Jardim das Borboletas Vinicius de Moraes
Eu a procurei nas praças e nas ruas, não a achei nos lugares comuns, mas sim no jardim fechado que reservamos para o nosso reencontro secreto.
Quem perde um grande amor não encontra flor nesta caminhada, pois o luto transforma o jardim da vida em um deserto gelado.
A infância não foi um jardim, foi um campo minado de acidentes, um leito gelado de doenças e um cemitério precoce de perdas inimagináveis. Mas o pior não estava no sangue ou no luto; o verdadeiro trauma veio na frieza cortante da negação. Fui gerado, mas não acreditado. A pessoa que me trouxe à luz se tornou o meu juiz mais severo, o espelho da indiferença que me tratava como sombra. Essa voz, a que deveria ter sido o meu alicerce, martelava a sentença mais cruel na minha cabeça infantil: eu nunca seria alguém. Eu estava condenado à infelicidade antes mesmo de ter chance de viver. E essa semente... Ah, essa semente perversa. Ela não morreu. Ela se transformou num arbusto espinhento com garras de ferro. Cresceu no solo árido da rejeição, no pedregal da alma, e hoje, é uma mata fechada dentro de mim. Suas raízes profundas não são superficiais, são nervos expostos, enroscadas no âmago do meu ser. Arrancá-las é impossível. O que resta é a luta diária para não ser estrangulado pelos seus ramos gélidos.
Gostaria de ter trazido um jardim,
mas, como não caberia
em minhas mãos,
trouxe as mais belas flores
que colhi de coração.
O Jardineiro do Cosmos
No jardim do cosmos, eu semeei estrelas,
Sementes de luz que germinam em sonhos,
Raízes de tempo que se entrelaçam no espaço,
Um jardim de possibilidades, onde o infinito floresce.
Eu sou o jardineiro que cultiva o universo,
Um arquiteto de sonhos que constrói o infinito.
Eu sou a semente que germina em estrelas,
Uma partícula da fonte que se expande no cosmos.
No espelho do tempo, eu vejo reflexos
De vidas passadas, de futuros possíveis,
Um caleidoscópio de experiências que se desdobram
Em lições de amor, de sabedoria e de luz.
Eu sou o jardineiro que cultiva o universo,
Um arquiteto de sonhos que constrói o infinito.
Eu sou a semente que germina em estrelas,
Uma partícula da fonte que se expande no cosmos.
No silêncio do vazio, eu ouço a música
Das esferas celestes, que cantam em harmonia,
Uma sinfonia de vibrações que ecoam no universo,
Uma linguagem secreta que só o coração entende.
Eu sou o jardineiro que cultiva o universo,
Um arquiteto de sonhos que constrói o infinito.
Eu sou a semente que germina em estrelas,
Uma partícula da fonte que se expande no cosmos.
A Lucidez do Paraíso é o Instante do Devaneio
O Paraíso não é um jardim que nos espera,
com portões de pérola e árvores de ouro estático.
Não é uma recompensa por uma vida finda,
mas uma suspensão lúcida do tempo presente.
Ele reside naqueles instantes-limite,
em que a consciência se afina e a imaginação se liberta.
A lucidez é a navalha que corta o ruído do mundo,
reconhecendo o peso exato de cada elo da corrente.
Ela sabe: o muro é muro, a dor é dor, o efêmero é a regra.
Não há ilusão que resista à sua luz fria.
Mas a alma, cansada da geometria do real,
não aceita a clausura do que é apenas "fato".
Então, o devaneio se apresenta.
Não como uma fuga cega ou uma negação covarde,
mas como a afirmação mais alta da potência do ser.
O devaneio é o arquiteto que refaz o mapa da realidade,
desenhando rios onde antes havia deserto,
dando voz ao silêncio que a rotina impõe.
É a permissão para que o possível
se sobreponha à tirania do presente.
E o Paraíso, finalmente, não é a terra de ninguém,
mas o ponto exato de interseção:
É a lucidez que reconhece a precariedade da vida
(sabe que o tempo vai passar, que a beleza é breve)
e, por isso mesmo, usa o devaneio
para saturar o momento com uma perfeição temporária.
É o piscar de olhos onde a razão e o desejo conspiram:
"Isto não é real, mas é tudo o que importa."
Naquele instante de flutuação, a mente está desperta
(lúcida de sua própria criação),
e a alma está em êxtase
(devaneando um mundo que ela mesma sustenta).
O Paraíso, portanto, é a plena consciência da nossa capacidade de ser feliz, mesmo que seja apenas um pensamento. É o gozo da ilusão assumida.
É quando a mente, lúcida e livre, se permite voar.
Se você visse seu corpo como um jardim que precisa de água, sol e carinho — não trataria o autocuidado como uma escolha, mas como uma necessidade essencial?
Plante ódio e ódio você colherá. Plante amor e amor você receberá. Plante flores e um jardim você terá.
MUITO ALÉM DE UM JARDIM.
Todos os dias um jardineiro passava por uma estrada cheia de flores, parecendo um jardim. No entanto o jardineiro não se importava muito com aquelas flores à beira da estrada.
Muitas delas murcharam e morreram.
Mas quando ele chegava ao trabalho pelo qual era pago para fazer, ele as tratava com muito amor e carinho.
Acontece que certo dia o dono do jardim foi buscá-lo em sua casa, no caminho ele olhou para aquelas flores ressecadas e murchas.
Curioso perguntou ao jardineiro. Porque você deixaste morrer as flores que fazem parte do seu caminho?. O jardineiro ficou assustado sem saber o que responder ao patrão.
Com a voz trêmula disse patrão elas não fazem parte do meu trabalho, não tenho obrigação cuidar delas
O patrão respondeu: "Como você pode dizer isso? Essas flores não fazem parte do seu trabalho, mas fazem parte do seu caminho.
Todos os dias você passa por essa estrada então por que não cuidou delas?", Disse o patrão ao jardineiro. "
Você está demitido, você só faz aquilo que te pagam para fazer, é quem só faz aquilo está sendo pago para fazer, não está preparado para cuidar das coisas que que está ao seu redor, principalmente das minhas flores.
"Você cuida do meu jardim, sabe que as flores merecem muito cuidado, é você deixou essas flores morrerem só porque não encontrou alguém que te pagar para cuidar delas." O jardineiro ficou calado baixou a cabeça, não teve palavras para responder o questionamento do patrão.
Moral da história.
Será que estamos preparado para cuidar das flores que surgem todos os dias em nosso caminho?
Será que estamos cuidando delas sem esperar ganhar nada em troca? Cuidar do nosso trabalho é muito importante, mas também é muito importante cuidar do caminho que nos leva até ele.
Muitas vezes fazemos como jardineiro, não se importamos com quem não se importa conosco, é acabamos deixando morrer as flores que todos os dias cruzamos em nosso caminho.
Devemos seguir o exemplo do patrão. Visitar sempre a morada dos outros, é observar o caminho que ele faz todos os dias para chegar aos seus objetivos.
Muitas flores murcharam pelas estradas que passei por que não reguei como deveria reguar.
É importante fazer a diferença por onde passamos ate por que nunca saberemos quando o patrão virá até a nossa morada, e se um dia ele vier não corremos risco de ser pego de surpresa.
Regue as flores que estão a beira do seu caminho, não importa de quem seja o jardim.
Eraldo silva.
Minha casa, meu jardim
Às vezes, fixo meu olhar no jardim da minha casa e observo, intrigada, os vasos de lírios e rosas que ali se encontram. Então me pergunto:
será que elas se sentem como pássaros trancados em gaiolas?
Fico triste, porque, de certa forma, sinto que é assim mesmo.
Somente eu as aprecio,
somente eu sinto o seu perfume,
somente eu as acaricio.
E somente elas sentem a minha presença e o meu carinho.
Essa estranha sensação me invade de repente.
E, mesmo sob o calor escaldante,
um leve frio esbarra em mim.
No jardim da minha alma, floresce uma paixão,
Teus olhos são estrelas na imensidão,
Teu sorriso, melodia, doce canção,
És o sol que aquece meu coração.
Teu toque é brisa leve, suave e calma,
És a chama que incendeia minha alma,
Nos teus braços encontro minha palma,
Teu amor é o porto que me acalma.
Nos versos do destino, escrevemos a dança,
Cada palavra, um passo em nossa esperança,
Teus lábios são o vinho, doce lembrança,
És o sonho vivido, eterna criança.
Teu amor é o mar, profundo e sem fim,
Navego em tuas águas, me perco assim,
És o tempo e o espaço, começo e fim,
Contigo, amor, meu mundo é um jardim.
Se sou a lua, és meu céu estrelado,
Um amor que é poema, eterno legado,
Nosso laço é forte, jamais quebrado,
És meu tudo, meu tudo amado.
O poeta não me deixou,
ele não é [tolo],
Apenas foi passear
no jardim da eternidade.
Ariano [vive]...,
Um poeta nunca 'morre',
morrer é coisa de humanos;
Os poetas são anjos.
O sertão ele me deixou
como [legado],
Agora sei como arde,
e que o significado de sertão:
- Se entende por saudade.
