Ja me Disseram q eu sou uma Mulher Incomum
Escrever, para mim, é procurar o incomum no comum cotidiano.(Walter Sasso)(http://lapsoevirgula.blogspot.com)
A demência atinge um ponto tão incomum que o homem destrói a própria vida pra satisfazer a vontade de outro.
Ilusão, falta de afeto, nem tudo que é incomum mata, mas nem tão pouco ensina a viver...
Tudo que é pouco... Tudo que é muito... Não passa de desgraça pra qualquer imbecil que o tenha...
Qualquer afeto, qualquer carinho, é uma dor, qualquer despedida, é sempre um começo...
INCOMUM
“Estagios,seres estagiários,é isso o que somos,
Cada semana confirmo o que mais esta com as “mãos nos olhos”.
O estagio é necessário para o crescimento,
Mas o que me intriga é o que posso analisar...porque se prender a ser livre?
Livre é Ser para Decidir,afinal és um estagio,mas então o que faço aqui?
Faço minhas analises para aprender!! Explicado!Mas o que fazer com você?
Se já estou em outro estagio,não superior ,nem inferior,
Não me considero melhor que ninguém,
No máximo enxerguei minhas mãos na frente dos meus olhos,
Gostaria que enxergasse,mas eu sei que o meu tempo não é o tempo do Céu!
Sofro pois enfim no fim nada depende de mim!
Pois então entrego a Meu Pai que é Perfeito e Imenso!
Sei que o futuro será de evolução...A evolução de estágios...
Rumo a LIBERDADE.”
Liberdade é um espírito incomum. A tristeza de ser possuído por este espírito é sempre essa: a de ser indomesticável.
Notadamente há algo incomum. Aos olhos dos demais o sorriso é o mesmo. Apenas ao seu modo de ver é dissemelhante. Diferente porque desperta sentimentos em seu coração!
Não isso que você acha que pode ser, na verdade o coração não tem culpa, ele age de forma incomum ele manda em tudo, na respiração ofegante, no toque da pele, do cheiro, da falta de ar nos pulmões, nos joelhos trêmulos e no olhar fixo para o ser amado, se pudéssemos mandar no coração seria mais fácil, até seria sem graça mais seria menos sofrido, e com o tempo teríamos o auto controle de poder sentir ou não na verdade não teria graça, mais teriam mais casais dando certo por ai, afinal, enquanto não temos o poder supremo de controlar o que sentimos ainda assim vamos pedalar atrás de corações que não nos pertencem, e talvez nunca iram nos pertencer
SER POETA
Ser poeta, antes de tudo,
é ser louco, incomum,
sensível, sutil, pensante,
falar das coisas,
do abstrato, do rústico e do real,
com poesia.
É exprimir sua língua,
difundir sua dor, pela íngua.
Sentir-se eterno e
morrer à míngua,
num sentimento só seu...
Ser poeta, além de tudo,
é não saber, sensato,
se sentiu, se sonhou,
pensou ou escreveu algo...
Aí, um crítico lhe aparece
e, ao seu modo,
cômodo, imperativo,
decifra, resume e limita sua vida...
Como se lhe pudesse conhecer
ou, como tal, fosse possível.
"Um dom incomum de ser um artista completo, que transite pelas artes e deixe um pouco de si em cada uma delas".
Em um lugar comum e ao mesmo tempo incomum, com pessoas comuns e incomuns, me deparo com alguém incomum que admira meu trabalho comum, que ao conhecer a pessoa passou a ser "comum" e pra registrar esse encontro, fiz uma foto comum nesse lugar comum.
Manhã de verão
A neblina era incomum e densa
O ar quase fumarento e incerto
Sua textura era absolutamente perfeita
Para uma manhã que estava apenas começando.
O sol surgiu detrás da neblina
O vento suave enroscava meus cabelos
Que voava suavemente.
Com a mente livre
Acompanhei os contornos do horizonte
E com a ponta dos dedos perlonguei
Até sentir o céu perto de mim.
Abruptamente percebi que estava só
Apenas eu e o mar
Afaguei minha pele
Senti o arrepio
Quando percebi o murmúrio suave das ondas...
Procuro ser incomum, para compreender o comum e apresentar da forma mais comum ao olhos dos que pensam conhecer o comum.
O incomum me atrai, o pouco não me serve, o médio não me satisfaz, metades nunca foram meu forte, palavras até me conquistam temporariamente... mas atitudes, ah essas me perdem ou me ganham para sempre!
