Habito da Leitura

Nada que acontece na sua vida é por um acaso ou destino pois teremos sempre na vida escolhas, Deus sempre disse que o homem tem o Livre arbítrio, por isso plante sempre o bem o amor a misericórdia a união
Que a colheita será farta de felicidade paz e vitória.

Quando ouço que a fé é um profundo consolo não consigo impedir uma risada pensando o quão doloroso deve ser o resultado do uso desse consolo profundo;

CALE-SE!
Escute a voz e os sinais do Eterno. Quando o Eterno está trabalhando e como um professor por excelência está ensinando, CALE-SE! Apenas escute e aproveite o momento para refletir e assimilar sua lição. Pregadores, pastores, apóstolos, crentes e descrentes, CALEM-SE!
Cala-te, toda a carne, diante do Senhor, porque ele se levantou da sua santa morada (Zacarias 2:13). Controle suas línguas indomáveis e ávidas para tagarelar. Não percebemos todos que há muito tempo o falar usurpou o lugar da prática? Devemos ser praticante, não só repetidores dos mesmos discursos vazios e desconexos da prática. CALE-SE! Os céus manifestam a glória de Deus e o firmamento anunciam as obras de suas mãos. CALE-SE! Encontremos o caminho da coerência, e transformemos nossa prática em nossa maior mensagem.
Pr. Oséias Francisco da Silva

Vivemos em uma sociedade de preconceito, onde os adjetivos determinam o substantivo.

Recebemos cartas de todo o país. Por ano, no mínimo, milhares de cartas de homens e mulheres encarcerados. Muitas dessas pessoas estão presas há duas, três décadas. Elas estão sem tempo, então nos procuram. Essas cartas representam seres humanos que estão presos e alegam terem sido condenados injustamente. Em muitos aspectos, somos a última instância.

Alguém fez algo de errado por aqui. Sempre dizem para não questionar Deus. Mas eu questionei. Por quê?

Os mais belos tesouros estão atrás das portas mais bem fechadas.

Mandetta, o estranho caso do Ministro
admitido por seus defeitos
e demitido por suas qualidades.

Quando morre uma mãe.


Quando morre uma mãe, junto com ela morrem também os filhos, morre a felicidade, a alegria e o companheirismo, o sol nunca mais volta a brilhar, as plantas embora sejam regadas nunca mais voltam a ter vitalidade, a comida não passa a ter o mesmo sabor, e as tardes de domingo nunca mais são as mesmas.

Quando morre uma mãe, todos os nossos medos morrem juntos, porque o nosso medo maior já virou realidade, as coisas que antes pareciam grandes se tornam pequenas comparado a dor que sentimos, e aquelas coisas que antes por nós eram consideradas pequenas, são as que mais nos fazem falta.

Quando morre uma mãe, morre junto uma parte de nós, e somos obrigados a conviver com a dor da saudade todos os dias, a saudade de ter um colo pra deitar depois de um dia difícil, a saudade de ligar pra contar alguma novidade ou fofoca na correria do dia a dia, a saudade de tomar café da tarde, a saudade dos almoços de feriados e dias especiais, a saudade do tempero e do sabor da comida que só ela sabia fazer, a saudade de chegar tarde da faculdade ou do trabalho e ter alguém te esperando no sofá, a saudade de ir ao médico e esperar para que ela falasse o que estava se passando, a saudade de ter alguém que se preocupa e nos ama incondicionalmente, a saudade de ter alguém pra fazer todas as receitas das quais estamos com vontade de comer, a saudade de ter com quem contar quando o coração aperta e quando a vida parece sem cor, ah são tantas as saudades, saudades essas que só quem não tem mais a sua sabe, o quanto esse amor faz falta, e o quanto essa perda nos faz mudar.

Nessa quarentena
decoro o meu olhar
na paisagem outoniça dessa minha janela
onde o luxuriante verde da Serra da Tiririca
enaltece a poesia feraz do meu ser.

Nas entrelinhas do meu viver em preceito
Onde, impositivo é o verbo escrever
A poesia, imperativa, descreve-se sujeito ,
adjetivo e predicado do meu ser.

O vazio que se sente quando alguém nos ama e não demonstra ainda é infinitamente menor do que aquele quando alguém demonstra que não nos ama.

Alguns perguntam:
- Qual o sentido da vida? Ou
- Por que viver?
Grandes filósofo sempre se pergutaram o porquê da existência e qual o sentido da vida.
As vezes a vida não se resume a entendê-la, mas se resume a vivê-la porque a vida não é para ser entendida, mas para ser vivida, só quando vivemos entendemos que sorrir abraçar, chorar são coisa que à vida ensina. Então reflita, como você tem vivido. E também reflita se a vida que emana em você, vem desta vida ou do Pão da Vida que é Jesus Cristo.

Brincar com as flores

Havia uma criança que como tal gosta de dança. Porém sua herança não é digna de confiança, e sua esperança, sem nenhuma fiança não enchia sua pança. Na verdade, ele só queria uma aliança. Um amigo para uma humilde festança.

Um garoto, neto de uma dita qualquer, considerada mulher. Ou, ao contrário, uma dita mulher, considerada qualquer. Dona Esther, vendedora de Tupperware. Comiam na praça da Sé, sem talher. E nem comida sequer. No lixo, num mundo que mal lhes quer, restou a... fé?

Ao redor, ninguém tinha uma esmola. De alimento, de sustento, ninguém atento. Sem ir à escola, Ricardo Tulipa, carregava fardos, abatido por quem usa fardas. Ainda sonha com fadas, encantadas. Acorda, sem resguardos, com a corda dos guardas.

Passam advogados e delegados, fatigados. Tão muito bem empregados. Não sabem dessa vida de gado. Códigos salgados, crimes embargados. Não podem ser xingados. São comungados. Aparecem pastores, decompositores. Gritam ser os corretores, santos atores. Malfeitores, tiram os cobertores, enganam as dores. Vem os médicos, com remédios esporádicos. Sem diagnósticos. Tratamentos melancólicos. Não veem nem as cicatrizes. Surgem os juízes, com gases. Infelizes, ou melhor felizes, com suas diretrizes de leis vorazes. Incapazes de ver luzes na sarjeta. Há o poeta, xereta. Andando de bicicleta, a contemplar a borboleta. Aproxima-se de uma flor. Uma flor suada, suja, mas o poeta sabia que ali tinha amor.

Vontade de cheirar flor e conhece-la na sua essência, o poeta olha-a bem e rega um “Oi! Tudo bem?”. A flor exala um sorriso, com um aviso diz: “Sou o Tulipa!”. E soltando um leve perfume pergunta “Quer brincar comigo?”.

“O que você gosta de fazer?” Indaga o poeta. “Sou Tulipa e adoro empinar pipa!”. Porém, ao responder o poeta, o menino faz uma careta. Pois imagine a treta, faltava vareta. “Você tem bola?” questiona o guri. “Ou alguma esmola?”. O poeta, amante das micaretas, fala que “Não! Mas sou de uma escola, uma escola que rebola! Basta musicar as letras, cantar as palavras, bater palma, ritmar a alma, fazer rima e dançar a vida!”.

Tulipa gostou da ideia e já viu que por ali poderia ter uma grande ceia. Um amigo também, para fazer parceria e companhia. Nesse dia, na praça, Tulipa percebeu que a vida com dança tem graça. Cada vez mais a dança fez graça. O poeta então proclama: “Garoto, abraça essa dança que é massa!”. E foi embora. Nunca mais se viram.

Agora, toda vez que Tulipa encontra algum poeta, ele logo pergunta: “vamos brincar comigo?”.

Numa andança, Tulipa encontrou outras danças, junto com outras tantas flores, em bosques e florestas. Viveu de festas. Descobriu que sua querida vó Esther também é flor pura, áster, a mais linda cor púrpura. Provinda da África. Compreendeu o seu porquê de ser um elegante tulipa negra.

Outrora, em um dia de sol, Tulipa acompanhada de seu amigo Girassol, em um grande encontro da flora, avistou aquele poeta. Cantando, dançando e amando em verso e prosa. E concluiu que aquele poeta era uma bela rosa. Se aproximou e percebeu como sua alma é cheirosa.

Tulipa aprendeu que todo mundo é flor, com dor e amor. É preciso saber vê-las e cheirá-las. Interagir, regar, brincar e dançar com as flores, as nossas flores, repleta de todas as cores!

Invade

Parte de você em mim
é saudade
Parte de você em mim
É vontade

Você faz em mim: arte

Um pedaço da gente
É flor
Um pedaço da gente
É calor

A gente faz do espaço: amor

Quando te vejo eu não me lembro de querer o futuro

Quando futuro eu não me lembro de querer

Quando querer eu não me lembro

Quando eu não me lembro

Te vejo

A Bandeira do Brasil usada e usurpada por psicopatas anti-patriotas, milicianos e afins... é uma verdadeira profanação de um dos mais valiosos símbolos da Nossa Pátria.

A batalha é diária,
mas vence quem
não desiste.

Não reclame de seu presente pois é espelho do que você plantou no seu passado, plante coisas melhores no seu presente para poder colher bons frutos no seu futuro.

De dia eu vejo as ações, de noite eu vejo os segredos.