Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura

Olhos enferrujados

Há quem pense e acredite piamente que o passado é roupa que se deve customizar: com remendos, bordados e até estilização em pérolas.

Não! O passado não foi sequer estação, quiçá abrigo. Lá, onde mora a tua memória hoje, é apenas lembrança do que restou do teu velho eu, deteriorado pela frustração de ter acreditado que tudo dura para sempre.

Das ruínas da tua carne — efêmera e cruel por te fazer acreditar na formosura material e na ferrugem do ouro que fez brilhar os teus olhos, hoje cansados de esperar —, iludidos com a beleza que te acariciava como quem te quisesse bem.

Tempo, senhor das descobertas que, durante um longo período, foram encobertas pelo teu ego, teu medo e a tua vilania — que até hoje insiste em acreditar e se perder nas ilusões da matéria.

Mari Machado

Eu reli nossas conversas como quem volta a uma casa antiga e encontra poeira nos cantos que nunca havia percebido. Ali, nas entrelinhas que me escaparam, o sozinho estava presente. E eu não vi. O mundo me desabou no peito e a culpa aprendeu meu nome, como se amar fosse sinônimo de falhar no momento exato em que alguém precisava de mim. Agora, caminhamos lado a lado, mas algo em mim tropeça, um silêncio, um cuidado exagerado, uma duvida se arrasta no chão, será que agora sou um peso? Será que te incomodo do mesmo jeito que incomodo a mim mesma? E choro. Não por fraqueza, mas porque doí amar com medo, doí sentir que estou ocupando um lugar que talvez não não mereça. Ainda assim, fico frágil, tentando acertar, tentando aprender a não me punir pelo que não consegui enxergar. E talvez, eu ainda encontre um jeito de te alcançar sem feri-lo.

Eu sinto que carrego uma fúria antiga dentro de mim, algo que nasceu há muito tempo e que ninguém percebeu. Começou pequeno, como uma farpa, mas cresceu comigo, torto, pesado, como se tivesse se encaixado no meu peito sem pedir licença. E toda vez que eu falho, essa raiva acorda. É quente, inquieta, lateja na pele e me pergunta, com uma brutalidade que só eu conheço: por que você não foi o bastante? Por que você nunca é?
Eu não tenho resposta. Só sinto o impacto um golpe seco bem no meio do peito, desmontando tudo que eu ainda tentava manter firme.
Às vezes eu queria arrancar essa parte de mim, expulsar essa voz que me mastiga viva cada vez que eu não atinjo o que espero. Eu queria jogar fora essa exigência que me cobra até quando eu tô de joelhos. Mas logo depois da raiva vem a tristeza. Ela chega devagar, quase com carinho, e me abraça um pouco apertado demais. Ela sussurra que sabe, que entende, que tudo que eu queria era ser suficiente. Só isso.
E é nessa hora que eu encolho. Que eu me sinto pequena de novo. Não pequena como uma criança inocente, mas como alguém que aprendeu a diminuir sua própria existência pra não incomodar ninguém com suas falhas. Como se meu erro ocupasse mais espaço do que eu mesma.
Tem uma parte de mim que queria gritar, quebrar tudo, arrancar meu nome das expectativas que eu mesma escrevi. Queria fugir de mim. Mas existe outra parte tão frágil, tão quietinha que só queria um colo em que eu pudesse me largar sem precisar justificar nada. Só queria poder dizer: “eu tô cansada, eu tô machucada, eu não aguento ser forte hoje.”
Eu vivo num território estranho entre a minha raiva e a minha tristeza. A raiva me acusa, a tristeza me acolhe, e eu fico ali no meio, sem saber de qual das duas fugir primeiro. É como se eu estivesse sempre lidando com a dor de não chegar onde eu achei que deveria chegar, e com o luto por não ser a versão de mim que eu imaginava.
E mesmo assim… eu sigo. Eu continuo. Não porque eu me sinto forte, mas porque tem uma parte de mim, pequena, quase imperceptível, mas viva que acredita que existir já deveria ser suficiente. Que talvez um dia eu consiga me olhar com um pouco mais de gentileza. E que, quando esse dia chegar, talvez eu finalmente consiga me perdoar por ser humana.

Há mais verdade na intuição de uma criança do que em mil equações perfeitamente resolvidas.

Se um dia você se encontrar com a morte, antes pergunte a si mesmo se ainda está vivo.
Há aqueles que já morreram por dentro, mas caminham sem saber;
perderam o brilho, o sonho, o sentido.
Estar vivo é mais que respirar:
é sentir a alma acesa, ainda que o corpo carregue sombras.

⁠Não há um desejo em nós de querer mudar o mundo, mas requalificar os nossos pensamentos para um Novo Caminho...

Mestre há cicatrizes incuráveis? Sim, elas marcam o espírito como tatuagem.

FORMIGARRA
Assim, sem alarde
Cantando o labor
Alivia e reforça
Suor há na roça
Exercício da alma
Não reclama e acalma
Suplica mais força
E não menos peso
Pensamento coeso
Sopesa necessidade
Ecoa bondade
Na força e não forca
Trabalha em ti
Conjugando harmonias
Com mais sincronia
Formiga e Cigarra
Trabalho e Fanfarra
Mais úteis que nunca
Sem nenhuma vaidade
Ou graus de importância
Una ambulância
Socorro conjunto
Ao bem da Verdade
Cumplicidade!

⁠No fim da estrada chega-se a conclusão que não há MILAGRES e que o ÚNICO MILAGRE É A VIDA!

⁠No fim da estrada há o terminal de carga e descarga, distribui-se o que acumulou e recolhe-se o que se distribuiu.

⁠Há de se ter cuidado com aproveita Dores!

⁠O combustível que o faz vivo entra em escassez vagarosamente e...... Não há fortuna que o possa compra-lo.

⁠Há pessoas "tão pobres, tão pobres" que a única coisa que elas sabem contar é dinheiro, esqueceram as histórias, suas e da humanidade.

⁠⁠Não há mandatos nem ordenação na Natureza, tudo é livre, porém tudo segue uma ordem, cumpre uma ação, causa uma reação, suas Leis são naturais e explícitas, aqueles que têm olhos de ver enxergam e cumprem.

⁠Tão importante quanto a TERRA que a abriga, é a SEMENTE semeada. Sem ela não há germinação.

Sem os outros somos incapazes de vencermos a nós mesmos, sem troca de Energias não há cura! Os espelhos são necessários para o reflexo e a reflexão.

⁠Deixe a luz do fim do túnel acesa, há outros túneis mais a frente e tem gente vindo aí atrás!!!
A conta é por conta do Criador!!

⁠Toda vez que há uma guerra a humanidade empobrece e o bruto se fortalece, se endurece.

⁠Gostaria de fugir das minhas imagens e emoções mas por onde ando, por toda parte, há espelhos a me reflexionar. Os deuses não se manifestam sem forma a lembrar a minha imperfeição. O DEUS AMOR MAIOR manifestado é uma alusão a própria comunhão da Luz com a Escuridão.

⁠✍️A escrita me salva todos os dias da loucura. Há uma tênue linha entre a sanidade e a loucura. Quando minha mãe me falava isso o meu maior temor era que a linha dela se rompesse.