Homenagem para meu Irmao de Sangue

⁠Onde há morte, também há vida. Onde flui o sangue também flui a sabedoria.

⁠És a mulher que mais amei a mulher que disputei com sangue nas mãos.
eu fiz da morte apenas um acaso.

⁠
Essas linhas vem manchadas de lágrimas e cheiro de sangue
Escrevo pois não tenho mais voz para gritar
Para que essas palavras possam eternizar minha revolta
E eu possa deixar a alguém esse vômito de uma vida
Escrevo porque em meu corpo não cabe
Está coberto por costuras e buracos

Remendo as letras que se perderam nas dúvidas
Que não são minhas
Mas de um povo que só questiona mulheres
E faz com que a gente pense dez vezes antes
De entrar em erupção
Que faz com que a gente morra de medo
Fale mais baixo
Seja sombra

Contorno cada palavra com a raiva guardada
E ainda que queimem os papéis grafados
Eles já terão chegado
No peito rasgado de cada fêmea que leu
De dentro delas não há como arrancar
A força internalizada pela dor de todas

Não sou nada além de uma mulher que resiste
Isso é tudo que me basta
E vou parir por escrito estampado e marcado
Um exército de lobas
Devorando o patriarcado

⁠#Amigos Verdadeiros

Dizem que os que tem o mesmo sangue são assim considerados uma família
Mas eu não concordo bastante com isso
Isso é o que as pessoas dizem

Quando tiveres um amigo verdadeiro
Um dia irás pensar diferente
Tirar outras conclusões
Com os mesmo olhos irás obter novas visões

Amigos Verdadeiros
Caminhando e tentando mudar o destino
O destino que nunca foi conhecido

Uma pessoa para vários amigos
Uma pessoa para um amigo verdadeiro


#PrimeiroMcPoeta!

⁠A mão esquerda fere, mas é a mão direita, que no final do dia, limpa-a das evidências de sangue.

⁠Calebe doa sangue, porque tem o evangelho na veia.

Calebe distribui alimentos, porque já está cheio do pão vivo.

Calebe doa distribui agasalhos porque já foi aquecido pelo fogo do espírito santo de Deus

Calebe resgata os afastados, porque já foi resgatado por Cristo Jesus

Eu sou Calebe e você???

⁠Sou rosa encarnada
cor de sangue, viçosa!
Na minha fragilidade sou intensa!
Corre nas minhas veias
doce néctar de sensação!
Sou sonho e devaneios
Com o meu doce perfume
escondo a minha solidão

Apaixonei-me por um beija-flor errante
que atraído pelo meu perfume exuberante
flutuava e batia as suas asas
Deleitava-se sob as minhas pétalas
com doces beijos, sem pudor!
Inebriou- se no bálsamo do amor
Bateu asas e voou, sedutor galante!
Beija- flor eterno viajante!

É assim a tua natureza
voar de flor em flor
Vives de goles de amor!
As minhas lágrimas copiosas
em gotas de orvalho disfarçadas
quando olho para o céu.
Em eterno desalento
sinto as carícias do vento!

A minha natureza são profundas
e densas raízes no chão
A chuva lava as minhas lágrimas.
Não vou sucumbir de paixão!

⁠Sentir é de fato algo puro, interno, inerente e venoso, posto que pelo sangue propaga veloz atrapalhado pelas batidas frenéticas de um coração abrasado.

⁠Choramos pelo sangue de um pássaro, mas não pelo sangue de um peixe. Bem-aventurados os que têm voz.
(Motoko Kusanagi)

⁠O sangue é só uma coisa vermelha que pulsa nas nossas veias.
A irmandade é coisa multicolorida que pulsa na nossa alma...

Amor e curiosidade pela complexidade dessa criação, e por esse Criador, cuja tinta foi seu sangue que destrói e salva mutuamente! De forma a recompensar cada um de acordo com o sigilo da alma! Para uns sua irá, para outros seu espírito...
Justiça incompreendida pelo homem que julga merecer seu espírito, e inquestionável pelo sábio que compreende a profundidade de um plano celestial na ação e permissão de Deus na injustiça do homem sobre o único homem que foi justo

Nas veias do poeta não correm sangue, correm poesias.

Ó! tu que foste o primeiro, que testemunhaste a criação, que se banhou no sangue de todas às guerras, que velaste o apogeu e a queda de todas às antigas civilizações, que julga e, sentencia à vida, grande Cronos, senhor do tempo concede-me o poder de acelerar essa noite, para que a aurora venha vertiginosamente, e traga o riso franco de uma criança, a lealdade de um cão, e o amor de uma mãe, a todos.

É através do Sangue dos mais Cruéis que nascem as Rosas mais belas.

A ceia

A mesa está pronta!

Ódio, rancor e muito sangue.

O preparo para a comemoração foi lenta.

Passou se quase um ano.

Na mesa o reflexo de uma pessoa gélida e pálida, não há mais coração.

Ela olha a mesa posta, admira com frieza , o jantar está na mesa, não há convidados nessa noite tão sombria.

Suas receitas ninguém provaria.

Na taça o mais puro fel, cultivado nas montanhas das angústias, colhido nas noites sem céu.

A sua direita uma travessa, uma sopa de lamentos, uma entrada delicada que pede acompanhamento.

Pães feito com puro ódio, com a força do horror.

O prato principal, ela não esquecerá o sabor.

Servido em travessa elegante, grande pedaço de desamor, temperado com lágrimas e até com rancor.

Está frio, e sem sabor, mas ela provou.

De sobremesa um sorvete de coração pisoteado e triturado com calda solidão.

Na sua mente ela repassa todas as receitas que usou.

Percebe que de tudo nada mais tem sabor.

Ela olha para o lado e percebe que nada mais ficou.

E nessa grande ceia ela planejou, gostaria de receber um convidado.

No meio do tempero ela veneno usou.

Mas como não tinha convidados ela mesma o provou.

Um dia houve convidado, porém ele nunca mais voltou.

O veneno usado matou todo seu amor.

Nada mais de ceia, nada de amor

Nada de felicidade, ela nunca mais superou.

E num suspiro o jantar se findou.

Renata Batista
26/12/19

Os ferimentos do nosso corpo perdem sangue, os da nossa alma perdem lágrimas.

Arte na minha alma atormentada,
lagrimas de sangue,
desejos que ardem
tormentas na mente
choro de repente,
passagens de outro tempo,
voz que me acalma,
diante mundo ausente,
desejo vulgar
derramante de cascata,
momento... exposto
dialogo em uma caixa de mensagens.

É loucura desperdiçar a vida como uma 'zé' ninguém, tendo sido resgatada por preço de sangue. É loucura ser humilhada, levada ao esgotamento espiritual, emocional e material. É loucura viver uma vida desprezível, tendo uma 'leoa enjaulada' dentro de você e tendo a chave para soltá-la. É loucura viver como uma 'maria vai com as outras', mórbida no viver, perdida na vida, sepultada no tempo e, assim, morrer em vão. É loucura ser uma marionete do falído sistema social, político e religioso; uma cativa passiva da sociedade capitalista e individualista. É loucura viver em estado de decrescência existencial, e morrendo não deixar nenhum legado.

LUIZ SOUZA TNT

Não mostre as suas feridas a ninguém...os tubarões adoram sangue.

Ser do norte é ter sangue quente na alma
Com o coração quente cheio de emoção
No orgulho de ser trasmontano até morrer