Lagrimas de uma Mulher

Chega uma fase em nossa vida que o céu é nosso teto...
Mistério!
Com pés descalços pisar em solo árido é nosso chão...
Calos do destino bate em compasso no coração!
Como abrigo de nossa alma uma armadura que aos poucos se desprende no ar...
Deus em nosso silêncio nos soprando a Paz!

Rasguei mágoas e rancores em pedacinhos irregulares e disformes ... Deus juntou e fez uma mandala e a colocou pendurada nas nuvens do céu e toda vez que o coração fica apertado a mandala começa a balançar...E a reflexão se instala e a mandala para...

Amor incondicional, só uma mãe sabe o quão grandioso é a reciprocidade dessa doação de carinho na pureza angelical de termos filhos especiais e sentir a intensidade desse amor...

Vamos incentivar nossos filhos, cada qual em sua diferença mas de uma grandiosidade ímpar em sua potencialidade. Às vezes um simples traçado é uma forma de expressar seus sentimentos e emoções. Faça desse traços indefinidos uma arte de sua alma...

Começa com uma garoa, vem a chuva forte que se transforma no tsunami de outrora arrastando tua alma nessa tempestade de lágrimas agora...

Ou a gente brinda a vida com uma taça de champanhe ou toma um porre de vez...

No céu uma saudade que Deus guarda nesse espaço vazio que fica na alma.

A vida é como uma vertente do rio...

A vida é uma escola, nem tudo que se aprende cai na prova. “

Fui me afastando do tempo e fiquei suspensa no vento...A alma parece uma folha de papel.

Dia das mães não morre jamais
A morte é apenas uma passagem...

Os processos da vida levam tempo, dependendo de tua evolução espiritual podem durar uma vida inteira ou mais...Acalma teu coração e siga!

O corpo envelhece mas a alma continua uma eterna criança...

Mais amor e empatia com seu semelhante porque a vida é um sopro...e o tempo é uma vela acesa que o vento sopra e não diz a hora...

⁠Filosofar não é escrever algo que já se torna óbvio, filosofar é uma forma de impactar diferentes gerações sobre seus atos, tanto passados, quanto futuros!

⁠Em uma noite chuvosa qualquer, ouvindo alguma sonata, volume baixo, se mistura com o barulho da chuva, eu, emudecido em um canto, só desejando que aquele momento congele no tempo.

⁠Minha história é isso, uma colcha de retalhos emocionais onde fé, dor, memória, solidão e lucidez coexistem como os fios que sustentam uma alma ferida, mas viva.

A vida me fez ser uma pessoa que não pode ter medo nem inseguranças, não posso perder tempo com distrações.
Aprendi que, num cotidiano marcado pela dor, hesitar pode significar retroceder. A cada passo, preciso demonstrar coragem mesmo quando as pernas tremem. Essa imposição de resistência constante cria um estado de alerta quase doentio, cada distração vira um risco de me fazer esquecer o quão frágil sou.

A inspiração vem da dor, sempre da dor... Cada gesto de escrita nasce de uma ferida fresca ou de um hematoma emocional, sem essa dor, minha voz se calaria. Reconhecer que só a angústia me impulsiona a criar é aceitar que a beleza de cada frase vem acompanhada do sabor amargo de lembranças que preferiria esquecer.

Existem pessoas dignas de pena, e isso é uma coisa muito triste. Quando alguém me olha com pena, sinto que perdem o respeito pela minha história e enxergam apenas a figura fragilizada. Essa “solidariedade” envenena mais do que auxilia, pois revela preconceito velado, acham que minha existência se resume ao sofrimento, e não ao ser humano que ainda resiste.