O “eu sou” nasce entre a consciência do todo e a dúvida sobre o essencial. Eu sou mesmo?

Entre aquilo que vejo, ouço, tateio, provo e respiro e o real, há uma distância que não sei medir; mas o desconhecido logo me revela a pequenez do que sei.

Existe uma distinção entre zelar pela saúde e pela aparência e se tornar um item produzido em centros cirúrgicos. Muitas pessoas estão utilizando tantos recursos artificiais que parecem ter saído de uma linha de produção. Valorize a sua beleza; ela será verdadeira se for autêntica, caso contrário, poderá se transformar em mais um item de produção em massa.

Te conheci poesia,
Hoje, lhe vejo em versos
Desgarrados, desalinhados,
Grandes garranchos
Entre as finas linhas do
Caderno da vida.

Entre Planos e Passos — A Humildade que Guia o Caminho


No risco de pensar que tudo controlo,
eu desenho mapas — linhas firmes, destinos certos —
e esqueço que a vida respira além do papel.


Traço caminhos com mãos inquietas,
nomeio chegadas, calculo passos,
como se o amanhã fosse extensão da minha vontade.


Mas há desvios que não pedem licença,
portas que se fecham sem ruído,
e encontros que nascem onde nunca planejei pisar.


Então aprendo — não sem resistência —
que planejar é humano,
mas sustentar o caminho… não me pertence por inteiro.


Há uma direção que não grita,
não impõe — conduz.
Silenciosa, firme, paciente.


E nela descubro:
não sou dono dos dias,
mas também não sou estrangeiro neles.


Caminho.


Com intenção — mas sem rigidez.
Com coragem — mas sem arrogância.
Com fé — não apenas no alto,
mas na travessia que se revela a cada passo.


Se o plano muda, não me quebro.
Se o rumo curva, não me perco.


Porque, no fundo, viver é isso:
desenhar com cuidado —
e aceitar, com humildade,
que há mãos invisíveis
aperfeiçoando o traço.


— Paulo Tondella

Fiquemos assim então:


Entre nós dois,
cabe somente as flores de um jardim.
A rua que divide as calçadas,
o lago que divide as margens.
O inverno, os galhos vazios e as folhas no chão.
Que secas, sem vida, anunciam em nós uma nova estação.
O recomeço diário de de cada manhã.
O renascer e o morrer ao fim de cada estação.

A Noite Além

A noite deseja ser a senhora da madrugada, sem saber que ela é o vácuo entre os dias.
Aflita, acolhe sua alma.
Adormece, numa estepe crua e semovente.
Voando, persegue seu trauma.
Inquieta, busca cobrir com seu manto, as lamúrias da fenda passageira.
Não celebra a paz, não celebra a guerra, não celebra.
Céu ébrio, vulto perdido.
Sombras acalentadas numa imensidão soturna.
Sabores em desmérito, cores do além. (Júlio Raizer)