Lamento pela Morte de um Ente Querido

O nosso espírito é essencialmente livre, mas o nosso corpo torna-o frequentes vezes escravo.

A longo prazo uma profissão é como o matrimônio; apenas se sentem os inconvenientes.

O governo é como toda as coisas deste mundo: para o conservarmos temos de o amar.

A solidão liberta-nos da sujeição das companhias.

Os vícios, como os cancros, têm a qualidade de corrosivos.

A opinião pública é sempre respeitável, não pelo seu racionalismo, mas pela sua omnipotência muscular.

O louvor que mais prezamos é justamente aquele que menos merecemos.

O trabalho involuntário ou forçado é quase sempre mal concebido e pior executado.

O que há de melhor nos grandes empregos é a perspectiva ou a fachada com que tanta gente se embeleza.

O erro é a noite dos espíritos e a armadilha da inocência.

A mais bela das raparigas só pode dar aquilo que tem.

O que se aprende na juventude dura a vida inteira.

O remorso é no moral o que a dor é no físico da nossa individualidade: advertência de desordens que se devem reparar.

Os grandes pensamentos vêm do coração.

Aflige-nos a glória alheia contrastada com a nossa insignificância.

A maior parte dos desgostos só chegam tão depressa porque nós fazemos metade do caminho.

O império mais poderoso e fatal que existe é o das circunstâncias.

Acontece muitas vezes que somos estimados na proporção em que nos estimamos a nós mesmos.

Há muitas ocasiões em que os ricos e poderosos invejam a condição dos pobres e insignificantes.

A Máquina do Mundo

E como eu palmilhasse vagamente
uma estrada de Minas, pedregosa,
e no fecho da tarde um sino rouco

se misturasse ao som de meus sapatos
que era pausado e seco; e aves pairassem
no céu de chumbo, e suas formas pretas

lentamente se fossem diluindo
na escuridão maior, vinda dos montes
e de meu próprio ser desenganado,

a máquina do mundo se entreabriu
para quem de a romper já se esquivava
e só de o ter pensado se carpia.

Abriu-se majestosa e circunspecta,
sem emitir um som que fosse impuro
nem um clarão maior que o tolerável

pelas pupilas gastas na inspeção
contínua e dolorosa do deserto,
e pela mente exausta de mentar

toda uma realidade que transcende
a própria imagem sua debuxada
no rosto do mistério, nos abismos.

Abriu-se em calma pura, e convidando
quantos sentidos e intuições restavam
a quem de os ter usado os já perdera

e nem desejaria recobrá-los,
se em vão e para sempre repetimos
os mesmos sem roteiro tristes périplos,

convidando-os a todos, em coorte,
a se aplicarem sobre o pasto inédito
da natureza mítica das coisas.

(Trecho de A Máquina do Mundo).