Ja Gostei de Vc mais Hj Nao Gosto mais

O ser perfeccionista é um ser desumano, já que não
há nada mais insano do que exigir perfeição de quem
está em construção e evolução neste plano humano!
Guria da Poesia Gaúcha

JA TENTEI FALAR A TUA LINGUA, MAIS NÃO SEI FALAR COISAS BONITAS PRA CONQUISTAR

Agora já não tenho mais nada.
Nem dor nem alegria.
Levo uma vida vazia.
Cadê a poesia?
Foi levada pela ventania.

Não há nada.
Nem flores no caminho
Nem espinhos na estrada.
Já não importa ser sozinho.

É tanto vazio
Que agora sofria.
Lágrimas formam um rio.
E aqui está a minha poesia.

Você jé parou para pensar que talvez você já não ame mais aquela pessoa? Que talvez você só ame as memórias que viveu com ela?

quando estive naquele culto, tive certeza que ja nao era mais eu a te fazer feliz, me disse que tinha ido la, nao sabia nem sequer um item da pregação, mentiu pra mim, nao precisava. agora fica postando indiretas no perfil do watssapp, que serve pra um monte de gente, nao mande indiretas seja você mesma novamente. to superando tudo, doí, eu sofro, mas to sofrendo de cabeça erguida, e sorriso nos labios

é engraçado como agente sofre , fica cego e jura amor eterno e depois já não quer mais ouvir nem falar o nome da tal pessoa ...

A confiança é algo excêntrico, único. Uma coisa que já não encontramos mais na sociedade.

Eu vou à frente, porque lá traz já
não vem mais gente
Quem sabe lá na frente
Reencontre a gente.

Às vezes, o caminho que já não leva a lugar algum é o mais prazeroso de seguir, pois passamos a percorrê-lo sem pressa, apreciando suas belezas já que nos libertamos da expectativa da chegada

Não julgue as pessoas, ame elas, elas já tem problemas de mais para resolver, não seja mais um.

Essa pessoa que errou já não existe mais, eu mudo a cada instante, e sempre para melhor.

Eu já não leio mais Drummond
Eu não escuto mais Tom Zé
Não vou mais ao Cine Odeon
Pra quê andar a pé?
Se eu já não te dou mais a mão
E nem te faço um cafuné
Você já não me acorda mais
Eu tomo chá pra não tomar café

Nada é absoluto. Hoje penso que algo é concreto, real; amanhã, já não é mais, daí as crenças se perpetuam e se diferem, deixando minha cabeça confusa. Dizem que a ignorância é uma dádiva, mas não me arrisco a viver nela

Eu estava prestes a me afundar nessa solidão agoniante. As portas já não se abrem mais pelo tempo que já estou aqui dentro. Eu deixo a janela entreaberta apenas para clarear uma parte da parede branca e o suficiente pra me enxergar no espelho quebrado exposto em minha direção. Eu escuto ruídos o tempo todo. Não sei se eles vêm de fora ou se são apenas criação da minha mente, mas eu sei que tem gente lá fora. As pessoas ainda existem. É perceptível está aqui dentro consigo mesmo e perceber que há passos vindo em todas as direções. Uns mais agitados, com pressa talvez, outros mais lentos, pela idade do sujeito ou pela correria que já foi seu dia. Mas eu permaneço quieto. Permaneço calado. O céu eu já nem vejo mais, não sei se ele ainda é azul. Mas as lembranças que voltam à minha mente me fazem pensar de como ele era antes até o dia que me prendi. Não estou preso semente pelas dores, nem por achar estar perdido em tanto caos. Estou preso por medo de estar lá fora onde um dia já estive e resolvi não ficar. Estou preso porque o mundo que enxergo lá fora é tão agoniante como estar aqui dentro. São as portas que se fecham e não abrem mais. São as janelas que deixam entrar um pouco de luz somente para disfarçar a escuridão. São espelhos que se quebram para refletir verdadeiras faces. E os ruídos? São pedidos de socorro de um mundo que ainda clama por paz.⁠

⁠⁠Eu já me perdi dentro dos livros desejando não mais sairde dentro deles.
Também já desejei retornar para lá por tantas e tantas vezes
rojanemary 3

⁠E quando a caneta não escrever mais? Quando o lápis não tiver mais grafite? Quando a borracha ja estiver ressecada?
Os olhos se esforçam para enxergar, a fala mal se pode ouvir, o corpo luta para manter-se em pé. A cada dia uma batalha diferente, bem diferente das travadas no passado.
A contagem agora é regressiva, o tempo já não tem mais valor pois dele não se espera mais nada.
A mente ainda que pensante ja não se importa mais em fazer sentido, ela apenas é e ali esta. Nada mais é criado a partir da longa experiência que foi vivida.
Os sons, os textos, as músicas, as letras, organizações sistemáticas do que se aprende a sentir e que hoje ja não as expressam.
O sentimento é o que resta, a percepção mesmo que falha é o que move este antigo ser. O caminho foi longo, não tão longo que eu pudesse crer que mais 100 anos de sentimentos eu pudesse viver.

⁠Já não consigo mais conviver com a saudade, com essa melancolia que faz meus dias ficarem mais vazios. Não consigo conviver com as dores causadas pelo tempo. Não consigo viver esperando pelo dia que vou voltar a sorrir, minhas alegrias se foram como as memórias que não quero lembrar. Já não escrevo mais versos, pois a saudade me dói tanto, que até os poemas que declamei aos quatro ventos já se apagaram da minha mente; as lembranças se foram como todas as nossas juras de amor. Talvez o tempo tenha sido o culpado ou as lágrimas do passado tenham nos dados esse caminho. Lágrimas que caem até hoje ao lembrar-se de quando você se foi e agora está tão longe de mim.

⁠Quando vi... já não me via mais.Via somente você. Que insiste em ser o reflexo de minha alma.

Flávia Abib

⁠Amor, amor perdido amor,
Amor que nem se reconhece mais,
Um simples olhar que já não se olha mais.
Os braços e beijos se perderam em diversas desilusões
Muitos corações que despedaçaram,
Homens e mulheres se misturam e não se encontram mais
Amor Doce amor, que se foi e ficou só o ardor.
Sentimento que não tem mais tanta importância, essa dor q não sai mais
Estou indo embora, por favor fique parado bem aí na porta
Não se mexe e nem fala nada, só preciso não olhar mais para trás
Amor, onde você está fui embora e não sei se quero te procurar.

⁠Tantos sorrisos vazios

Tantos abraços distante

Quantos olhos que ja não veem mais

Ouvidos que há muito não ouve os sussurros mais altos.

Bocas e línguas que não trazem mais palavras de cura, obstante disso, são agudas lâminas, que fatiam a carne da alma.

Se servem dos gritos silenciosos
E numa praça, exaltam se como benfeitores do amor.