Ha de ser Forte sem Jamais Perder a Docura

Cartão Postal

Há sonhos que nunca vou viver
Lugares que jamais sequer vou conhecer
Perfumes e sabores
Texturas e mil cores
(Que existem)

Mesmo assim quero sonhar
Não custa nada!
Sim, eu vou sonhar

Se a vida resolver me surpreender?
Quem sabe quanto ainda vou viver?

Não resta tempo pra desperdiçar
Com mágoas e rancores, ilusões

Nem pense que eu vou me sabotar
Com afetos impostores, projeções

De um ego que falhou ao se impor
Em vez de se entregar a um puro amor

Amor que me transpassa
Amor que é pura graça
Amor que não disfarça
Amor que é pra valer.

Romeu e Julieta
Veloz como um furacão
Devastando tudo que há.
Jamais houve amor igual.
Como se você desse tudo só de respirar.
Como um dos feitiços mais fortes.
Como se sua vida não fizesse sentido desde aquele momento.
Como se qualquer perigo não fosse nada comparado a esse amor.
Como se nenhuma barreira conseguirá deter esse sentimento.
Como se em teus olhos há maior perigo do que vinte punhais.
Como se a morte fosse insignificante.
Como se um beijo venenoso selasse um amor para a eternidade.

"Há dias em que você acorda! Não apenas do sono que dormia, mas de situações nas quais jamais deveria ter cochilado"

PENSAMENTO DO DIA: Há 3 coisas na vida que jamais retornarão: O tempo, as palavras e as oportunidades. Há 3 coisas na vida que podem destruir uma pessoa: A ira, o orgulho e não saber perdoar. Há 3 coisas na vida que você nunca deve perder: A paz, a esperança e a fé. Há 3 coisas na vida de maior valor: O amor, a família e os amigos.

Jamais esqueça: em todo universo só há um tipo de pessoa incapaz de conquistar quem ama - o indeciso!

⁠"Mesmo na mais profunda escuridão, há uma Lua Cheia a refletir o Sol. Estrela que jamais se põe, assim como a crença no que há de mais divino na vida!"

No mundo social, há verdades pessoais, jamais verdades absolutas, ainda que estas existam (com todo direito) para cada ser. Não é direito obrigar o outro acreditar na sua fé, assim como não é direito desrespeitar a fé do outro.

"Da boca que me julga, jamais há de ter refúgio na sabedoria do senhor, pois é deste advém a verdadeira justiça. E vós, que fazem juízo alheio, são tão ou mais falhos quanto aqueles a quem julgais."

⁠"Nunca imaginei viver algo tão intenso como vivo hoje.
Jamais me dei conta da força que há dentro de mim.
Obrigada Deus".

⁠Há certas pessoas que jamais entenderão a importância de uma escola e ou do professor. Tal ausência de conhecimento tem criado uma legião de imbecis e asnáticos.

In, declínio

Desvalorizar significa tirar o valor. Mas não há como desvalorizar uma pessoa boa, esta jamais perderá seu real valor. Desvalorizar alguém, na verdade, significa desvalorizar a si próprio, uma vez que você nos mostra de que não é capaz de valorizar algo bom.

Na solidão, te abraçarei com toda a força que há em mim, para que jamais se afaste de mim,
nunca mais se desprenda de mim.

Não há dúvida, mulher, és chama viva,
arde em meu peito, jamais se apaga.
Teu sopro sereno, tua luz que me guia,
faz da minha alma um templo de graça.
Devagar, eu te disse, mas com fervor,
não é só hoje que te desejo, amor.
É no amanhã que nasce, no sol que se ergue,
é no silêncio que canta, no abraço que protege.
Quero-te inteira, em cada estação,
na tempestade e na calmaria,
na dança da noite, no canto do dia,
no verso que ecoa além da razão.
Temos a eternidade, mulher, para nos amar,
cada instante contigo é um hino a soar.
Um juramento gravado nas estrelas,
um sopro de felicidade que nunca se encerra. Um abraço que eterniza o tempo.

Há pessoas que deixam marcas
No caminho de nossa vida
Que jamais serão esquecidas
Por estar de mão estendidas
Nos ajudaram a superar e esquecer
As dificuldades do nosso viver
Enquanto um espalham a dor
Outros espalham o amor

Letras Em Versos de Edna

Há que amadurecer, mas cair do pé jamais !

:


Há pessoas que, por tudo o que você é, jamais te merecerão.

⁠Há vazios que jamais serão preenchidos.

Se há uma coisa que eu compreendo! É que jamais estarei só! O Deus verdadeiro, criador do céu e terra, sempre está comigo eternamente! Ultimamente tenho sentido a sua presença no meu ser! Não interessa o que não fiz aqui! Mas interessa o que farei na eternidade! Louvado seja o nome de Jesus Cristo!

A Gramática do Invisível

Há cidades que nos ensinam sem jamais assumir o gesto da lição. Elas não explicam: insinuam. Não se impõem: atravessam. Paris e Lisboa chegaram a mim desse modo — não como destinos, mas como experiências de deslocamento interior, como geografias capazes de reorganizar silenciosamente a maneira de ver, de sentir e, sobretudo, de compreender o que significa comunicar.

Durante muito tempo, a comunicação me pareceu associada ao domínio da linguagem explícita: a palavra precisa, a ideia bem articulada, o discurso capaz de nomear o mundo com clareza. Mas viver entre culturas distintas me fez perceber que o essencial quase nunca se apresenta de forma imediata. O que mais nos marca raramente é aquilo que se anuncia em voz alta. É, antes, o que vibra naquilo que não se explica por inteiro: o ritmo de uma rua ao entardecer, o rumor de uma conversa entre taças, a pausa respeitosa entre uma fala e outra, a beleza quase moral de um espaço pensado com delicadeza, a intimidade inesperada entre arte, cotidiano e presença.

Foi assim que compreendi que comunicar é também trabalhar com o invisível.

Em Paris, aprendi que a forma não é superfície: é pensamento incarnado. Há uma seriedade no trato com a beleza que transforma a estética em linguagem profunda, em ética do detalhe, em disciplina do olhar. Nada parece gratuito. Cada vitrine, cada café, cada livro aberto no metrô, cada refeição convertida em rito sugere que viver também pode ser um exercício de composição. A cidade parece lembrar, a todo instante, que o refinamento não é excesso, mas escuta; não é luxo vazio, mas uma forma de atenção. Em Paris, entendi que a sensibilidade não é adorno intelectual — é instrumento de leitura do mundo.

Lisboa, por sua vez, me ensinou outra espécie de sofisticação: a da pausa, da memória, da delicadeza sem ostentação. Há ali uma sabedoria do tempo que não se submete à pressa. Uma pedagogia do encontro. Como se a cidade soubesse que a verdadeira presença exige intervalo, respiro, contemplação. Lisboa não apenas acolhe: ela demora. E, ao demorar, revela. Foi nesse tempo mais largo que compreendi que há uma eloquência inteira no que não se acelera, e que ouvir com os olhos — perceber o que vibra no ambiente, nos gestos, nos silêncios — é uma das formas mais raras de inteligência relacional.

Nesse percurso, a gastronomia deixou de ocupar para mim um lugar acessório ou meramente sensorial. Ela se revelou linguagem plena. Um prato não é apenas alimento: é cultura tornada gesto, memória convertida em matéria, afeto organizado em forma, narrativa servida em camadas. Há um discurso inteiro na escolha dos ingredientes, no modo de servir, na cadência entre os tempos de uma refeição, naquilo que se oferece e naquilo que se preserva. Comer, em certos contextos, é participar de uma gramática afetiva e simbólica. É ler um povo pelo paladar, pela hospitalidade, pela relação que estabelece entre tradição e invenção, entre o que se herda e o que se recria.

Talvez por isso eu tenha entendido, de maneira mais funda, que a comunicação não acontece apenas no conteúdo das mensagens, mas na experiência que as sustenta. O que nos toca não é somente o que é dito, mas a atmosfera em que algo é dito. Não é apenas a informação, mas a densidade sensível que a envolve. Não é só a narrativa, mas o mundo de percepções, referências e presenças que a torna crível, viva, memorável.

Essa percepção atravessa profundamente a profissional que me tornei.

Como jornalista, aprendi a reconhecer que a verdade de um relato não reside apenas na exatidão do fato, mas também na qualidade do olhar que o enquadra. Como editora-chefe, compreendi que editar não é apenas selecionar ou organizar: é compor sentido, estabelecer ritmo, criar tensão e silêncio, permitir que a leitura respire. Como estrategista de comunicação, percebi que nenhuma construção narrativa alcança profundidade se não estiver enraizada em repertório, escuta e humanidade. Estratégia, quando dissociada da experiência sensível, torna-se fórmula. Sensibilidade, quando dissociada da estrutura, dissolve-se em impressão. O trabalho maduro nasce do encontro entre rigor e delicadeza, entre arquitetura e intuição, entre clareza e mistério.

Hoje, penso a comunicação como quem pensa uma mesa, uma edição, uma travessia estética. Comunicar é escolher o tom, mas também a temperatura. É decidir o que se mostra, mas sobretudo o que se sugere. É compreender que toda narrativa, para ser verdadeiramente potente, precisa mais do que eficiência: precisa de espessura humana. Precisa de mundo vivido. Precisa de repertório que não venha apenas dos livros — embora eles sejam indispensáveis —, mas também das cidades, dos encontros, dos deslocamentos, dos estranhamentos, daquilo que nos obriga a sair de nós para voltar a nós com maior consciência.

Talvez seja isso que os intercâmbios me deram de mais valioso: não apenas lembranças, referências ou experiências acumuladas, mas uma outra densidade de percepção. Uma nova relação com o tempo, com o espaço, com os signos do cotidiano. Um entendimento mais fino de que comunicar é, antes de tudo, saber perceber. E perceber exige presença. Exige cultivo interior. Exige repertório não como exibição, mas como profundidade.

No fim, não se trata apenas de informar, convencer ou projetar uma mensagem no mundo. Trata-se de criar condições para que algo permaneça. Para que o outro não apenas compreenda, mas sinta. Para que uma ideia não atravesse apenas o intelecto, mas encontre morada no imaginário. Porque a comunicação mais rara — e talvez a mais necessária — é aquela que toca sem invadir, que marca sem gritar, que permanece sem se impor.

É aquela que, como certas cidades, certos livros e certos sabores, continua a ressoar em nós muito depois de ter acontecido.

O milagre da vida




Há verdades silenciosas que o dinheiro jamais alcança.
Ele atravessa mãos, constrói muros, ergue impérios — mas não toca o essencial.
Porque, no fundo, há perguntas que nenhuma riqueza consegue responder:
de que vale possuir o mundo, se o coração permanece vazio?
De que serve o ouro, se a alma não encontra paz?
E que cor tem a vida, quando vista por olhos que já não sabem sentir?
Dizem que o dinheiro ajuda — e ajuda, sim, a sustentar o corpo nesta engrenagem material.
Mas há limites que ele não atravessa.
Ele não compra o tempo de volta, não negocia com a morte,
não cura as feridas invisíveis que sangram em silêncio dentro de nós.
Não realiza o milagre mais simples e mais profundo:
viver plenamente.
E então surge o mistério:
qual é a força que faz o coração pulsar, incansável, dentro do peito?
Que energia sustenta a vida sem que a vejamos?
Olhemos para o universo.
A vastidão do céu, os planetas em seus caminhos invisíveis,
as estrelas suspensas no infinito, o sol que aquece, a lua que acalma.
O que mantém tudo isso em harmonia, sem cair no caos?
E na Terra — a mesma sinfonia.
As plantas que brotam, os frutos que nascem,
os animais que seguem seus ciclos,
os insetos quase invisíveis que sustentam a vida,
o calor que nutre, a chuva que renova.
Tudo em equilíbrio. Tudo em perfeita ordem.
Mas o homem, em sua inquietude, criou o dinheiro —
e com ele, a ganância e o egoísmo.
E, na ilusão de possuir tudo, começou a perder a si mesmo.
Acumula o que não pode levar,
disputa o que sobra na abundância,
e esquece que a maior pobreza
é a da alma que se distancia da essência.
E o que leva o homem desta vida?
Não os bens, não os números, não os títulos —
mas, muitas vezes, as marcas do que escolheu ser:
ou a leveza de quem amou,
ou o peso de quem se perdeu.
Ainda assim, há algo que o mundo não conseguiu roubar.
Nem o tempo, nem a dor, nem a própria humanidade em crise
foram capazes de tirar de nós
a capacidade de sonhar, de sorrir, de se alegrar.
Porque há beleza em existir.
Há grandeza em contemplar o universo
e perceber que fazemos parte dele.
Há um milagre silencioso em cada respiração,
em cada batida do coração,
em cada instante vivido com presença.
E talvez seja isso o mais precioso de tudo:
a vida —
não como algo que se compra,
mas como algo que se sente, se vive e se honra.
Porque, no fim, tudo passa.
Mas aquilo que verdadeiramente somos
permanece.


Atila Negri