Ha Menina Apaixonada por Rosa

Poesia é paixão!
Se não for paixão, não surgirá a poesia...
Mas quando há amor, poesia em tudo se lê.
Poesia é ser: Eu sou poesia por você!

Há pessoas agradáveis e pessoas desagradáveis, nesse meio, existem as pessoas chatas.

Há um tumulto dentro de mim. É o amor que sinto, silenciando as palavras. Pois elas, não podem decifrá-lo.

E não há melhor lugar no mundo do que perto de quem a gente ama!!!

Sempre fui de perdoar e nunca de me arrepender, porem, aprendi que não há perdão sem o arrependimento sincero e verdadeiro. Lembre-se: Deus tudo vê, tudo ouve e tudo sente.

Há certos momentos que devemos nos silenciar, o melhor dito é aquele que não se pode ouvir através da sua voz, e sim do seu coração.

Quero ter alma de criança, onde há bastante esperança.

Caminhante, não há caminho, se faz caminho ao andar.

Há um momento que o homem nunca mente, enquanto a mulher já não tem nem mais vergonha de mentir.

Vão comemorando e a batata de vocês vai assando, da que há quatro anos tem eleições de novo ai será a hora da vingança.

Você se foi...
Mas ficou em mim.
Tuas palavras, teus gestos...
Vivem há tantos anos.
Já não choro mais, por tua partida.
Hoje regozijo tua lembrança.

Na mala, o essencial! Há quanto tempo eu não partia acompanhada de mim mesma. a paixão transborda pelos poros...é a vida, é a arte, é a poesia, é a dança, é o Teatro...é a liberdade que me toma presenteando-me com asas como as de Frida. É a música que toca silenciosa em mim, enquanto o mundo insiste em sua verborragia inútil.

Nossa vida nem sempre é de calmarias. Há momentos de tormentas em nossos mares que poderão nos levar às profundezas de desesperos, fugindo à nossa vigilância.

Quando você achar que não há nada melhor do que o que você já conhece, você está oficialmente velho.

não há como o compreender o sedento nem as sua ações, reduzido ao pó caído e desolado ao relento permanece aquele que um dia prometeu a luz ao mundo está em queda e apenas os seus resto aqui estão e é como a escória um peso sem valor. Aquele que prometeu ser forte acima de tudo e lutar até morrer caiu perante o primeiro de todos os rebeldes gritos desesperados ecoam de sua pobre alma procurando por um deus que não pode ouvi-ló em seu interior as chamas do inferno ardem um veneno chamado angústia corrompe cada vez sua inocência no mais profundo de todos os abismos lançado foi um lugar sujo úmido onde a luz do sol nunca ousou transpassar e as lágrimas da triste lua não pode cair onde as sombras prevalecem ali as horas e as semanas são iguais. Aquele cordeiro que um dia manchou a terra com o seu sangue hoje derrama o cálice da sua ira sobre min e o seu resplendor ofusca minha existência.

Esperar a melhor oportunidade para a realização de um desejo; é uma boa estratégia. Mas quando há uma certeza, sobre aquilo que seja pretendido; não é muito conveniente deixar para depois, o que possa ser logo resolvido.

Pessoas têm medo de lutar pois podem se machucar, pedem para perdoar, mas não entendem em que há situações que o perdão não passa de uma prisão para não expor uma opinião.
Perdoar é preciso, mas ser complacente com tudo é ser mudo.
Colocaram mais e mais amordaças, devagar sua liberdade e suas ideias vão caindo, em desgraça vão sumindo, você mudo vai se unindo aos rebanhos dos perdoadores e oprimidos.

Paz complacente é o que faz esse país não andar para frente,
pra que lutar? vamos nos abraçar e amar que o mundo pode acabar.
E há milhares de anos o mundo continua sem acabar, mas é importante acreditar, pois assim não é preciso lutar.

Há uma lucidez nos loucos que me intriga
A realidade dele é nossa surrealidade
ou será que a nossa realidade é a surrealidade deles?

Há uma lucidez nos loucos que me intriga
Quando dizem
há uma convicção em todo o seu ser
muitos são contra
mas só corajosos contradizem

Há uma lucidez nos loucos que me intriga
A fala liberta, o corpo liberto, a moral liberta
Tudo bem
nós também somos livres!(?)

Há uma lucidez nos loucos que me intriga
Estrofes confusas numa vertente convicta
palavras jogadas, embaralhadas
Mas
como no emaranhado da fala
ouvimos tanta verdade?

A causa?
Fuga, medo, raiva...
podem procurar a origem do sentimento
mas a origem de tudo, somos nós mesmos
Há uma lucidez nos loucos que me intriga.

Há muito tempo venho arquitetando a minha morte. Há muito tempo venho tentando encontrar um meio de me libertar desse corpo, dessa vida, desse mundo. Cortar os pulsos, pular de um prédio, muitos foram os planos. Mas eu nunca tinha percebido que o plano perfeito eu já estava colocando em prática há muito tempo… não saber viver é uma forma de se matar. E eu venho me matando aos poucos todos os dias da minha vida. É uma morte lenta, dolorosa, silenciosa. A pior de todas as mortes.

Não gosto de gente que exige respeito através do medo. Respeito há de ser conquistado.