Histórias Antigas

⁠Destinados a ironia

Finais felizes, pre supõem;
histórias tristes...
Histórias tristes, finais felizes...
Põe se a pensar, reveja a forma
que escreve sua história.

Se vive uma vida comum, só terá histórias comuns. Precisa viver uma vida de aventuras.

⁠Sempre gostei de ouvir as histórias e experiências dos mais velhos... E acabei percebendo que o tempo passou e me tornei um..

⁠Quando falo de amor,
penso no amor,
Sempre busco em livros,
histórias,
filmes,
músicas.
Procuro um amor que me abrace, que fique!
Que traga paz em meio a tanto barulho.
Que me desperte afeto, e não o ódio.
Se o amor falasse por si só, eu seria parte dele.
Mostraria que de todos os sentimentos, sempre corro em direção ao amor.

⁠Não acredito em longas histórias. Elas me soam a sonhos não realizados.

É uma daquelas histórias em que você sabe o que vai acontecer. Mais ou menos. Mas ainda assim quer ver.

"⁠A vida é como um livro em branco, cabe a cada um de nós escrever as suas próprias histórias."

⁠Meu livro

As páginas do meu livro estão acabando.
Fiz tantas histórias...⁠
Só uma folha.
Uma folha...
Como vou usar só uma folha?
Eu quero mais livros!
Eu quero mais páginas!
Eu tenho que fazer mais histórias!
Quero fazer parte de mais histórias!
Minhas páginas não podem acabar!
Vou arranca-la.
À jogarei ao vento.
E então...
Deixarei o tempo decidir...
Se...
Tudo o que tenho...
Tudo o que sobrou...
Tudo o que me resta...
É só uma folha...

⁠Não confio em pessoas que usam palavras e histórias como seu maior portifólio. Da mesma forma, desconsidero declarações e paparicos de quem muito diz. Os maiores feitos não precisam ser anunciados, da mesma forma que quem gosta de bajulações permite-se ser pego por uma armadilha. A vida me ensinou a perceber atos e intensões por traz de exageros; posturas que variam em grupos e situações. Nada mais confortável que observar atitudes situacionais, variáveis; é como uma peça de teatro onde o ator interpreta diferentes personagens!

⁠“LEMBRANÇAS DA FAZENDA”

Hoje me lembrei da serra onde eu nasci,
Fez lembrar das histórias das visagens,
Causos a causos detalhados dos mais velhos,
Recordando desses contos que ouvia, me perdi;

Eita Dona “Matinta Pereira” mãe mata que mora ali,
Era uma tal de assombração que leva as crianças;
Sem piedade, raptadas de suas casas,
Só Deus sabe quão grande foi o medo que senti;

Não recebia gente em casa à noite, nem se podia partir,
A noite a mata era assombração para todo lado,
Cobra grande, boto d´água, saci Pererê,
O maior dentre eles era o gigante Mapinguari;

Eu pensava: Deus me livre se tudo isso se reunir?
Um sarau na floresta dos seres lendários apavorantes,
Festejando e assombrando as noites tão brilhantes,
Imaginando, coitado de povo que mora ali;

Mas no cantar do galo via a luz do sol surgir,
À medida que o dia clareava,
O desespero assim passava,
Sentindo o cheiro do que café que ia sair;

As galinhas chegando na varanda daqui,
É um corre-corre pra todo lado,
O galo que não cria os pintos vem apressado,
Para comer da quirela esparramada bem ali;

Incrível essas lendas, de dia não existiam por ali,
Só sobrava tempo para trabalhar o dia todo,
Planta, colhe, arranca, corta e roça o mato
Na cidade a comida não é melhor do a daqui;

Todo dia eu oro ao Pai do Céu grato a pedir,
Senhor meu Deus fui homem do campo,
Na cidade hoje tiro o meu sustento, mas eu ainda sonho,
Viver feliz do jeito matuto, como lá, na fazenda onde eu nasci!

Deutes Rocha Oliveira, 10-11-2021

⁠"O mundo é uma biblioteca. Pois cada ser é um livro. Com histórias desencadeadas conforme o ninho."

⁠Uma vez feito de lixeira
Sempre te tratará como lixeira
Não repita as histórias tristes que vê
A mulher velha infeliz já foi a mulher mais nova como você que acreditou em mudanças que nunca aconteceram!

⁠Tudo o que vejo, vivo e ouço vira história — ou melhor — vira cenas nas minhas histórias. É assim que acontece, eu não consigo evitar. Portanto, se você já conviveu comigo ou me contou algo, saiba que de alguma forma em algum momento poderei usar isso.

É porque um bom escritor antes de tudo precisa ser um bom observador da vida, e a vida está acontecendo a todo tempo ao nosso redor, ela acontece em uma constante repetição de processos e rotinas.

É nas crianças que correm e brincam na praça, é naquela pessoa que sempre passa apressada a caminho do trabalho, é naquele amigo que todo dia faz uma besteira diferente, ou nas senhorinhas que se reúnem na calçada todo fim de tarde.

Histórias nos encantam porque elas são um retrato da vida. Ela pode ser fantasiosa, romanceada, assustadora ou poética, independente da forma em que for contada, o que nos conecta é que de alguma maneira ela nos fará refletir sobre a nossa própria realidade.

Escrever, portanto, é a arte de saber ordenar e interligar um emaranhado de cenas, é tipo montar um quebra-cabeça, você precisa descobrir onde encaixar cada pecinha, para no fim, transformá-las em algo belo e admirável.

Um livro, então, é o resultado de uma variedade infinita de cenas, unidas para contar uma infinita variedade de histórias.

⁠Tudo o que vejo, vivo e ouço vira história — ou melhor — vira cenas nas minhas histórias. É assim que acontece, eu não consigo evitar. Portanto, se você já conviveu comigo ou me contou algo, saiba que de alguma forma em algum momento poderei usar isso.

⁠Histórias nos encantam porque elas são um retrato da vida. Ela pode ser fantasiosa, romanceada, assustadora ou poética, independente da forma em que for contada, o que nos conecta é que de alguma maneira ela nos fará refletir sobre a nossa própria realidade.

Poema

Oque seria os poemas ?
Palavras, rimas,versos ou lemas ?
Poemas podem contar histórias ou expressar sentimentos;
Mas cuidado para não serem versos cinzentos;

Cada estrofe conta uma história
Cada verso é uma realidade
Minha inspiração é a vida
Isso é a mais pura verdade

Com um lápis e um papel
Escrevo milhares de palavras
As ideias ⁠vem na minha mente
Quero demonstra-las

Agora você sabe oque são poemas
São estrofes onde você pode expressar os seus problemas;
Mas agora está chegando ao fim
Quero ver a sua vez de escrever pra mim

⁠As vezes as histórias de amor são realmente um conto de fadas, só existe na sua imaginação.

⁠Acho sempre que há uma outra forma de contar as histórias, para o silenciamento das armas, para alertar à normalização da violência. Isso não é poesia. É humano.

Eu tenho uma amiga que atura meus áudios, minhas histórias aleatórias, que troca experiências, que compartilha alegrias e frustrações, que me faz rir quando estou triste, que me faz ficar preocupada quando ela está triste.
E o melhor, eu falo com ela hoje e às vezes ela só responde amanhã, e está tudo bem, sabe porque? Por que ela tem o espaço dela na minha vida e eu sei que tenho o meu espaço na vida dela e a gente se ama desse jeitinho.

Prelúdio ...
Tão esperançoso quanto um caderno novo.
Igualmente o entusiasmo das histórias que irá escrever..
Tão lindo o sentimento de esperança..
Fazer por si a tão esperada mudança.
Poder contar qualquer história..
E ir pra qualquer lugar do mundo
Ahh como é doce o tal prelúdio