Isso Ja Nao me Pertence mais

Não se deve julgar o mérito de um homem pelas suas grandes qualidades, mas pelo uso que sabe fazer delas.

Se concentração ganhasse jogo, o time da penitenciária não perdia uma.

A economia é uma virtude distributiva e consiste não em poupar mas em escolher.

A política é uma praga tal que eu aconselho todos a não se meterem nela.

Não conseguimos livrar-nos de uma coisa evitando-a, mas apenas atravessando-a.

O talento sozinho não consegue fazer um escritor. Deve existir um homem por trás do livro.

Não gastes o teu dinheiro antes de o teres na mão.

Antes de se amar profundamente, não se viveu ainda; e, depois, começa-se a morrer.

Não gosto do trabalho, ninguém gosta; mas gosto do que é no trabalho a ocasião de se descobrir a si próprio.

Não nego que as mulheres sejam tolas: Deus criou-as para que combinassem com os homens.

Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema.

A mente não deve ser modificada pelo tempo e pelo lugar. / A mente é o seu próprio lugar, e dentro de si / Pode fazer um inferno do céu, do céu um inferno.

O amor ou não desculpa nada ou desculpa tudo.

Devemos chorar as pessoas à nascença, e não aquando da sua morte.

O único hábito que se deve permitir a uma criança é o de não adquirir nenhum.

Falar de touros não é a mesma coisa que entrar na arena.

O que é, afinal, uma erva daninha senão uma planta da qual ainda se não descobriram as virtudes?

Devíamos ser ensinados a não esperar por inspiração para começar algo. Ação sempre gera inspiração. Inspiração raramente gera ação.

Sou

Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada.

O coração ingrato assemelha-se ao deserto que sorve com avidez a água do céu e não produz coisa alguma.